Sem título.

Antes de iniciar o meu texto, quero dizer que ele foi escrito em 17/05/90. Naquela época, meu sonho de consumo foi concretizado pelo meu pai em forma de presente: uma máquina de escrever profissional. Foi um período fértil de descoberta das letras através das teclas. Escrevi muitos poemas e textos que guardo até hoje em suas páginas originais. Este texto, diferentemente de "A volta", não foi modificado em nada. Vou digitá-lo do jeito que foi escrito, sem correções ou acréscimos.



As almofadas me perseguem as costas deslocadas.
E ereta, levanto o corpo cheio de dores reumáticas.
Tento fingir altivez num olhar frio, nos ombros erguidos.
Mas eis que me corrói um vulcão interno
e lavas incandescentes borbulham em minha mente esquizofrênica.
A cleptomania devora as unhas da mãe querida.
E há graxa na pia do banheiro que uso
me lembrando que a sujeira está por toda a casa.
Começo a dissertar o que não alcanço
e o inferno sartriano me infunde um terror medonho,
da boneca de pano azul, que me fita com ares de espantalho.
A fumaça que solto retorna com a brisa que vem da janela aberta.
Sinto os olhos percustradores do vizinho por detrás da cortina cinza.


Todas as luzes se apagam.
E o meu real se infunde de um silêncio opressor.
Um desses silêncios que inspiram
as vozes de um coral catedrático medieval.
Olho a foto a minha esquerda: primeiro namorado.
E sinto que o tempo que aqui estou a escrever
se confundiu com um retrocesso de morte adquirida
em sã consciência.
De repente emerjo deste túnel nauseante
e percebo a herança das rugas nas mãos aflitas,
o cansaço das tentativas frustradas,
as noites mal dormidas com esperança
de sonhos interminavelmente concretos.


Sinto agora a mesma vontade de não acordar do adormecer.
Quero me drogar de sono.
Ruminar em lugar nenhum.
Olhar os livros amontoados na estante
vendo um arco-íris estampado de flores;
me iludir com a possibilidade de voar com asas,
de decifrar o enigma da Esfinge e despir o Cristo Redentor;
pintar os cabelos de verde musgo,
conversar com Jack, o estripador.
A chuva desaba com clarões e trovoadas
e pesa no ar o desabafo do frio de todas as criaturas dementes.
A melodia eletrônica relaxa os meus nervos,
um frisson formiga entre as minhas coxas
e na solidão do quarto que me entrega à caneta,
começo a desejar a almofada que antes me intimidara.


Master de mim mesma, preciso do aperitivo final:
o resto de cerveja que se aquece no copo largado.
Fumo um cigarro, examino a violeta também doente
e lembro no tempo exato de terminar
que poderia ter utilizado a máquina de escrever
E não o fiz.
Deslizo a tinta cinza no papel branco
como tocaria as teclas íntimas
da minha verdade erotizada pelo funesto.