Sombras.

Meus neurônios estão massacrados.
Anos de profecias mal intencionadas
que nunca repercutiram senão dentro da minha cabeça.
As retinas da minha visão distorcida
Estão cegando minha própria capacidade de enxergar.
Vejo mas não enxergo.
Olho mas não vejo.
Perpetuo entre piscadas automatizadas
algumas imagens que em nada dignificam
as pinceladas do criador.
Tinjo o vermelho de manchas.
Mancho de ferrugem os corais...
Apresento uma vela para as estrelas
E elas riem de mim por só enxergar a escuridão.
O que é uma vela diante de todo o firmamento?
Meu peito anoiteceu antes do tempo previsto.
Nostradamus profetizou o fim da luz.
Mas continuo tateando no meio do dia
Uma estrada bifurcada que me faça acreditar
que a luz existe por detrás das íris que só enxergam
as trevas do absoluto silêncio repetitivo e intediante.
Ser daltônico é uma perspectiva iluminada.
Mas como números premiados
Ser capaz de colorir a vida
com cores que se pintam antes dentro de nós
é uma dádiva a que poucos escolhidos tiveram acesso.
Por isso tive que me adaptar aos óculos.
E mesmo assim a nitidez das imagens que persigo
não me salvaram das sombras que mancham
as lentes da minha mente verdadeiramente cega.
Continuo na caverna de Platão.