A volta.

Insípidas avenidas que me conduzem a lugar qualquer algum. Vejo pastos amarelados com gado magro e muitas cercas me separam do riacho que segue seu curso sem muita velocidade. Mais adiante borracheiros e um ferro velho. Parece que todos eles adoram fincar-se à beira da estrada. Talvez queiram parecer menos tristes, pretos, enferrujados e solitários. Talvez queiram se unir para nutrir o mosquito que ganha asas e espalha desolação nos dias quentes de verão.

Talvez....sem que por isso sejam maus ou tenham segundas intenções.

Se bem que não me interessam. Não tenho carro. Saio pelas rodovias de bicicleta e a sensação de realidade é bem maior e bem melhor do que o poder segundos per capita, que me inspiram os automóveis. Faro de reflexão de pauta, intuição da notícia que possa estar no ar, sem distrações que não sejam o bafo de ar quente que oscila em temperatura, à medida em que pedalo e tensiono os músculos das pernas.

Apenas os postes permanecem iguais: sempre apagados. Chega o momento em que eles somem do meu ângulo visual e deleito-me com a descida cheia de curvas e fotografias digitais: instantes em que o vento ameniza o calor do esforço da subida anterior e que torna o meu veículo em potente nave espacial, onde não preciso mais mover os pés e deixo os braços abertos como o king of the world!

Equilíbrio de pássaro que plaina suas asas abertas sem parar de voar. A paisagem modifica-se a cada segundo. As árvores se misturam num delirante cortinado verde em tons degradée. Fecho os olhos e me imagino pousando em cimas das folhas em galhos altos, como nuvens que abrigam anjos sonolentos que buscam um travesseiro para se entreter e dormir....

A estrada agora é cheia de altos e baixos, declives e atalhos. A maioria destes obstáculos no percurso, me causam simpatia; sugerem a possibilidade de se finalizar em aconchego, o desafio ultrapassado em quilômetros mal sabidos e não contados.

As avenidas, no entanto, continuam insípidas e me fazem lembrar de um compromisso social que nem sei se quero cumprir: o ter que retornar.

Meu espírito não se deixa abater por isso . Vivo o meu real sem ilusões sobre a troca de personagem; a vida é feita de sonhos e de imagens nítidas onde se encontram os postes e os borracheiros de plantão. Por isso, vislumbrar a ribanceira distante me causa a náusea do barro de onde viemos e que um dia, com a minha presença, servirá de adubo para o capim que matará a fome do mesmo gado magro que pasta.

Assim me desloco e me viro do avesso: sou o que quero em cada divagação fugaz em cima do meu transporte binário.

O real é o que crio - o que me rodeia quando não fonte de inspiração, são figurantes sem voz ativa ou causadores de uma morte prematura.

Voo enquanto pedalo e posso ver ao longe os três porquinhos, e zombo dos motoristas que se julgam invencíveis - asquerosos insetos, que podem até voar, mas não podem atingir as mesmas distâncias que eu, com a minha nave movida a pedais.

Se aproxima o instante da volta. Sinto-o não como a obrigação que me cabe, mas sob a forma de cansaço que que me retorce os músculos. Não posso combater por mais tempo o esforço demasiado a que submeti minhas pernas. Superei meus limites até o possível variável. Agora tenho que voltar, descansar e aquecer. Preciso cuidar com carinho, do que me move: a mecânica do corpo e o combustível maleável da alma, pois no fundo, sei que ainda falta muito para morrer.