Poesia não dá

Será que tem jeito,

Esse povo sem peito,

Esse povo de bunda,

De bunda mole?

Agora vamos todos à Merda.

Uma cidade que fede,

Construída pelas mãos de homens

Que não sentem nada.

Aqui os Pitanguys fazem a festa.

E se aos cinco anos o moleque fez cinco embaixadinhas,

Não se engane, ele não será embaixador,

Será “Imperador”, das várzeas ao campo mítico

Do Mário Filho.

Minha filha,

Tu nasceste pra brilhar!

Mas não com essa purpurina na pele,

Essas pernas de fora,

Pela Avenida Atlântica a bailar.

Então não venha me dizer

“Está incomodado, que se mude.”

Eu não vou me mudar!

Eu quero mudar,

Mudar essa realidade,

A cor do cabelo, talvez,

Ah, mudar algo de vez

Nem que seja vestido numa saia ridícula de escocês,

Nem que seja através dessa tal poesia...

Poesia, hoje?

Frase de pára-choque de caminhão já basta.

Ninguém lê poesia, mas a poesia lê o ninguém.

E faz do ninguém o todo.

E faz do nada, o tudo.

Se não tem jeito, eu proponho a arte,

Arte que venha da inspiração.

Transpirar... Ah, transpirar é minha rotina,

Todo infernal dia,

A moeda pro mesmo mendigo,

Na mesma esquina,

Eu, sob o sol, procuro a sombra,

E um emprego,

E suo, transpiro, exalo,

E aquele maldito mendigo

Fatura mais que eu sem nem criar calo.

Ele ali, sentado, barbudo, ensebado,

Ele se inspira,

Soubesse escrever, vai ver,

Mudava algo de se ver.

Ah, eu posso ser um artista,

E mudar,

Escrever poesia é uma boa,

E cobrar.

Mas poesia... Poesia ninguém quer publicar.

Eu não sei fazer outra coisa, amigo,

Não sou nada do que são,

Mas costumo escrever sobre o que são.

Poesia não vende;

Se o que vende é tiro,

Eu vou atirar.

Se o que é vende é bunda,

Eu vou posar,

Se o que se comemora é gol,

Eu vou chutar.

Poesia mais que verossímil,

É nascer nesta terra onde tudo se dá.