Poemas da Segunda Fase - A Prova dos Nove

Noventa poetas

                 Noves Temas

                                 Noves fora...

                                             Quem permanecerá na disputa?
                                                       
                                              60 poetas darão adeus nesta fase

                                          Façam suas apostas e sejam bem-vindos

                                                 à apresentação dos poemas da
                                                   
                                                    PROVA DOS NOVE

Olá, poetas e leitores!

Não é fácil escrever sob determinado tema, principalmente quando é necessário escolher um tema para desenvolvê-lo. Sempre há o dilema: permaneço na zona de conforto ou arrisco em busca da vitória?

Na fan page do Autores S/A no Facebook, está acontecendo uma votação sobre: qual é o tema, da Prova dos Nove, que melhor pode ser aproveitado, trabalhado pelo poeta? Por hora, o tema "A angústia do homem da cidade grande" está na frente. O que você acha? Acessem e curtam nossa página: http://www.facebook.com/#!/pages/Autores-SA/229353043769403 e votem!

Durante esta semana, os 90 poetas que restaram na disputa tiveram que encarar esse dilema. Nem todos decidiram prosseguir na competição: 05 poetas desistiram da disputa, ou seja, agora, temos 85 poetas disputando 30 vagas.
Querem conhecer mais sobre esses poetas? Então, fiquem à vontade, a casa é de vocês. Desfrutem da leitura de belíssimos poemas e comentem, promovendo a sua opinião a respeito. Os resultados serão divulgados na próxima segunda-feira, dia 11/06/2012.

Abaixo, os poemas serão apresentados de acordo com seus grupos temáticos pertencentes. As temáticas mais escolhidas pelos poetas foram "Poesia de cunho social" e "A infância", ambas com 19 escolhas, cada.

Boa leitura para todos!

TEMA: GOTA

Pseudônimo: Francisco Novaes e Silva

Título: Tropeço

Toda dor que não estanca

leva embora o que faz falta.

Toca a pedra o pé e corta;

Sangra e lava a pele nua.

Tem o olhar a sós e sobra;

sombra n’água não se molha.

Cada passo, um cadafalso;

todo um mundo que se torna.

 - tempestade em copo d’água,

uma gota já transborda -  

 

Pseudônimo: Cidadão das Nuvens

Título: Quando nos olhos não há cabimento

Lágrima chega indo embora.

Quando nos olhos não há cabimento.

Novela, gêmeos, gol, catapora,

raiva, perdão, canção,casamento,
      

culpa, entorse, milagre, penhora,

medalha, câncer, ladrão, invento,

cachorro, miséria, mi'a senhora,

cárie, fome, domingo sangrento.
      

Antes de beijar o chão, evapora;

e mais me vale chorar por dentro

- o tempo todo, a toda hora -     

a beleza e a dor de cada momento.
      

Quero navegar aonde a lágrima mora

antes de ser acontecimento –

"Pequenos lagos?", perguntou outrora 

Pablo Neruda a seu pensamento.
  

Pseudônimo: Poema

Título: Soneto caindo em gota

Alegro Vibro Torço Grito Avanço      

Agito Verbo Brilho Verso Forte         

Se me canso, nem noto remanso

e decaio aos pouquinhos. Má sorte.   

Fico doente, cansada.             

Meu sangue se esvai de gota   

em gota, caindo em cada                    

degrauzinho. Fico rota,           

desgastada em meus prantos   

gris. Me turvo em mim,                       

na bruma que canto.                           

E pulo a

              s

                s

                   i

                     m.

Nada encanto:                        

o meu

        fim.

Pseudônimo: Curinga

Título: A Gota

Não sei como fechar minha torneira.
Confesso, já fiz tudo o que podia
mas toda a paz que finjo ter de dia
dilui-se à noite ao som dessa goteira.

Em cada “ploc” eu vejo a face nua
despida, do que havia mascarado
- um crime cometido ou um pecado
e, assim, o meu pesar se perpetua.

Um pingo d’água (coisa tão pequena!)
destrói minha razão, anula a crença,
me faz abrir os olhos. Me condena.

Não posso mais forjar indiferença:
a culpa é, em si mesma, a própria pena
e assina, em cada gota, uma sentença.

Pseudônimo: Mané

Título: A Gota

Comove a dor e a bondade

a pena, a tristeza, a vitória

um acidente,o diferente,a memória

e a lágrima é reflexo da realidade.

A gota da lágrima é uma abstração da dor.

São gotas de um salino sutil

defesa dos olhos para irritação e alergia

a mente sofreu, o corpo sentiu

a lágrima desabafa sua magia.

A lágrima é o superlativo absoluto da natureza humana.

A felicidade também traz a lágrima

alastra-se como gás vital

inunda mentes, vira a página

coletiva catarse visceral.

A gota da lágrima é uma metáfora da tristeza.

Lágrima indigente,lágrima técnica

lágrima baldia, lágrima de gelo

lágrima leniente, lágrima épica

lágrima vadia, lágrima de apelo

A lágrima é a emoção em estado líquido.

Pseudônimo: Ted Sampaio

Título: O fim da gota

Vejo uma gota

e nela me vejo.

A gota engorda

como balão de festejo.

Vejo meu reflexo

em sua superfície.

Imagem sem nexo

mostra muito minha calvície.

A gota ondula,

vai cair numa fresta.

Me vem uma gula

de sorve-la como festa.

Minha boca se torna

o fim da gota que rola.

Degluto seu fim,

Apesar do gosto de jasmim.

Pseudônimo: Assombro

Título: Gotas de Elixir

Finita é a gota que me resta

embora guarde

em hermética candura

longe é o badalar da aurora

nas palavras sussurradas

nas estrelas que contemplo

          delírio em lampejos

mesmo que passos largos

          me completem

mesmo que o infinito sustente

serei nuvem dissipada ao vento

         gota a gota

         da chuva que secou

Pseudônimo: Jack Four

Título: Aquela gota

Refletida naquela gota:

Uma criança

Que vê o mar pela primeira vez:

O oceano em uma gota

Uma jovem

Que o vê pela primeira vez:

A paixão em uma gota

Uma mulher

Que vê o filho pela primeira vez:

O amor em uma gota

Uma anciã

Que vê uma vida inteira pela última vez – como se fosse a primeira:

A saudade em uma gota

Aquela singela gota:

a lágrima.

 

Pseudônimo: Dona Dita

Título: Gota de orvalho

Primeiro, uma gota de veneno

corrói o amor.

A gota da lágrima

mancha o vermelho do coração.

Através da minha janela

vejo a chuva, e o vidro chora

Só a gota de orvalho

faz renascer o jardim

do meu amor.

Estarei agora tranquila

à espera de um novo amor

No jardim renascem as 

flores e seus perfumes

fortalecem minha alma.

No desfolhar do luar,

sou flor que desabrocha.

Pseudônimo: Sundance

Título: Raquel

És a minha alma concreta

Os teus olhos a predição do meu sangue

As tuas mãos a arma e o afago no coração do Mundo.

Balanças de cá para lá, pés descalços,

E contigo oscilam os Deuses e a paz dos Homens

Arrepiam-se as montanhas e crescem os mares.

Só quero saltar as décadas

Gargalhar do tempo e encontrar-te pronta,

Acabada, o fim da minha criação: a tua felicidade?

Como uma gota de água

Redondamente ínfima, necessariamente urgente,

És  toda a Vida em potência.

Pseudônimo: Artemis

Título: A Gota Maior

Um ponto de brilhante une-se a tantos outros.

Uma porção mínima de líquido aos poucos se molda,

Adquirindo peso e forma,

Curvando-se em formato de pêra e esfera,

Avolumando-se com o natural condão

Da expectativa e da espera...

Transformando-se, não para um fim, mas para outro começo,

Em gotas...

De orvalho, chuva, rio, mar, água potável e salgada.

Mas o corpo humano, essa mágica ambulante,

Encerra em si um mistério todo próprio,

Que somente em versos eu ousaria tentar descrever.

A lágrima, pingente delicado,

Quando não é derramada

Não passa, como certamente o sabem

Na gruta nebulosa de suas certezas,

De lágrima desperdiçada,

De lágrima que não cumpriu seu tênue ofício

De lágrima.

Se a viram tomar forma,

Se praticamente a sentiram gotejar,

Se adivinharam-lhe o percurso,

Transitando pelos enlevos da pele atormentada,

Por que não a deixaram livrar-se

Da masmorra da comoção enclausurada?

Eu não me furto à responsabilidade:

Se a alegria me acossa,

E me beija, me ama, me preenche e de mim se apossa,

Fazendo a minha realidade colorir-se em resposta

E se ela cresce tanto, mas tanto, que meu corpo sequer a comporta...

Abro-lhe uma fresta do meu espírito

E dou-lhe uma passagem só de ida,

Para que, em pingos transparentes, da minha face escorra,

Diretamente para a vida.

Lágrima é encanto.

Lágrima é revolução.

A gota da alegria é uma espécie de sorriso,

Em franco estado de expansão.

Eu não me envergonho destes pedacinhos líquidos de alma;

Eu não os engulo com aspirina

Para depois alegar força e destreza,

Tampouco considero fraqueza ou desengano

Mostrar que sinto algo mais que a gravidade.

Penso de forma crua, ainda que poeticamente inegável:

Se aqui nos meus olhos rasos

Essas frágeis gotas se depositaram

Nada mais fizeram

Que cumprir o chamado da emoção.

Lágrima é alívio.

Lágrima é reconforto.

A gota da tristeza é uma espécie de sorriso,

Ainda que nascido morto.

Pseudônimo: Sombra

Título: Fisiologia da lágrima

Onde nasce essa idéia que se cristaliza,
Transubstancia-se e se torna tão etérea?
Que ultrapassa para o mundo da matéria
A enfermidade do espírito que agoniza?

É a lágrima, esse licor que é já salgado...
Porque é amarga como a alma do que a chora;
É a paisagem interna que deflora,
É teu copo que derrama transbordado.

Mas há nesse revés um paradoxo,
É que esse ardido colírio de hidróxido
Lava a chaga do teu âmago profundo.

E ao limpares dos teus olhos a sujeira
Tu percebes que a tristeza é uma cegueira
E teus olhos as janelas para o mundo!

Pseudônimo: Mari Farias

Título: Molhado

Gota de chuva

Gota de água

Gota de lama

Gota na alma

Ela me molha

Toca-me

Envaidece-Me

Faz-me sorrir

Para sentir o teu calor

Quem dera se eu fosse a tua pele

Abrandar o teu fogo

Amansar o teu ser

Incendiar as tuas entranhas

Com meu desprazer

Ver os teus cabelos ao vento

Doce mulher

Não sou de muita fé

Só me molho, pois não tem jeito,

Sou a força

Sou o tocante

Sou mais uma arrependida

Desprendida

Molhada da gota da água

Que escorre pelos teus dedos

Lava seu coração

Limpa o teu corpo

E a paz te traz.

Pseudônimo: Fowl

Título: Remédio

Era uma gota

Ninguém sabia de quê

Estava ali na bolha

Sem que soubessem o porquê

Podia ser de sonhos

Ou de realidade

Podia ser dos choros

Ou da felicidade

Era uma gota

Que invadia o rosto

Entrava pela boca

E não tinha gosto

Sem nada, misteriosa

Meio mística, gloriosa

Uma gota, apenas

Dessas pequenas

Que intriga

E cria briga

Nessa mente ilusória

Demente, mas preciosa

E assim embarco

Num arco sem fim

Sozinha no quarto

Bem longe de mim

Iludo e esqueço

O que mais tenho apreço

E aí eu durmo

Enquanto enlouqueço

TEMA: A IMORTALIDADE DA ALMA

 

Pseudônimo: Falcão Peregrino

Título: Poema D´alma

O Criador sopra a alma
No pó que respira.
A tinta toca o papel
Começa a poesia
O corpo se anima
A matéria raciocina
Com o fôlego da vida

Segue sem tréguas
O vento forte da existência
Cultivando as almas
De todas as espécies
Sempre adiante a cada estante
Em todo canto do planeta
Feito nasce uma poesia
À vida surge uma nova criatura
Do útero da mãe natureza.

Ó Inspiração que aspira
Gerações de Almas vivas
Ó criação que brilha
Colhendo as poesias
No universo do poeta
Entre o não e o sim
O certo e o errado
O bom e o ruim
Um só sentido
Num Início, meio, sem fim

Alma!
Que faz da matéria o prepúcio
A casa que te hospeda
Alma!
Antídoto que gera
E mantém todo ser
Que pulsa no peito,
Corre nas veias
Que faz a cabeça pensar

Alma!
Que não vemos com os olhos
Mas espelha no olhar
Seu sentimento, sua intenção
E no silêncio o que diz seu coração

Alma que ama
Alma que odeia
Que pede, que doa
Que foge, se entrega
Condena, perdoa
Deseja, inveja
Alegra, magoa

Alma farta
Alma faminta
Livre, cativa
Grande, pequena
De medo, de fibra

Ó alma!
Mantida na calma
Nos dons de valor
Na esperança que salva
Na justiça e no amor

Como o teor da poesia
Muitas são as almas
Que regam com seus feitos
Seus sonhos ou pesadelos

Almas Penadas
Sem rumo na dor
Almas Gêmeas
Unidas no amor
Almas do Além
De longe elas vem?
Para o mal ou para o bem?

Alma de Luz
Que a todos conduz
Morre, se sacrifica
ressuscita e eterniza
Com o verbo da vida
Pregado na cruz

Almas das trevas
Cegas pela escuridão
Almas iluminadas
Feito estrelas na imensidão
Vão no tempo que não para
Sem estradas se encontrar
Diante o céu, no grande eclipse
De um novo gênesis
Após o apocalipse

Viaja a alma do poeta
Dando vida a poesia
Como quem pinta uma tela
Ou canta uma melodia
Em suas obras o espírito
Que a história imortaliza

E o poema d`alma
Evoluindo seus versos
Com a evasão da vida
Infinita feito o universo

Vá poesia
Siga o seu curso
Leve o meu sangue
E doa a todos que te leu
Sem descriminação crença
Seja rico, pobre, cristão ou ateu

Mostre que mais do que a carne
Os ossos, o sangue, a pele e os pelos
É a alma a essência da vida

Que mais que o tato, a audição,
O olfato, o paladar e a visão
És o sexto sentido
E o maior que temos
Chamado pensamento

Assim vive nas almas
O sétimo sentido
Que as fazem viver
É o sentido de sentir
A presença de Deus
E na busca desta verdade
Através da energia da fé
Alcança a alma a eternidade.

Pseudônimo: João Saramica

Título: Mineralma

Crepita em mim a centelha divina

Substância mesma

De que se constituem os sonhos.

Abstração, porém aprisionada,

Esmagada sobre o peso

De matéria pouco nobre:

O barro do chão!

Convivem-me, a um só tempo,

A linhagem dos anjos

E a hereditariedade química

Das pedras.

Tenho o DNA de Deus,

Fluido halo de luz,

Na compacidade das rochas.

Daí por que professo

A religião do paradoxismo

A dualidade antagônica

Que caracteriza minha humanidade

E me condena a pagar o ônus

Da gravidade.

E, despojado da levitação

Própria das fagulhas

Pelo chumbo de que sou forjado

É que pratico a peculiar

Alquimia dos poetas...

Pseudônimo: Efêmera

Título: Dar à luz

Fui parida pela língua

E nasci com o dom das palavras...

Se um dia eu morrer à míngua,

Rejeitar-me-ão as necrófagas larvas.

Pois poeta de verdade não morre,

Posto que jamais é esquecido:

O verso ganha vida própria e corre,

De boca em boca é dito.

Ser gerada assim é uma grande sorte

Que me garante eterna vida:

O corpo pode até se entregar à morte,

Mas a arte será sempre reconhecida.

Pseudônimo: Pedrita Drummond

Título: Suspiro

Gradualmente
As vistas
Ficarão mais cansadas
Que o habitual

As pernas
Dançarão
Bambas
Pelas ruas,
As mãos
Serão fracas
Perante
Os copos

Na face: rugas
Cavidades da vida
Marcas do tempo
Coração em pêndulo

Subitamente
A memória
Falhará,
Fechará
O cerco

Irão amores
Amigos
Momentos

A espinha
Ereta
Curvará
Em cumprimento
Eterno?

E a fragilidade
Será sem-vergonha

Inevitavelmente
Cairá em leito
Num sopro
Horizontal

Será fatal
Por ter sido
Humano

Pseudônimo: Rain Marauder

Título: Efemeridade relativa

Sempre me disseram que tudo é efêmero,

Nossa vida e o tempo escorrem por nossas mãos

E murcham tão rápido como as rosas

No fim o que nos resta é sermos decompostos por moneras

Há aqueles que creem no destino, porém este

nos  prende em eterna ilusão e se diverte com

a nossa ingenuidade.

Ô vida bastarda, por que a morte tardas?

Sempre pensei ser somente um composto do carbono e do amoníaco,

Que jazeria nessa fria terra, dominada por vermes.

Porém descobri algo que não é efêmero: a alma.

Alma desolada, que vagarás por essas longas estradas

Até que algum dia encontrará refúgio

Seja na natureza ou voltando aos túmulos

Pseudônimo: Lelo do Valle

Título: Ela não era mais ela

Ela não era mais ela.

Esse mundo somente desconhecia,

aqui nada mais a entretia.

Queria estar onde está sua vó, sua tia.

Tinha medo mas queria.

Tudo começou quando um dia acordou,

e do sonho se lembrou.

Foi como se tivesse estado do outro lado,

onde nunca em vida poderia ter imaginado.

Sua alma na volta da viagem

em algum lugar se enganchou. 

E lá ficou.

Agora de novo acordada não conseguia mais ser

a de ontem.

O chão parecia estranho a seus pés,

como se eles ali nunca tivessem pisado

ou como se tivessem pisado há muito tempo,

e por isso desacostumado.

De repente se sentia muito mais velha

do que realmente era.

Sua idade parecia que tinha se elevado ao quadrado.

Tudo parecia estranho.

(Olhava a xícara e se perguntava para que servia,

olhava a porta e não sabia mais direito onde daria.)

Foi tomar banho.

Na rua, na janela, na esquina,

o vento que de repente batia,

apenas ouvia, mas não sentia.

O presente parecia forjado,

sua vida ficara no passado.

Não sabia porque ainda vivia.

Tinha de repente a impressão de que estava ali

por ter sido esquecida.

Passara da hora e não fora embora.

Como uma visita que vem e se prolonga

mais do que o esperado.

O assunto acabou e a conversa cansou.

Era indiferente ao presente que não tinha surpresa,

nele não via mais beleza.

Ou melhor,

via, mas desprezava, ignorava.

Era como estar sentada numa sala de espera,

sabendo que o trem já partira

sem esperar por ela.

Ou ela é que esquecera de embarcar.

Não saberia explicar,

mas era um sentimento de ali não mais estar.

A doublê de si mesma tomara seu lugar.

E que não dissessem que era depressão.

Não era essa a questão.

Era só uma curiosidade mortal, (Mortal.)

em outra possibilidade do viver,

em outra possível forma de existir.

O sol brilhava,

a noite chegava,

mas nada mudava.

Ficara o estranhamento, o desencanto.

E o que talvez seria o novo,

(por sua vez,)

também não lhe chegava.

E assim ficara à deriva.

À deriva no mundo,

um vivo errante, moribundo.

Tinha um olhar afundado.

(A insegurança da flor que já se soltou,

e espera o vento mais forte

que vai terminar com aquela dança da morte.)

Uma bola de neve que pela

força da inércia ainda rolava, mas não aumentava.

Uma fonte que há tempos secara,

mas que ainda pingava.

Uma barata ontem pisada e esmagada,

mas que ainda hoje se arrastava.

Sabia que gostaria de partir,

mas como também não sabia onde iria chegar,

ou se os outros que lhe faltavam de novo encontrar,

ou se do desconhecido gostar,

ou se era um partir sem chegar, 

apenas duvidava, estranhava.

Como alguém que estranha o próprio sapato.

Estava estranha.

Aqui estava mas não sabia mais direito qual era o dia

em que estava.

De manhã ao acordar se interessava,

mas de tarde de novo se cansava.

Cansava-se só de ver os outros vivendo.

Cansara-se do que queria ter feito e não fez.

Era um verso que não tinha sido concluído,

um casamento não consumado. 

Calada, desligada, fraca,

desinteressada,

apática, neurótica,

descrente,

desiludida, aberta para o nada,

uma ferida esperando

ser arranhada.

Um vulcão extinto,

uma barriga vazia,

uma boca sem dentes.

Como um alvo esperando a flechada,

um condenado esperando a data marcada.

E enquanto essa não chegava,

era um vulto passante

que nem triste conseguia ser.

Era apenas um prolongado viver.

Assim. Nem feliz, nem infeliz.

Frio.

Vazio.

Uma outra.

Ela.

TEMA: A COMIDA PREDILETA

Pseudônimo: Curiricu

Título: Lasanha

pouco a pouco
essa garota relembrou-me de que viver nem é tão insuportável,
eu, de troco,
acabei dizendo a ela que desenhar é sair correndo atrás de uma parte de mim
resolvendo os prováveis problemas de trajetória que eu, em fragmentada instância, estaria causando
com meus inúteis gritos de independência rotineiros
irreprimíveis vontades de causar dor
com marcas permanentes de ignorância e preguiça
boçais batuques no peito e perna
o custume em forçar pra disfarçar minha timidez
que por sua vez, uso para disfarçar meu medo
talvez viver seja mesmo insuportável
foi o que ela disse
tão baixo
tão baixo
tão chata

Pseudônimo: François Marie

Título: Peristáltica ilusão

a 

comida

predileta

do 

faminto

é 

a

fome

do 

que

ele

nunca

come.

TEMA: A INFÂNCIA

Pseudônimo: Sereníssima

Título: Amarelinha

Pintei o Céu no chão

Mas a gata pintada quem foi que pintou?

Eu lembro que o toucinho o gato comeu.

Mas garanto que não fui eu que atirei o pau no gato.

Por que se eu fosse um peixinho e soubesse nadar

Eu me escondia.

Mas fui lá no Tororó, nem água tinha.

Voltei pro Céu.

Hora de criança dormir.

Pseudônimo: Moline

Título: KODAK 1994

Eu sempre admirava as crianças que entravam direto na água.

Sem antes molhar os dedos compridos dos meus pés, 

sem antes molhar, com a palma da mão, minha testa, larga demais,

à mim mesma, eu desprezava.

Uma vez na piscina protegida,

caindo a bola de vôlei

era só sair de fininho.

Enrolada na toalha

se arrastar até o banheiro,

acender o gás, ligar o chuveiro,

perfeitamente pelando de quente.

Na parede do box, a orelha colada,

tão agitadas quanto as filhas,

as mães que estavam na sala

gritavam palavras que eu já entendia.

Razão não se ouvia, 

nem havia razão ali.

Pseudônimo: Esteves sem Metafísica

Título: Tarde em Riachão

Quero passar a tarde

na casa de minha avó.

Ela, matando muriçocas,

reclama da sorte.

Eu, brincando de ser poeta,

peço um cafuné.

Meu avô conversa com os anos.

Oitocentos gatos cochilam no sofá.

As flores de papel murcham

na estante da sala.

O menino entre memórias

pede à avó que faça um mingau de aveia.

E a tarde nunca passa.

Pseudônimo: João do Lago

Título: recuerdos

o guri percorre as gretas exaustas,

performance lúdica da inquietude rara.

vasculha corpo,

rugas do chão que devoram tempo,

exílio látego da espera.

enxerga

bocas abertas ao céu a refletir orações cegas,

dizeres tresloucados ao sol.

berros sufocados,

sequioso breu de estéril solo.

só.

combustão dos músculos retesados de agonia,

crepitam securas pelas abreviaturas das vertentes.

crê                        

cura                      

breve                  

ver

delírio trêmulo de nuvem a resplandecer riachos no horizonte.

fios de promessas e catarses ferem os lábios ressecados de demência,

os miolos não consolam o brandir dos labirintos de estômagos acuados.

sina.

escrito volátil,

beijos de graúna,

na úmida folha que transborda outonos pelas margens,

árida poça.

pó.

terra batida de espantos.

ausência de pranto,

morte da fonte,

daquilo que se cala sem batismo.

olhos memória da lágrima adormecida.

devaneio com a gota que não virá.

translúcida tristeza da falta.

grão.

Pseudônimo: Pietro de Aragão

Título: Salada de acelga

Quando menino almoçava

na casa de minha avó e

a cozinheira fazia uma

salada de acelga com bife

assado me fartava os beiços

feito restaurante bom

de Madri

um certo dia manco

a moça da cozinha

teve trombose

perdeu a perna

foi aposentada

por invalidez

feito soldado amputado

por uma mina na guerra

do Vietnã

noutro dia morto

o coração de vovó parou

mudou-se de casa  e já não

há portas, nem campainhas

a serem tocadas por mim

que ando perdido feito

camelo sedento no deserto

do Saara

cada dia passa saudoso

eu tenho fome

tanta fome, aquela,

corroendo estômagos

dos meninos órfãos

chorando secos de lágrimas

sobre os cadáveres magros

da Etiópia

agora almoço num

self-service qualquer

daqueles baratos no quilo

que não têm mesmo gosto

no bairro manco, morto, saudoso

do Recife

Virei vidente na mesa,

leio pratos vazios,

vejo no fundo branco que

a acelga, a vida, o dia, a noite

o amor, a cozinheira, vovó e eu

somos todos

transitórios.

Pseudônimo: R. Days

Título: Mea Culpa

Foi estranha sua infância

O pai nunca lhe amara

A mãe sempre o desprezou

Na mesa resignava-se desconcertado

Quando soube que odiar os pais era permitido

Sorriu aliviado,

Porque podia odiar;

Os amou.

Pseudônimo: Peter Pan

Título: O Menino e a Montanha

Menino apascentando cabras

Na montanha.

O tempo badala no pescoço.

A longa vara indica a superação

Da sede.

O cajado ampara o medo.

Duas bocas compreendem

O sol da manhã.

Apascenta os sonhos.

A montanha projetava seus ecos

No vazio.

Menino apascentando seu

Rebanho de pedras na montanha.

Pseudônimo: Ariana Marciano

Título: Vivência

Na verdade penso em outro lugar.

Penso na essência do tabaco nato,

mato morto, fogo corrente,

brisa forte do mar.

Cantar das ondas,

suspiro do vento,

telhas encardidas,

molhadas, queimadas.

Gente nova e velha;

gente feliz.

Risos e estórias;

armações à luz da lua na calçada.

Trovoada, pés sujos,

melados de areia grudenta.

Cobra, cachorro sarnento,

bicho-de-pé e de porco.

Cavalo ferido,

boi abatido,

homem de olhos diferentes,

gato de um olho só.

Cheiro de tinta,

cheia de terra.

Caju e castanha torrada,

carne assada na toada da noite.

Sol amarelo-laranja,

chuva macia,

suco de manga.

Comer até estourar,

tubaína, cuscuz e mungunzá.

Cansanção, escuridão, vela acesa,

lanternas em buracos de areia.

Siri, guaiamum e caranguejo,

côco verde no coqueiro lá do beco.

Pôr-do-sol, caminhada, quebra-mar,

banho de chuva, de mangueira e de luar.

Banheiro que aparece até gia,

tubarão que cheira à melancia.

Feridentas e traquinas crianças,

que faziam de um rabo, uma trança.
Aprender a andar de bicicleta,
rala joelho, rala mão e quebra a testa.

Menininha que dorme bem lá na rede,

ouve estórias de estrelinhas bem brilhantes.
Vai fechando os seus olhos cintilantes,

e em seu sonho, lua-sol com tinta verde.

Pseudônimo: Baixinha

Título: Lembranças de minha infância

Deus, que saudosa manhã,

Em que ouço as melodias

O ranger do carro de bois

E o vento nas pradarias!

Quem conhece esses sons

Na minha roça verdejante

Esquecer não poderá.

O que há de bom nesta vida,

Pode passar de corrida,

Mas saudades deixará.

Vendo a água no moinho,

Sinto uma doce lembrança

Lembro pássaros, lembro flores,

Todos meus grandes amores,

Da infância refletindo.

A corrente do regato,

O cheiro de flor do mato

Das relvas no ribeirão,

Tudo são boas memórias

Que fazem lembrar mil histórias

Gravadas no coração.

Pseudônimo: Sonhador

Título: Álbum de Retratos

Ao rever o velho álbum de retratos

minha alma é um mar submerso em nostalgia,

há um menino a plantar sonhos abstratos

num jardim onde o real se une à magia.

Cada fotografia uma lembrança,

um menino carrega sua lancheira,

um menino trajado à jeca dança,

um menino a escalar a laranjeira.

Não há fotos do medo de trovoada,

do gosto bom dos bolos da vovó,

daquela boa aflição no esconde-esconde.

Porém, guarda a emoção dessa alvorada

o peito do menino, agora adulto,

mas que dentro de si um menino esconde.

Pseudônimo: Florindo Campos Agreste

Título: A Infância

O tempo aqui é sempre.

O dia é infindo.

A liberdade brinca pelo chão.

Pelos jardins, os sonhos vão-se abrindo,

E se espalham em toda direção.

Entre a realidade e a fantasia,

Não há, aqui, qualquer separação.

Não há limite,

Não há impossível.

O horizonte é um risco feito à mão

E é sempre festa... É riso... É brincadeira.

Não há tristeza,

Nem preocupação;

O sol acende o dia, todo dia;

O espaço vai onde alcança a visão.

Aqui, o tempo travou o seu relógio

Ou deixou por aí, em algum lugar,

Pra esperar que a água, gota a gota,

Sacie a sede e, aos poucos, encha o mar.

Aqui o tempo espera o tempo todo,

Que a ave vá suas asas abrindo,

Para o primeiro voo.

- É a manhã da vida!

É aqui que a vida vai se construindo.

Pseudônimo: Gaspar

Título: Ensino Padrão

antes da escola fundamental

se aprende o medo

gênese

modelada a gesso

= = =

a escuridão era verdadeira

– concreta massa –

para atravessá-la

só a golpes de espada

uma criança não se arriscava

as árvores em torno

se curvavam à luz

dentro da casa

na encosta do morro

escondidos

os olhares dos predadores

fátuos

sobre o bico duro

o vento dançava à nossa volta

encolhidos

acompanhávamos a dança das sombras

à luz da única vela

= = =

de dia aprendíamos

“onde tem goteira

não seca nunca”

saíamos de cabeça baixa

as orelhas tensas

temendo ser o alvo

da próxima pedrada

Pseudônimo: Machado Quintana

Título: Adeus, meninos...

Hoje descobri apavorado

Que meu carro não era mais de plástico

Minha casa na árvore, um quarto e sala espremido e sombrio

Meu trenzinho de madeira, um de alumínio, enorme, sob a grande cidade

Meu avô, uma lápide

Minha conga, um sapato italiano, encerado

E minha capa de herói, uma forca gravata

Descobri meus amigos de bairro, países distantes

Os meus pais, solteiros

Minha cabana no quintal, um escritório sufocante

E os domingos feitos de parque, um sofá oco de gente

Hoje descobri que o menino se foi

Despedi-me dele mirando o espelho

Foram-se todos e tudo tão rápido

Como se o tempo houvesse brigado comigo

Pseudônimo: Gzin

Título: Papila gustativa de passado

Por mais que eu tente essa regressão,

Os meus copos de Toddy-Nescau-Neston,

E as minhas tigelas de Sucrilhos Kellog’s

Já não têm mais aquele gostinho

Dúlcido-crocante da infância.

Azedaram o deleite

Abandonado sobre a mesa

Expositiva dos meus hojes,

Bem ali diante da geladeira

Dos sentimentos congelados

Da atualidade.

Ah! Essa papila gustativa

Queimada pelo escaldante

Prato destemperado do já, já, agora,

Que não deixa a gente sentir de novo

O gostoso sabor dos outros tempos!

Pseudônimo: Lobo do Mar

Título: Alice

.

Alice, embebida de pureza,

há pouco tempo chegara ao planeta,

ainda estava imune à maldade,

quando as notícias velozes

rasgaram-lhe as têmporas.

Lágrimas verdes vertendo das retinas,

ponta de dor aguda a lhe fisgar o peito,

grito de clave de sol preso à garganta,

ela, então, vê a santa desnuda

sob a luz fria do cotidiano,...

momento em que o belo pintou-se de breu

(sabor amargo de inocência trincada).

Cansada, recolhe-se ao quarto,

a proteger-se dos cristais e plasmas.

Após sangrar lembranças, cerra pálpebras,

chora e soluça outra vez, sozinha.

Por fim, Alice adormeceu!

Em seus sonhos ainda existem flores,

a água e a verdade parecem cristalinas

e até o coração do homem é bom.

Acanhado, procurei algo

que a fizesse sentir-se melhor

quando acordasse;

tentei criar um ‘origami’, mas já era tarde,...

eu só tinha em mãos, a realidade.

.

Pseudônimo: Oapologista

Título: Infância saudosa

Oh! Minha infância saudosa,

lembro-me de ti em todo o tempo,

as brincadeiras, a lancheira, a escola,

o amor, amizades, e a nostalgia que lamento.

Ah! Se o tempo voltasse de novo,

pra ser feliz nesta inocente verdade,

viveria tudo outra vez, sem remorso,

esquecer as angústias, a dor, a saudade.

Oh! Tempo que não volta mais,

tempo das brincadeiras inocentes,

onde meus olhos viam mais,

digo... numa utopia recente:

Ah! Se a infância fosse pra sempre,

pra gente poder amar mais.

Pseudônimo: Nonada F.C.

Título: Infâncias

quando criança

Drummond lia Robinssom Crusué

eu jogava bola.

poeta maior

eu ainda não aprendi

a jogar bola.

Pseudônimo: Marco Lossal

Título: Preciosidades

Quando era garoto

coleccionava vozes de caracol,

cheiros de chuva e brilhos

de estrelas do mar...

na infância, voava em asas

de lagartas

corria na chuva e ouvia 

o mar nas conchas dos caracóis...

menino quase adulto

moleque de meia-idade

que coleccionava as vozes

das estrelas, as malhas da girafas

e flores imperfeitas:

antúrios

crisântemos

girassóis

e plumas de beija-flores

espuma de nuvens

pedras de gelo que caiam do céu...

incoerências

improbabilidades

incertezas

coleccionava as coisas que outros

deixavam inacabadas...

lápis de cor

papeis velhos

vapores de chás...

coleccionava coisas que não consiguia

guardar, coisas que não sei

onde estão...

coleccionava nomes de cidades fictícias

fotografias de lugares que 

não existem,

coleccionava almas de seres

microscópicos unicelulares.

Pseudônimo: Poetinha das Barrancas do Uruguai

Título: Tia Tita

Tia Tita fazia sopa bem temperadinha.

Também era temperado o seu olhar: tempero de tristeza.

Tia Tita tinha um armário.

No armário: sapatos muito altos; brancos, marrons. Carmim.

Perucas oleosas

Que serviam em mim.

Uma boneca de palha e tardes e sorrisos sem fim.

Eu buscava no armário

Aquilo.

Uma espécie de matrona. Invadia.

Uma espécie de mulher. Atraía.

Eu ia ao armário para sair do armário e um dia ser Tia.

TEMA: O LUGAR DA LITERATURA NO MUNDO GLOBALIZADO

 

Pseudônimo: Alice Lobo

Título: Poética

poesia se faz pelas beiradas
com os dentes à mostra

de quereres já cansados
navio enrodilhado
um salto que gira e grita:
vem

o que há
             (e sempre há de haver
são os pássaros

trôpegos de delicadeza
trazem notícias do além-mar
com o doce cheiro das ilusões

hoje é dia dezesseis
e há como meta
colocar a vida nos eixos
           a trilha nos eixos
           a cabeça nos eixos

a poesia é um vagão
o trem que parte
somos nós

TEMA: A ANGÚSTIA DO HOMEM DA CIDADE GRANDE

Pseudônimo: Celacanto

Título: Angústia

Gérbera vermelha na beira da laje

Seca sazonal na sacada de azulejos turvos

Senciente

Fujo das telas óbvias de têmperas sujas

Temperos leves

Conforme o acaso regresse

A simplicidade é o último grau de sofisticação

Pseudônimo: Tonico Vieira

Título: Surrealidade

retido na retina insône

do dia a dia

adiando os seus sonhos

costuma dizer “até amanhã”

mas não sabe até quando

Pseudônimo: Ocelot

Título: No sol do oeste distante

Algum tempo no Oeste
e eu percebi:
a poeira densa e a água pouca
faz as carnes se coçarem, faz a boca
sustentar um gosto amargo de infelicidade
a cidade parece feita da seca
embora o chumbo atravessasse os corpos
dias e noites sem fim, a morte é mentira e
a sorte é o único lado possível
da única moeda que a gente tem.
A angústia, o desespero, a dor
de não ter uma terra sua
- os heróis tornam-se nada,
os amores são doses de péssima qualidade
e a felicidade é uma puta virgem
contando histórias de luxúria
te envolvendo, falando teu nome.

Algum tempo no Oeste
e eu percebi:
a vida que a gente tem
aqui dói pra cacete!
os bandidos, os cowboys, os xerifes
as mocinhas dos cabarés
com suas pernas roliças dançando
aquela dança com nome esquisito
a música triste dos velhos sem nome
é a vida na terra dos desertos
é o coiote, são os urubus esperando
a última alvorada dos coxos
os quebrados por esta vida
desajustados, atrasados, sem história
aqui, no oeste longe, não tem lugar
pra essa gente que sofre e chora
no escuro do salão de bar.

Aqui no Oeste queima sol o tempo todo
e a gente finge rir como o diabo
mas chora feito Deus ao ver o ódio
– O Oeste é o fim do mundo.

Pseudônimo: O Matemático

Título: Homem ao acaso

Eu, vinte e um anos,
homem direito,
não formado,
sem dinheiro,
mas de boa família,
venho estufar o peito
e bater com força nos pulmões
a mão em concha
pra vos dizer que tenho medo.
E se o passo acelero,
procurando atravessar
os quilômetros que me separam
do futuro,
é porque busco
a esperança que não encontro
hoje;
eu, cidadão brasileiro,
desarmado, descrente, desesperançoso,
e tantos outros "des",
assim como tu,
luto pela paz e igualdade,
movido unicamente por um coração
e uma alma,
que há de se questionar se existe,
munida de coragem e energia
que me sobrou da última refeição;
eu, assim como tu,
ando estressado, cheio de contas pra pagar,
com um terno escuro
num calor intenso de quarenta graus,
porque sou homem sério
e sei que a impressão primeira
é a que fica, e como vós,
preciso me curvar ao poderio
do mundo,
mesmo no verão,
mesmo encharcando o terno
com gotas de suor e sacrifício,
porque meu filho,
assim como os vossos,
não se contenta com uma pipa,
ou um carrinho ou um pião,
e minha casa precisa de móveis,
luz e pão;
eu, universitário,
pacífico, morador da Zona Norte,
assim como vós,
não entendo a vida,
mas sigo por instinto
a pressão de ser alguém,
seja qual for o sentido;
porque eu,
homem de vinte e um anos
e um sonho de justiça,
estou aqui, como vós,
por um mero acaso
e agradeço pela chance
de estar vivo.

Pseudônimo: Rachel Martin

Título: Metrópole através da janela

O que você vê

quando olha para o horizonte?

Você vê o que ali está ou o que gostaria que estivesse?

Você vê as grades na janela ou enxerga além delas?

Você vê o mar ainda que esteja bloqueado?

Você vê as gaivotas e ignora o lixão?

Você vê os cães vadios vagando pela rua?

Você vê o mendigo morto de frio no chão?

Você vê as crianças abandonadas e sem futuro?

Você vê os prédios que violam o céu?

Você vê a núvem negra que bloqueia o sol?

Você vê o estupro que ocorre no beco?

Você vê o farmacêutico sangrando na calçada?

Você vê a prostituta-menina chapada e alheia ao mundo?

Ou você vê só riqueza e progresso?

Você ignora o que vê porque não pode suportar

as atrocidades que estão diante de seus olhos?

Ou você nem olha pela janela

para não ser visto pelo outro lado?

O que você ouve

quando abre a janela?

Você ouve sons reais ou os que gostaria de ouvir?

Você ouve o cantar de pássaros que não estão lá?

Você ouve o riso de crianças que não têm motivos para se alegrar?

Você ouve o som do silêncio através da poluição sonora?

Você ouve os gritos por socorro e a sirene da polícia?

Você ouve a criança que chora pela mãe que não conheceu?

Você ouve os tiros e pensa em quem foi atingido?

Você ouve a voz que pede por trocados?

Você ouve os sons dos carros que trancam o trânsito?

Você ouve os gritos do marido que bate na esposa?

Você ouve o choro da criança abusada em segredo?

Você ouve o coração hipertenso se aproximando da última batida?

Ou você só ouve o som do desenvolvimento?

Você ignora o que ouve porque não pode suportar

o horror que tais sons despertam?

Ou você nem abre a janela

por medo da bala perdida?

Talvez você não queira ver sua amada metrópole do alto,

através da janela, donde pode julgar

Talvez você nem se aproxime da janela

por medo do que pode encontrar

Pseudônimo: Charles Controle

Título: Lamentos digitais

— Você ainda não comprou o lançamento!?

Lamentos coletivos

aumentam a solidão.

Só lhe dão

felicidade à vista em anúncios,

prenúncios de um novo mundo

em embalagem descartável.

Recital reciclável:

mais um suicídio digital.

Rousseau, meus pêsames,

o Bom Selvagem foi globalizado.

Vive refém de seu irmão:

o Mau Civilizado.

Pseudônimo: Barolo

Título: Por favor, não se esqueça

Coma as peras que deixei na geladeira.
São tuas, comprei-as pra ti.
Sinto pela casa desarrumada,
Pela mesa posta às pressas,
Pela falta do adoçante,
Por minha ausência.

A saudade me pesa,
A solidão me pesa,
Mas o dia já acaba
Antes de nascer.

Ligo do hotel assim que chegar.
Estarei cansada, quase morta.
Sinto deixar somente peras
E não descascá-las
E não dividi-las.
Sinto ser assim.

Coma as peras,
Não se esqueça
E tenha contigo
Um bocado de mim.

Pseudônimo: Diego Duá

Título: Check List

Acordar bem cedo,
Maquinar idéias,
Maquiar meu medo,
Mexer em colméias,
Escrever o enredo
Das vãs odisséias
Que de tempo em tempo
Tenho de abortar.
Engolir aos poucos
As minhas groselhas,
Que também sou gente,
Tenho de falhar.
Vasculhar meu lixo,
Minhas histórias velhas,
Que também sou bicho,
Tenho de rosnar.
Tenho que, aos poucos,
Deixar de ser louco.
E, em outros poucos,
Tenho de voltar.
Tenho de, aos poucos,
Esquecer o sufoco.
Que também sou gente...
Quero respirar.
E depois de tudo
Vou dormir um pouco,
Vou sonhar meus sonhos
E vou acordar...


Pseudônimo: Urbanoide Lírico

Título: Noturno de Rua

Vagueio

no silêncio morto

             das ruas mortas

entre casas escuras

entre vidas escuras

entre sentimentos

             banidos

             e desmistificados

o silêncio me invade

(e eu me transformo

             numa dessas ruas)

o silêncio está nos homens

somos, todos, ruas

              noturnas e desertas

Pseudônimo: Sabiá Duqueza

Título: Entre vermes e camélias

Hoje morro
Amanhã me enterram
E assim me fazem como se faz com todo homem da terra:

Esquálida matéria a fenecer ordinariamente
                           entre vermes e camélias.

Tal como a noite que se rompe!
Tal como a arte que se exprime!

Triste a ter de morrer assim
Sem ao menos ter sabido quem eu era
Vou procurar no silêncio destas horas
                                    tudo aquilo que ora fui e que não era.

A vagar assim irremediavelmente para a estrada do nada
Recordo todo o meu passado escoado
E neste recordar-se sinto a soprar-se em mim algo
Profuso porém necessário.

O passado num passe escorre sobre os confusos
                                 corredores do meu presente
                                  e na minha retina se aloja!

Sinto que o presente me escorre pelos olhos.
Grave, contenho. Mas a luta é desigual.

E luto! Desesperadamente luto
Entre rotinas e tarefas diárias
Entre laudos e arquivos clínicos
Entre porres e turvos edifícios
Entre semáforos e viadutos

Entre amigos e públicos devaneios

Luto como a cidade desolada
Ante o massacre do inimigo
Ante o holocausto inevitável... E não obstante... Desisto?

Se lutei, se bradei
Se no intimo dos sonhos fui grande, heróico, poeta,
Em vida, pois, não passei de uma trágica comédia:
submisso, funcionário, quieto.

Se em vida eu fosse ao menos metade do que fui
Por dentro, não seria acaso eu mais interessante?
Em versos quis cantar a vida e tudo que é fruto dela
Mas em vida cantei, porém, o absurdo e a miséria
De um coração alheio a ela.

E na lida da vida, perdi?

Mas foram tantas as alegrias!
Tantas a me sorrirem seu riso!
Tantas a me abrirem as portas,
A convidar-me a entrar no rito, dizendo-me:

Entre!

E entrei:

e amores eu vivi
e amigos eu cantei
e amores vi parti
e logo outros eu ganhei

e entre dezembros e maios e fevereiros amei.
Crédulo no amanhã
                   Acordei
E no papel desenhei nova camélia.
 

Pseudônimo: Sara Trouble

Título: Instante

... e o sol se pôs

Tão bonito,

Tão de repente

Em minhas mãos

Repousam quietos

Os últimos segundos

Do dia.

Me escapam

Antes que eu perceba.

Não há nada

Que eu possa fazer.

As cores apagaram

E tudo era escuridão...

TEMA: POESIA DE CUNHO SOCIAL

Pseudônimo: FlorDensa

Título: Como Se Diz "Eu Te Amo Em Curdo"?

Como se diz "eu te amo" em curdo?
Eu tive uma idéia e joguei no Google
Meu sonho distante, enfrenta com armas
A fome e o descaso
A fumaça do meu cigarro
Flutua pelo céu azul
Entre prédios
Dança com seus véus
Cobrindo com um Niqad
As cabeças cheias de mistérios
Eros e Tanus caminham
Ao meu lado
E um Djin
Me sorri de olhos flamejando
O mundo não é mais o mesmo
Mais de um mundo que seja
Do outro lado do mundo
Estou viva ainda, sou adulta
O saber entre mais que o sobrar

Pseudônimo: Allived

Título: Tempos Raros

Houve um tempo em que,

O homem orgulhava-se

Em ser chefe de família

Labutava, porém sorria

Garantindo o pão nosso de cada dia.

Houve um tempo em que,

A dignidade espalhava-se

Pelo impulso da alegria

Buscando a intensidade do amor

Na simplicidade da ingênua utopia.

Houve um tempo em que,

Selar um acordo dispensava assinatura

Palavra simples definia

Inquestionável caráter e postura.

Houve um tempo em que,

Ser bom era qualidade

Que o respeito valia

O amor vivia

Nenhum ser se omitia

E os sonhos aconteciam.

Difícil acreditar que,

Existiram tempos tão raros

Que definiam nossa nobreza,

Pois, achar tais essências nos é hoje

Tão caro...e,

Em tempos de tantas incertezas

Não ouso falar, apenas me calo.

Pseudônimo: Dersu Uzala

Título: Noticiário

um menino de nove anos
assassinado em um ponto de ônibus
na cidade de São Paulo

não alterou o cotidiano
não adiou as reuniões
de negócios
os almoços executivos
as exportações
do país

um menino de nove anos
assassinado a caminho
da escola

os sindicatos não convocaram greves
de repudio
os políticos não discursaram
do picadeiro camerístico
a população não se comoveu
tantos meninos mortos
todos os dias
as autoridades competentes
não se manifestaram

um menino de nove anos
assassinado em uma rua
da maior cidade
do país

não derrubou a cotação
do dólar
não fechou a bolsa
de valores
não baixou a taxa
de juros
não paralisou as operações
dos mercados de commodities

um menino de nove anos
assassinado no meio
do tiroteio

não causou comoção nacional
diluído nas manchetes
de outros crimes
de tragédias anunciadas
será mais um nome
mais um número.

Pseudônimo: Aprendiz

Título: Ciente

Comovo-me pelo que me movo,

Se mostro luto é porque já lutei,

O omisso e mudo nada muda,

Na indiferença sempre igual, não me conformei.

Filho de um país sem pais,

Na fila das almas à procura de paz,

Na fuga do fogo pro afago,

Na luta da gota de lágrima que disparo.

Insubordinado ao suborno,

Meus princípios me elegem,

Os cansados me detestam,

Os opostos me perseguem.

A beleza da mentira é ilusão,

O desejo do erro arrependido é o perdão,

Pra quem teme o tremor,

Pra quem ainda toma posse do amor.

Intimo os desafios,

As dores que a vida entoa,

Mesmo sabendo que quem mais se dói

É aquele que mais se doa.

Eu sou a vitória do voto vencido,

Sou a altura do queixo erguido,

E quanto aos intérpretes da imortal corrupção,

Esqueçam, a mim, eles nunca terão.

Intenção de habitar os outros,

Frustração de habituar poucos,

Volto para o alto da minha pessoa, enfim,

Autodescoberta do que já sei que há em mim.

Não há preço que peço,

Nem peso dos valores que meço,

Os deveres não são comprados,

A consciência é que os cobra.

Pra me livrar das farsas

Corro sem freio,

Abismo à vista,

Ou caio ou crio asas.

Pseudônimo: Dom

Título: Me demito!

Me demito
Medo não é mito
deu-se a desgraça
Troco poesia por qualquer serviço
Até componho jingles para vereador,
odes a x-burgers,
propaganda de papel higiênico
Pra poder limpar a bunda
De quem nem consciência tem mais
Para ousar saber
Que o 'fast'
às vezes só nos 'food'
E que o hilário
Pode ser muito desastroso...

Pseudônimo: Matilde Daruné

Título: Corpos Velados

Todos os dias a favela vela

Os corpos na vala

Que são de quem fala

Aquilo que se quer calar

A vela acesa

Revela uma vida apagada

Uma vida levada

De forma velada

Cálice que não se cala

No asfalto falta agir

A girar, o mundo segue em silêncio

Asfaltando nossas vidas

Sepultando nossos sonhos

E o que era para se tornar concreto

Fora acimentado, debaixo do concreto

Sonho não concretizado,

E sim concretado

Pelo asfalto frio e acinzentado

Que de tanto... apaga a vela.

Cinza: mistura de rubro e negro

Sangue de preto

Que escorre do alto

A chama se vai

E ficam as cinzas

Cinzas que asfaltam a cidade.

Pseudônimo: Nando Meikoloski

Título: Laurel ao visionário torto

Às tuas sandices –

outrora mal vistas
por velhas beatas
e membros do clero
– eu presto homenagem,
com todo o respeito
e com todo o zelo
do meu coração.

E as tuas gírias –
outrora só ditas
por loucos andejos
e vis vagabundos
– agora eu insisto
que sejam revistas.
Serão incluídas
no meu dicionário.

Teus atos insanos –
outrora coibidos
qual fossem maus modos
e temeridades
– já todos me inspiram,
em seus pormenores,
e elevo-os ao pódio
de gestos heroicos.

Pseudônimo: Venusiana

Título: Retocaram D’Beauvoir

Houve um tempo em que nós éramos deusas;

Então eles nos transformaram em bruxas.

Eu que não sou bicho, nem nada

Fui relegada à cozinha,

a dar crias,

Feito um animal

de dentes contados

Eu que sou gente,

Virei coisa Vendável,

Oferecível

nas bancas de jornais

Eu que já fui livre

Tenho que ser pura

modesta e burra

Para ser amada

Retocaram as coxas de D’Beauvoir

Nem D’Beauvoir escapa

Eles retocaram a bunda de D’Beauvoir

Nem eu, nem você,

Nenhuma de nós escapa.

Pseudônimo: Manoel Helder

Título: Ofício de Quixotes

Aos que vendem a fome

e os malabares

nos ombros de um amigo;

às cinderelas de rua

sem cristais nos pés;

aos que beiram abismos

com intenção de voo

a cada dia;

aos suicidas

pendurados na dor

nó na garganta.

Aos órfãos de vida

eu deixo o fogo, expelido

da garganta dos moinhos

pra que confundam a poesia

com mil dragões adestrados.

Pseudônimo: Olívia

Título: Sentimento Perene

Sinto o desespero que corre pelo mundo,

a humilhação do pobre, sem esperança,

e o sorriso que foge do rosto da criança.

Sinto o poder a controlar o pensamento

que definha até ser um moribundo

e, de alma encolhida, procura alento

na contemplação dum altar de igreja.

Sinto a prostituta vender-se pelo dinheiro

que comprará o leite ao filho que implora

um pouco do calor da mãe, e que a deseja

para apertá-lo, no peito, o dia inteiro.

Sinto o pai, sem trabalho, que já chora

por um pedaço apenas de pão duro,

ou pela maçã podre que se deita fora.

Sinto o homem corrompido pelo poder,

que lhe enegrece a alma, ainda mais,

não seguir a luz, guiar-se pelo escuro,

supondo que o auge não findará jamais.

Sinto o sem abrigo sem regeneração

que, sem amor próprio, busca compaixão

e recusa o regresso que lhe é dado.

Sinto a lei feita por interesse pessoal

que torna o marginal sempre mais ousado

e o rico e poderoso ladrão sem risco.

Sinto o governante que governa mal

na incessante busca de qualquer provento,

usar, a seu prazer, os poderes do fisco,

para gerir valores a seu bel contento.

Sinto o mundo em convulsões, em guerra,

Que se perdeu o amor que havia à terra,

Que o auxílio, a ajuda é, hoje, letra morta

E até já não se atende quem bate à porta.

Sinto que não vejo um só rosto sorrir,

pelos caminhos só existem escolhos,

já não sinto a luzinha brilhar nos olhos,

e até sinto que já não posso mais sentir.

Pseudônimo: Pedro Andreatto

Título: Fotografia da tarde

mexe

re-

mexe no

lixo

cheio de  animo-

sidade,

...vai

repleto de

res-

tos

quali-

ficados

os dejetos

des(u)manos

carre-

gado(s)

no saco, deposita a

adver-

sidade

não  é lixo:

é luxo, nece-

(s)sidade básica

- aqui, é trágico,

ali,

estratégia;

revira-

volta

cri- a- tividade

re-

penso

no seio materno:

na cria perdida

na vida bandida

na vida des-

pedida

daquele pobre

‘animal’

que

ali,

vai...

Pseudônimo: Jean Jacques

Título: À Castro Alves

Nesses navios de pele negra, branca,

Fria pele, áspera...

Nesses navios...

Substrução corroída!

Nesses navios negreiros multicoloridos

Que navegam pela vala da indiferença

E da miséria,

Aportando nas margens da desesperança,

Recrutando guetos e senzalas...

Nesses navios de pele mulata, amarela,

Gélida pele, árida...

Nesses navios...

Telha-vã apedrejada!

Nesses navios fantasmas que navegam

Como se o passado

Não passasse de meia hora,

Como se o chicote ainda fosse ao céu

E caísse como um raio na alma,

Como se fizéssemos papel higiênico

Das áureas leis da República...

Nesses navios...

Versos de Castro ainda escorrem em sangue,

Ainda vivem...

No tronco, nas lágrimas,

Nas costas putrefatas, na dor tatuada...

Nesses navios...

Mil anos passam sob mil noites...

Açoite, açoite, açoite cruel!

As ruas viram senzalas...

“Dá indiferença!”,

“Cinquenta chibatadas!”...

E o céu, à noite, sem luminosa,

Reflete a atualidade em essência,

Almas escuras, verdade tão clara...

Pseudônimo: José Maria

Título: Passos Curtos

Falam, mas falam demais.

Não sabem de mim tão a fundo

Não sabem se tenho motivos

Por mais que pareça absurdo!

Amor?

Eu já não mais consumo

Ele tem de ser gratuito

E eu preciso de vários trocados

Pra manter-me de pé neste mundo

Brincar?

Eu já não mais costumo

Mas sou o brinquedo de muitos

É roubo!

Sei que não é justo

Mas deixo...

Não vejo outro rumo

Rumo de passos cada vez mais curtos

O destino é como se vê

Em cima das mesmas calçadas

Dormindo

Acordado

Devendo

Somente esperando morrer.

Pseudônimo: Lituma

Título: Jogos Vorazes

Números e metas:

reuniões secretas,

homens de preto,

planos perfeitos…

FMI, Banco Mundial:

Crise estrutural,

local, global…

(E o normal

é espalhar o caos

em favor do Capital!)

A ordem econômica

agora é a do medo:

de um país sem empregos

e de crianças sem o pão…

Mas, ainda assim,

grita o especialista:

Viva a Indexação!

Ó monstro financeiro,

por que a tudo devoras?

engolindo cifras,

arrotando glórias…

Para, em seguida –

que horror! –,

cuspir os ossos

do trabalhador.

Pseudônimo: Índio

Título: Liminar

Vamos, vamos, vamos
O tempo é curto e a distância é a longa.
Movimentem-se, movimentem-se
Já chegam e podem irritar-se
Que não nos vejam aqui.
Ninguém nos autorizou, lembrem-se.
Eles quem sabe o fizessem,
Mas hoje não será o nosso dia.
Adiem essa permanência, digam adeus,
Desconfortável adeus.
Os donos estão vindo e as nossas terras
Não são mais as que eram ontem.
Ficamos assim, ao alcance de suas decisões,
De suas mãos pesadas, de suas botas, de seu riso de escárnio.
Movimentem-se, vamos, vamos.
Ficar? Tem certeza?
Não, melhor não.
Estas terras não são mais nossas,
Seus donos alegam retorno, estorno, estorvo.
Somos estorvo, ocupantes impróprios
Nada para se preocupar.
Como disse, é melhor ir, é melhor.
Lá chegam à vista as primeiras botas raivosas
Desocupando o que estava bem ocupado.
Somos lembranças, somos passado.
O futuro a outros pretence.
A terra, como disse alguém,
A outros, justos ou não, pertence
E deles será a herança.
A nós?
Sem casa, sem caminho, sem nada
Que reste um pouco de resto, desocupação, invasão, fuga.
A nós, tomara, que sobre um pedaço de esperança
Em outra margem, em outro ponto distante.

Pseudônimo: Sol

Título: Corda Bamba

Prefiro,

viver na  corda bamba

na emoção de cada passo

correndo o risco de   e   s   p   a   t   i   f   a   r  – m   e.

A fazer parte de um grupo

que usa a corda como forca.

Para aqueles que acreditam

que não tem escolha.

Pseudônimo: João da Prata

Título: Chaves fora

Parem tudo, tudo mesmo.

As eternas campanhas eleitorais e eleitoreiras,

As Bolsas de Valores, os grampos e a inflação.

O MST, a Reforma Agrária e as CPIs.
Esqueçam até da Fernanda Montenegro.
Parem prosadores e poetas,
Pixadores e flanelinhas,
Dançarinos de tangos e de funks,
Traidores e traídos,
Parem tudo, tudo,
Até o amor...  até o amor.

Porque estão falsificando remédios,

Para doentes com câncer.

Parem tudo e punam, sumariamente.

Prendam e sem canganchas jurídicas,

Enjaulem 

E joguem as chaves fora.

Pseudônimo: A.S.M Spindler

Título: Sobre o andar da poesia

A poesia anda de ônibus,
ou mesmo a pé...
nunca vai de avião!
falta humanidade lá em cima,
toda-via... sobra divindade.

Poesia é olhar pra lá dos dedos...

Pseudônimo: Maria Flor

Título: Cegueira nossa de todos os dias

Despida bruscamente do sagrado

Investida de direitos apropriados

Deixei de enxergar o que não queria

E, me perdi nas linhas emaranhadas

De um trem que consome

A crença, a decência  e o homem

Cegos, somos todos,

Tateando na neblina esbranquiçada

Da ignorância covarde

De homens que devoram os seus iguais

Iguais a tantos outros animais.

Ao retirar o meu véu

Olhei bem no olho da rua

Vi em becos imundos e vielas escuras

Um amontoado de crianças

Berço no banco do jardim

-“Moça paga um lanche pra mim”

O pão

A fome

A paternidade sem nome

O sonho longe do sim

Ao retirar o meu véu

O  futuro sedento e homens famintos

Estavam ali

Miseravelmente inscritos

Numa lista sem fim

Despida bruscamente do sagrado

Investida de direitos apropriados

Ceguei-me.

TEMA: A PROSTITUTA

Pseudônimo: Marechal Delano

Titulo: próximo nível

Fenda entre as pernas

Álcool, drogas e tostões

Centímetros às vezes contam

Outras vezes, não!

Viste-a?

Ei-la ali

Heroína sexual

Na esquina habitual

Se pariu no ócio

Nos recreios

Nas ausências dos pais  

Se calhar na esquina

Agora escrava

Sozinha

De si mesma, Patroa  

E foder pra si significa investir.  

Pseudônimo: Ganglamne

Título: Um contrato de amor infinito

Suplico  com consonantes murmúrios

À mulher que em minha cama dorme

Que não desperte e que não se isole

Pois as horas morrem gerando  juros

O ônibus segue lotado de vagamundos

E  tudo festeja  quando seu quadril se move.

Imploro com os meus cílios caídos

Às suas costas de amor assanhado

Que conquiste os meus predicados

Aos seus ternos olhos rendidos

Prostitua-me a tirar-lhe o vestido

E assopre-me em seu quente pecado.

Minha dama cumpre tão bem seu ofício

Agrada o meu faro virgem e sem senso

Que faz do amor um ato cru e intenso

Libertando-nos desse imundo chão fictício

Lançando-a em um inverso precipício

E abraçando juntos um novo céu suspenso.

Noites virão como essa, em que a rua e os ladrões

A tomarão impiedosamente de mim

Trazendo à minha imaterial meretriz o fim.

Como o tempo das dores e das maiores privações

Eu buscarei por todas as antigas e inviáveis soluções

Até perceber que amores pagos sempre terminam assim.

Pseudônimo: Márcia Montenegro

Título: Trilili: Relatos de Lili Jovino, uma garota de programa

I. A Vaca Loira

Soube que me chamaram de vaca,

mas não mujo,

não rumino,

nem tenho chifres.

Sob a luz do poste da esquina,

sou apenas funcionária de RH:

faço tudo

(sem reclamar).

Lembro-me de um patrão

— um em especial —

que não me marcou pelos cabelos à altura do ombro;

ele tinha outra coisa mais comprida que o cabelo.

A braguilha dele, minha janela de drive-thru,

a batatinha já apontando para fora,

sal e ketchup naturais,

e eu prestes a abocanhá-la.

Longe de ser um filho de cabeleireiro

por causa de sua quantia capilar:

o volume de baixo — o mesmo de cima;

o loiro de cima — o mesmo de baixo.

Madrugada chegando,

um leitinho morno antes de dormir.

Ele era a vaca!

Eu... apenas uma funcionária de RH.

II. Falando Várias Línguas

Atriz

-teza tomava-lhe o coração.

Era protagonista de seu próprio espetáculo,

mas queria mais:

fazer participações especiais.

Veio até mim,

o sorriso de metal,

o aparelho sem banda.

Decerto a dentista percebera

que as bandas ela já tinha,

lhe faltava apenas o ferro.

Procurou a mim

porque estava cansada de atuar em peças normais.

Queria algo bilíngue...

talvez até mesmo trilíngue!

Dois corpos nus,

meu Pão de Açúcar simétrico fazia cócegas no dela

—

     doce

             sensação

                           

                                                 arrepiante.

Uma abaixadinha,

e minha boca experimentou

seu quitute cenográfico.

Ouvi um gritinho,

sabia que seu dedo do pé já estava dormente.

Nessa cena poliglota,

fiz com que as línguas se entendessem.

III. Apetite Sexual

Gordinhos não são tão sexy,

mas se têm dinheiro

são tão gostosos.

Vários palmos de altura,

bateu palmas quando me viu

através dos óculos fofos

que trazia na cara fofa.

Dobradinha,

frango assado,

leitoa de Natal.

Ele tinha um apetite alucinante

— para todas as posições.

Prensando-me contra a parede,

tentou fazer um sanduíche.

Ainda consegui lhe oferecer um salgadinho macio

e ele me retribuiu com calda de leite condensado.

Não parou por aí!

Quis chupar um picolé,

com sabor de Lili,

e depois me fez lamber

toda a parte caramelizada da sua maçã do amor.

Após uma noite exaustiva para mim,

prazerosa para ele,

fiquei com a sensação de que algo permanecia introduzido em mim.

Mesmo assim, sorri quando ele foi embora

sem os óculos.

Pseudônimo: G.D

Título: In-Putar

Observo

a palavra p-r-o-s-t-i-t-u-t-a ,

se exibindo no poema,

Indo e vindo entre os parágrafos, arrancando exclamação

das vírgulas e hieróglifos _!_ ;

Excita o ponto interrogação (-Quem é?);

pula no colo do sujeito,

não possui predicado algum,

Faz do espaço vazio leito, desconstruindo a sintaxe,  σύνταξις

>>> disposta,

disputa;

Diz, puta<<<

O poeta se pergunta :

Quanto + custa * uma – noite /

sincera (c.o-m) =

a R$ PA. LAV, RA prostituta?

Pseudônimo: Lune

Título: Dez unhas rosa-shocking e uma língua violácea

  

dez unhas rosa-shocking

arranhando a parede muda

do viaduto

descascadas

desfolhadas

pelo detergente de maçã

que desinfeta de dia

na pia

a louça trincada

a panela encardida

cinco unhas rosa-shocking

espremendo o sêmen fácil

do freguês sem nome

apressadas

empurradas

pela urgência de outros pênis

que aguardam

na fila

a boca depravada

a bunda consentida

dez unhas rosa-shocking

alisando a dor da valentia

do cafetão sem lucro

meladas

suadas

pelo ofício da mão constante

que enfia

no peito fake

20 pratas de um mico-leão

10 paus de um boquete chucro

dez unhas rosa-shocking e uma língua violácea

fedendo a saliva suja

do sexo sem coffee break

corrompidas

protegidas

pela gilete enferrujada

que salta

das pregas fundas

na veia de quem não paga

no pulso de quem já pagou.

Pseudônimo: Beatriz

Título: Pontual

Fui criada para ponto

Ponto em cruz

Ponto de bala

Cozinha e costura: relógio de ponto

E eu me mantinha trancada.

Um dia ouvi um ponto

Ponto riscado

Ponto cantado

E a pomba marcou ponto na minha vida-encruzilhada.

Hoje não dou ponto sem nó

E, botando os pontos nos ii,

Ponho o ponto final.

Saio bem tarde

Camuflando a cicatriz dos pontos que levei.

Vou pra vida

Vou pra esquina

Onde à noite faço ponto.

Pseudônimo: Victorio

Título: Amantes

Finda o dia e já 'scurece...
Horas vespertinas em que divago
no meu leito inda sem flores.
Estou lúcido e tu me apareces

esfusiante, altiva, soberba,

escancarando as brancas cortinas

e estendendo-me teus longos braços...
Espera! Espera! que a dor não carrego
e ainda há dia em minha vida.
Minha mente está caduca
e vazio é o saco escrotal das minhas palavras.
Quisera ejaculá-las todas, aos borbotões,
em tua página vermelha e negra...
Ah! Se não fosses infecunda!
Transformar-te-ias com a maternidade.
Reagirei, ó Dona Morte, Viúva Triste, Mulher Fatal!
E incutirei em tuas veias os versos deste poema,
marcapasso do meu coração.

Senhora das esquinas, das vielas, dos becos,
desposaste Mallarmé, Camões, Bilac...
Não te contentas?
A mim, hás de ler-me vivo!
Ninguém é totalmente insensível à Poesia.
Assim, absorta em ouvir-me, enamorada,
amar-te-ei no ocaso e, antes que anoiteça,
tendo-te aos meus pés, exausta e subjugada,
de posse do teu segredo e em prol da Vida,
matar-te-ei, ó Dona Morte! 

Pseudônimo: Per-Verso

Título: A Mariposa

A Mariposa sob a luz do poste espera porra

Qualquer porra que forre as tripas até o reto

Saltos altos, assaltos, sobressaltos, a glande toca o palato

Os lençóis fedem a fumo e a sexo mal lavado, mas ninguém fica incomodado.

No mundo imundo da puta, não há sutileza, todos os descaminhos levam as mucosas.

Atrocidade, atroz cidade, trêmula carne. O que fazer, se não há prazer? Ninguém liga.

Se tudo é representado, Aqui só se chora pelo leite não derramado.

Pseudônimo: Anna Lisboa

Título: Hímen se dão

Ai dessa diaba que morreu na rua

Ela à meia-noite, eu amei o dia

Uma vez negava, outra vez vadia

Ai, pobre mulher que eu mordia crua

Era Julieta, ou talvez Maria

Nunca se despia antes da oração

Vezes se culpava, tantas outras não

Mais que maltratasse, bem que me fazia

Beijei boca dela de raça perdida

Cuspi na calçada anágua benzida

Era santa essa puta que não me pariu

Luz da minha sombra, hímen que partiu

Lambi o perfume, ungi a comida

Gritei por seu nome, cadáver sorriu.

(Vaia prostituta sangrar mais um cio)

Pseudônimo: Matheus Simões

Título: Quase um filho da puta

Que saudades tenho

dos meus dias de glória,

Da minha única vitória

Corrida.

Cresci lentamente, filosofei só,

essa esfera é o único lugar existente?

Depois de algum tempo, fui notado;

acho que meus chutes devem ter ajudado

Então ela parou de cavalgar.

De olhos ainda cerrados

Vi a luz

O reluzir da lâmina

Que veio cortante,

Agressiva.

E esta foi minha trajetória de vida:

Ser um deslize, 

afinal, com tanto lubrificante,

difícil não deslizar...

Minha missão?

Fazer uma cicatriz,

pra que essa marca incômoda

barateasse ainda mais 

a puta.

Hoje ela voltou a cavalgar,

mas não houve falsos vencedores.

Hoje todos pararam na boca,

se misturando com a saliva,

Clareando aqueles dentes amarelos

que um dia essa puta há de perder.

"Corpos... Eu não sou um animal.

Mamãe... Eu não sou um aborto"

TEMA: PARAFILIA

Pseudônimo: Lilith

Título: Snuff Poem

Sua câmera on me

Realidade fantástica

Vestida em pêlos hardcore

Para matar (ou morrer)

Com mordidas ferozes

Ecoam nossas vozes

Gritos pornográficos

Impropérios cenográficos

Sua língua em projeção

Digere meus peitos em partes

Sua boca vermelhidão

Morde meu corpo em sangue

A cena em suspensão

Meu pescoço em suas mãos

Minha pele, pele do seu chão (pisa)

O público reprisa

Em última tomada

La pétite morte

Meu corpo em off

Gozei ou morri?

Pseudônimo: Maria Miranda

Título: (O)Culto

Mais forte mais alto mais denso mais firme

Morde grita agarra arranha

Me come, mas depois cospe

Porque eu não sou da sua laia

Se exibe se corta se expõe se farta

Arranca com a boca o que não cabe na alma

Dá, mas pega de volta

Porque eu só quero emprestado

Desfila desperta instiga externa

Atende a libido e esquece do resto

Come a carne e chupa o osso 

Engole a fruta até o caroço

O que é do homem o bicho não come

mas hei de lamber até o tacho

Pseudônimo: Luiz da Guia

Título: Pés à cabeça

O que entre nós predomina

Se me arrasto a teus pés

Te lambo o calcanhar

Mordo justo o tendão

Me perdoe,

Por manter tal conduta

Ao pé, o sapato cabia

E eu, como qualquer vadia

Entregava-me aos dedos, qual puta

Minha lógica, pouco comum

Improvável ao homem direito

Ter nos pés o calor do desejo

E nos dedos, fagulhas de afeto

Cavidades, plantas, forma, cheiro

O tesão, qual espera de um feto

Nos pés se escondem alguns segredos

Que talvez tu desconheças

Quando o outro enfim se aproxima

A imagem se inverte lá de cima:

- Cabeça aos pés?

[não]

- Pés à cabeça!

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&

E então? O que acharam? Surgiu um favorito?

Opinem!

Obrigado pela leitura.

Até os resultados, na próxima segunda-feira!