Elos

Primeira postagem aqui. Vamos lá.

Trabalhava em uma empresa canadense e estava particularmente atribulada naquele mês. Além das funções que desempenhava no departamento de marketing, substituía também a secretária da diretoria, que saíra de férias.

O diretor, hoje de cabeleira grisalha e mente zen, não tinha tempo nem disposição para “bom-dias” ou “boa-tardes”, que dirá para responder perguntas de uma secretária-substituta.

Assim sendo, dei o melhor de mim durante aquele período, busquei o máximo da eficiência e fui resolvendo tudo o que estava ao meu alcance.

Invariavelmente, após a hora do almoço, chegava a correspondência do dia. O boy da empresa despejava amarrados de envelopes e pacotes de sedex na minha mesa e lá ficava eu fazendo a distribuição para os outros departamentos.

Um dia, num desses amarrados, chegou um envelope que me chamou a atenção. Não estava endereçado à empresa, nem a nenhum funcionário de lá. Era um envelope branco, air-mail, vindo do Canadá e endereçado a “Gertrude”, residente em Copacabana, Rio de Janeiro. O endereço estava incorreto, a carta fora devolvida e, em vez de voltar ao remetente, fora para a empresa, em Nova Friburgo e, por força das circunstâncias, para a minha mão. Até aí nada de mais. Um endereço errado, devolvido para o remetente errado. Um remetente canadense, para uma empresa canadense. No entanto, o que me fez parar e ficar olhando para aquele envelope, foi a quantidade de pedidos escritos em caneta hidrocor vermelha, em vários idiomas, para que aquela carta chegasse ao seu destino: “Por favor, entreguem esta carta”.

Fiquei balançando o envelope. Gertrude, apenas. E aí, o que faço? Quero ajudar essa pessoa que parece tão angustiada, mas como? Abro? Tento descobrir quem é Gertrude? De início, fiquei cheia de escrúpulos. Não queria invadir a privacidade de ninguém. Por outro lado, se não o fizesse, a carta se perderia para sempre e sabe-se lá o que mais junto com ela.

Abri. E fiquei emocionada. “My dearest Gertrude...”

Um senhor inglês, Irving, escrevia para a moça que conhecera durante a Segunda Guerra Mundial. Ele fora combatente em solo britânico e ela -- Gertrude, pensei, que estranho... um nome alemão -- uma mulher que ele conhecera nessa época. A carta não fazia menção à forma como eles haviam se encontrado ou quem era ela. Falava apenas de saudade, de desencontros, de rumos diferentes, de separação. E do desejo de reencontrá-la. Eles haviam se conhecido e se apaixonado durante a guerra. Eram jovens e viveram um amor intenso, conturbado, entremeado por granadas, bombardeios e poucas diversões. Decorridos alguns meses, acabaram se separando. Ele foi transferido para lutar em outra frente e perderam o contato. Com o término da guerra, Irving mudou-se para o Canadá. Constituiu família, trabalhou, viveu. Mas nunca deixou de procurar por ela. Décadas mais tarde, com o auxilio de amigos ingleses que fizeram uma busca junto ao que entendi ser um “Ministério Militar”, chegou a esperada notícia de Gertrude: morava no Brasil, no Rio de Janeiro, em Copacabana.

E lá estava eu com aquela carta na mão. Nem sequer cogitei consultar o diretor monossilábico, senti que cabia a mim encaminhá-la ao seu destino, como se eu tivesse sido escolhida para isso. Pensei rápido, uma enxurrada de pensamentos, como a que normalmente se segue a um desejo de solução.

Só uma pessoa poderia me ajudar. Um tal sr. Hans, que era uma espécie de “cônsul” da Alemanha em Nova Friburgo e que conhecia muitas famílias estrangeiras na região.

Já nos conhecíamos. Fui ao escritório dele. Mostrei a carta. Ele se interessou e, assim como eu, comoveu-se. Anotou nome e endereço. Disse que me daria retorno. E deu.

Dias depois, ele me telefonou informando o nome completo de Gertrude e seu novo endereço no Rio. Não fora difícil, disse-me, tinha muitos conhecidos na capital do estado.

Não perdi tempo. Escrevi algumas linhas para o senhor britânico, explicando tudo o que acontecera, pedindo desculpas por ter aberto a carta e dizendo que, finalmente, ela seria entregue em seu destino. Fiz o mesmo com Gertrude.

Dias depois, recebi um telefonema dela. Uma voz de senhora idosa, porém forte, vibrante. Agradeceu imensamente, disse que reencontrara um amigo querido.

Quanto a Irving, após uma carta comovente, fiquei uns dois anos recebendo postais magníficos de Quebec, desde flores esplêndidas a lagos congelados.


E assim termina esta história. Não sou uma pessoa mística, na verdade, acredito em poucas coisas. Sinto, porém, que somos todos elos de uma mesma corrente. E quanto mais elos formamos, mais forte e extensa ela fica. Pelo tempo que passou, Gertrude e Irving não estão mais vivos, mas foram elos soltos que, através dos meus, voltaram a se unir. Elos assim fazem a corrente valer a pena.