A Prova dos Seis Temas

Olá, poetas e leitores!

Estamos no ar com mais um super post-poético do III Concurso de Poesia Autores S/A!

Haja vista a série de comentários desrespeitosos registrados no último post, pedimos, antes de mais nada, que os poemas dos participantes sejam respeitados e, em caso de críticas, que sejam dirigidas de modo construtivo e decoroso. Quem estiver interessado, solicite participar do grupo do III Concurso de Poesia Autores S/A! Está demais!

Bem, dos 80 poetas classificados na semana passada, 03 deles, infelizmente, desistiram de prosseguir no certame, por motivos pessoais. Damos adeus, então, aos poetas Paulo Rodrigues Souza do Nascimento, 22 aos, Acaraú - Ceará (Godofredo Nascimento – “Nossos anzóis não servem para pescar no mar”, ficou em 64º); João Elias Antunes de Oliveira, 49 anos, Taguatinga – DF (E. Antunes – “O Homem por dentro”, ficou em 23º) e Jackson Ramos Xavier, 37 anos, Salvador – Bahia (Maxell Rocha – “solipso”, ficou em 65º).

Restam 77 poetas na disputa. Veja, abaixo, como o nosso mapa do Brasil ficou ilustrado em suas respectivas representações:

 Além dos residentes do território brasileiro, temos ainda 01 participante do Japão, 01 de Portugal, 01 de Angola, 01 do Canadá, 01 da Itália e 01 da Espanha.

Para a próxima etapa, serão classificados apenas 32 poetas. Sem qualquer chance de alteração neste número, nem para mais, nem para menos. O resultado dos 32 classificados será divulgado nesta quinta-feira, dia 02 de outubro. Também, no mesmo post, será revelada a identidade dos jurados da etapa. Na terceira etapa, entraremos na FASE DE GRUPOS. Os 32 poetas classificados serão divididos em 8 grupos de 4. O sorteio dos grupos será gravado e transmitido em vídeo no blog Autores S/A, a fim de que nenhum rastro de desconfiança habite o coração dos nossos poetas (nossa, foi poético isso, não?). A classificação final nesta etapa será muitíssimo importante, pois além de definir os 08 cabeças-de-chave (os 08 primeiros colocados), ela servirá como critério de desempate para a fase de grupos. Portanto, fiquem ligados nesta etapa! A ordem da classificação respeitada será do 1º colocado até o 32º colocado. Na quinta-feira, a fase de grupos será explicada detalhadamente. Agora, que tal ler poesia, hein?

A PROVA DOS SEIS

A todos os classificados, foi proposto que escolhessem um tema, de um leque de seis opções, e desenvolvessem um poema. A seguir, todos os 76 poemas enviados, divididos pelos temas. Boa leitura a todos!

TEMA:

O

QUE

É

O

OUTRO?

De Trofa, Portugal: Benjamin Sano

Título: Um Outro

Pelo tanto do que sei

E que aprendi…

Amar não é fácil.

Logo a princípio,

Porque precisa de dois

Para que aconteça…

Mais além, porque visa

A conjunção, conjugação

E outras derivações

Nominais de verbos coligativos…

Mesmo no caso narcísico

Do eu me amo…

A fórmula dá-se em duplo,

Quando torno-me duplo

De mim mesmo para assim

Poder amar-me em amor especular.

O outro necessita ser

Um reflexo mínimo

Do um amado.

Precisa encontrar um pouco

De si mesmo na resposta

Ao amor doado.

Doação nunca isenta de interesses…

Ao dá-lo, peço ou exijo

Uma devolução paritária de amor.

Te amo porque me amas…

Amor é caso de boa leitura.

De saber ler o que está

Escrito numa página branca.

Ler nas entrelinhas

Onde nem sequer linhas há…

Te amo porque me amas porque te amo

Jogo de cristais deformados

Numa casa de riso

De um circo decadente…

O amor é tanto mais puro

Quanto mais lapidado.

É preciso um diamante

Para cortar o outro…

É preciso um amante

Para amar um outro.

Esforço individual de manutenção

Como se cada um fosse o pulmão

De aço do seu duplo.

Cada um quer, mas não pode

Sobreviver sem o duplo.

Estrada para lugar nenhum,

Com destino certo.

De Três Lagoas, MS: D. Fernandes

Título: Frenesi do chão

Divisava o teto, aquele homem

amarelo e acabrunhado 

Sentia o áspero dos sapatos

Os potes caindo frios

A umedecer-me o corpo

Eu vi! Vi Maria correndo

Com vasilhas de água nas mãos

Vi Carlinhos brincando de

carrinho na área do fundo

Também tinha Guadalupe

(a empregada bilíngue,

que aprendera português

por imposição da vida)

Os cachorros entravam

Cheios de terra e misturas fétidas

em suas patas

Os gatos sempre a mijar

por todos os meus limites

E o sol lá fora invadindo

todo lugar sem pedir permissão

Porém meus olhos perplexos viam

Uma cena que há tempos nem figurava

O bebê mole e inundado de esplendor

Tamanho o sol que o envolvia

Levantou-se,

andou com alguns passinhos trêmulos

e caiu sorrindo...

Sua existência era a minha.

De Curitiba, PR: Chatecutle
Título: Carta do senhor Hyde ao Dr. Jekyll                                                         

                                                                                             

caro Dr. Jekyll

estou atordoado

rolam pedras e imagens

em vertigens

avançam                     retrocedem

avançam                     retrocedem

são sempre as mesmas danças

da cabeça e do ventre

é o compasso da música binária

:

esquerda – direita

esquerda –  direita

um –  dois

dois –  um

um       –  dois

dois –  um

você é a chama do templo

e eu sou a água e também sou o vento

você é o vale do silêncio

e eu sou a voz do deserto

você é bom demais

e fala palavras angelicais

eu sou um marujo do imprevisível

e sou também um rato dos cais

isto é um duelo e eu vencerei

serei senhor do mundo

pois eu sou poderoso e taciturno

Dr. Jekyll

por que você quer ser uma unidade?

depois que me engendrou não é mais possível

desfazer-se de mim

sou impulso sombrio e estou livre

entenda Dr. Jekyll

eu sou seu outro eu escondido

acaçapado nas sombras

eu sou sombra da sombra

a dualidade

um rosto invisível no espelho

eu sou o rosto da maldade

mas cada  homem é dois – essa é a verdade

gigante anão

escura luz da alma

grito silencioso

chama ardente e gelada

outono e primavera

noite e alvorada

silêncio e  ruído isso é homem

pessoa e personagem

na imensidão da vida

(dói a verdade)

a mente tem duas margens

eu sou seu lado oposto

se você não me tivesse enterrado no poço

dos objetos indesejados

se não me tivesse encurralado

se tivesse me escutado alguma vez

eu não estaria reclamando

e você não precisaria libertar-me

caro Dr. Jekyll você me ignorou

jogou-me em um poço

e eu lutei

tornei-me poderoso

eu sou o rei

eu sou você em algum lugar da subjetividade

eu sou o reverso da amizade

eu sou o rosto ainda não revelado

talvez você me reconheça

pois eu estive presente no barco do futuro

(na fita de Moebius)

também estive presente no passado de algum sonho ainda não sonhado

De Campina Grande, PB: Josué do Carmo

Título: Réplica – a voz do espelho

Buscando resposta pro que já foi dito,

reviro-me, em chamas, n'uma cova de brasa.

Será que tu sentes, relendo o escrito,

minh'alma pulsando, ali, tatuada?

Meu sangue hoje escorre na folha de ofício

borrando os teus versos expostos na praça.

Espirra nos olhos que assistem, do início,

a minha novela, por ti, revelada?

Não sei se estou só, ou se existem outros casos

No fim, toda história é um pouco de assalto

Contudo, nem sempre, à mãos tão armadas

Mas vou reagir, apesar dos disparos

Por mais que rendido, na cara, vos falo:

- roubaste uma boca com tuas palavras.

De Santos, SP: Granville

Título: Uma raça em extinção

O homem evoluiu dos símios.

Mas está perdido.

Alguns parecem nem ter evoluído.

Rio poluído,

Político bandido,

Sistema corrompido,

E tantos outros motivos:

O desrespeito,

A falta de jeito,

O preconceito

Atitudes comuns

Da imbecilidade

De alguns.

Quanta contradição!

Não evoluímos?

Pois então!

Homo sapiens

Parecem mesmo

Estar em extinção.

Tristes focos.

Inventam binóculos

E com insistência

Colocam-nos rótulos.

Gordo, careca,

Preto, puta,

Filhos da puta,

Alemão, polaco,

Veado, macaco,

Playboy, doutor,

Carola, pastor,

Mina, mano...

Não fica de fora

Nenhum ser humano.

Esse que pensa

Que tem raça boa

E raça ruim

É o fim!

Chinfrim!

Só fala ladainha.

Difícil é crer

Que esse ser

É da mesma raça que a minha.

De São Paulo, SP: Mainá

Título: Limiar

Salva-me de mim,

abismo constante,

o outro.

Abismo onde tudo tomba

e submerge em volteios concêntricos:

angústia, alegria, decepção, paixão, ansiedade ...

Lanço-me, sofregamente, às pontes:

janelas, sorrisos, falares,

o que se supõe amor,

páginas em branco, olhares,

abraços, mensagens.

O outro

é margem, limiar, costa.

Sem o outro

transbordo-me em mim.

Sem o outro,

atônito,                                                                                                      

sou: Minotauro e Teseu e labirinto.

Tema:

Falta de Educação

De Saitama, Japão: John Keating

Título: INDIGNAÇÃO

Na faixa, a reivindicação:

POR MELHOR EDUCAÇÃO!

Mas, finda a manifestação,

faixas e frases no chão,

pisadas pela multidão,

sem que haja a preocupação

de jogá-las num lixão.

Enquanto o cidadão,

varrendo na contramão

de uma falsa revolução,

recolhe as sobras da ilusão.

De São Paulo, SP: Ovideo

Título: lâmina

engulo desaforos

como engolem

espadas

boca traqueia

esôfago cuidado

suprimo ânsia

e vômito

até que sinto

a lâmina

bater no estômago

jamais digiro

cuspo e firo

o outro

de fora a fora

hoje amanhã

sempiternamente

engulo desaforos

como engolem

espadas:

temporariamente.

De Santo André, SP: A. Carmo

Título: Poema do qual envergonharia-me se sobrevivesse a esta civilização

Na escrita reside o crime.

Todos que escrevem ou

de qualquer forma tratam

com livros as experiências

                    - Criminosos!

Poesia como alta traição

         Moral & Religiosa.

Salvo textos doutrinários -

                        A Tradição

                                   da Traição

                                               dos Sentidos.

O Estado da normalidade

é o de Sítio. A Bondade

mora no coração da Besta -

            Sua paixão pela Cicuta

            Seus dentes de Amianto

            Sua sombra Angelical

            Suas longas fitas do Amor

A felicidade é uma bala residente no coração Humano.

A paixão pelas praias & horizontes desertos, outro crime.

A vida comunitária

cordial, pálida & organizada;

Iluminação das massas,

                                   pois

                                   A pele nega o sol

                                   A pele nega a chuva

                                   A pele nega outra pele

            Convidando a todos para uma Orgia desinfectada do Tesão.

Unicamente aí reside a pura iluminação das massas

     & todas as grandes revoluções que aconteceram:

                                   Maternidade brutalizada;

                                   negros sob brancas sombras;

                                   trabalhadores n'uma circular exploração;

                                               sexualidade devidamente etiquetada

                                               com sua devoção patológica a Natureza Morta -

                                                                                                                      Onde o ônus

                                                                                                                      jamais

                                                                                                                                 sucumbirá

                                                                                                                                      ao ânus.

Eis que apresento

O Bom Senso

os Bons Modos &

os Bons Costumes:

Sacra trindade -

única libertação, o caminho

a singrar, crença no destino

- ou instinto de espera.

TEMA:

A MULHER EM TODOS OS ASPECTOS E REPRESENTAÇÕES

De Jundiaí, SP: Teixeira Neto

Título: A mulher deitada rasga-me a vista

A mulher deitada rasga-me a vista

Ela ferida, deitada, despida

Apunhala-me a vista

Um tigre com livro, saliva

Com unhas, arisca:

A mulher deitada rasga-me as vísceras

A mulher deitada: alvíssaras

Da manhã que tarda

A mulher leoparda

Hoje madrugada

Alvorecerá

Nas noites ríspidas

A mulher maculada,

Mulher de ainda

Tem os olhos para onde

Não podemos alcançar a vista

Tem os olhos para as ondas

Trazidas pelos ventos

Dos planetas e suas ilhas

A mulher deitada traz em si

A mãe a irmã a filha

Traz em si o aqui e o além

Da matéria cursiva

A mulher deitada é dura e fria

Porque talhada em pedra rara

Com que se faz a pulsante vida

A mulher deitada é nada

Ferina e finita

Do Rio de Janeiro, RJ: Flora

Título: Confissão

Hoje pensei

Paradoxo é seu amor Flora

Ama e odeia

com a mesma intensidade

e sobre seu destino

o tudo e o nada resplandecem

Num dia fera tranquila

no outro água que arde

Em dias pares calma aparente

em  dias ímpares  faminta luz

Seu eu interno

é paciência e turbilhão

festa sem embriaguez

velório sem solidão

É corpo que grita

entregue ao silêncio

Seu eu externo

denuncia a tristeza

do olhar iluminado

pelo brilho fosco

da contemplação

Entretanto Flora

na origem

ou no espaço final

seu mundo sonhado

é arte vomitando no vazio

De São Paulo, SP: Bianca Velázquez

Título: Imper(atriz) 

Navalha nos olhos,

desejos na pele

Cinzas de um fogo lento

(marcam a passagem das horas)

Sozinha no quarto 

molha os lábios, ajeita os cabelos

batom vermelho no espelho

Termina o cigarro

― outro gole de úmidos venenos

Inquieta, planeja seu crime

― Atos obscenos

Cuidado! Ardilosa

Ainda vai te roubar um beijo

em praça pública, becos 

em plena luz do dia

ou madrugada adentro

Desatino

― ainda vai te roubar um beijo

Línguas hão de celebrar

em brindes molhados

dança lasciva, suor  e deleite

Cuidado!

(Navalha nos olhos)                                                                                                                                                

                                                                                                                                                  

Corte pungente

Ainda vai te roubar um beijo, a pele,

o juízo, o desejo, os sentidos

(em golpes precisos)

Rendição a meio-fio
― sanha
Grita, morde, geme, arranha
(Atos precisamente impensados)

Olha! Respira! Observa!

É sempre assim: arranca o nada

poupa o sangue

e vai colecionando ilícitos vazios

Modus operandi

Criminosa fria e calculista

De você roubará um beijo
― e três gozos
aprisionados entre pernas,
paredes, calçadas

Profanadora de corpos e anseios

em praça pública, becos                                                                                                                                                                                                                                                        

Em plena luz do dia                                                                                                                                                   

ou madrugada adentro                                                                                                                                              

Rouba um beijo,                                                                                                                                                        

a alma, o gozo,                                                                                                                                                          

o sossego

Após o êxtase

súdito em desespero

(desalento)

Ela limpa o que escorre da boca
molha os lábios, ajeita os cabelos
levanta
e sai

 ...

Navalha nos olhos,

desejos na pele

Inquieta, planeja mais um crime

Crime perfeito

De Santo André, SP: Nin

Título: Sujeita

os poetinhas, horrorosos, que me perdoem,

mas beleza é fundamental.

ela é fundamental porque se origina

do meu seio de Mulher

− e de tantas, de tantas −

ela escorre

dos meus lábios ar

dos meus lábios palavra

dos meus lábios sangue.

escarro tua ideia de beleza

: porque a Mulher que somos

é a beleza inteira

não é objeto dos olhos

nem dos verbos

nem dos versos.

não é ingrediente de receita

nunca vai ser alva, nunca vai ser pura

nem argila, nem costela tua

não Nos meça

não Nos impeça

nossos úteros milenares choram a tua crueldade

NADA nos "é preciso"

porque nossa beleza não

não é necessária

: ela é essencial

porque vem da nossa essência

somos nós que perfumamos as flores

com nossos próprios hálitos

e pesamos toneladas

e temos rugas do tamanho de trincheiras

curvas e abismos inimagináveis

nas quais fazemos guerras o tempo todo

(é a origem também desse teu umbigo de ego)

não temos a cores das tuas aquarelas

nem a forma das tuas mãos calosas

nem as poses do teu imaginário vulgar nunca realizado

: tua ideia não nos molda

não nos submete.

somos sujeito da poesia

somos a poesia toda

, encarnada,

autoras das nossas linhas traçadas

trançadas transadas

bocas e pernas abertas

com serpentes orbihabitando nossos ventres lunares

temos a fome de leões famintos

a febre da língua dos dragões

e aguçados todos os outros sentidos

olhos morcegosos no noturno dos lençóis.

De Dois Córregos, SP: Ed Lamas

Título: Um Portinari

  

A mulher chorando

ainda não chegou às lágrimas

mas o tom azul lembra o mar

(seu vestido repete a nuança do limo)

até onde alcançam as ondas da amargura

As mãos comprimem o rosto

forçando o sal líquido

que jamais escorrerá

Olhos cerrados para prantear

o quanto for possível nas tintas pouco vivas

como devem ser

as cores do sofrimento

Dedos entrelaçados

nos maltratados cabelos

são a dor que se esforça

(observe a luz nula dos traços)

E não é difícil perceber

como esse quadro insiste em desvendar

a essência do universo feminino

ao concentrar todas as mulheres numa só

aprisionada em seu choro para sempre

De Belo Horizonte, MG: Godoy 

Título: qual?

qual entre tantas mulheres em mim
sobreviverá a esse tempo de angústia?

qual entre tantas saberá o dia certo de dizer sim
e deixará as portas abertas?

qual mulher buscará o prazer
e sentirá o gosto da vida pulsando nas veias quase frias?

qual vai se entregar inteira, olhar a noite com olhos bêbados
e não temer a manhã?

qual mulher em mim não terá medo da morte
e saberá que morre todos os dias?

qual vai jogar flores ao mar
e sonhar com a deusa perdida das águas?

só uma saberá a resposta
mas ela já se foi nas palavras, no tempo
no espelho quebrado sem conserto

De Luanda, Angola: Quimbungo

Título: Procuro-te

Mulher Procuro-te
nós murmúrios dos rios
Nas densas matas cobertas de silêncios enganosos
Nas sandálias do tempo

E mesmo assim mulher ainda procuro-te
No cantar do vento
Na liberdade das asas  das aves
E na infância dos dias

E mesmo assim mulher ainda procuro-te
No orgasmo dos sorrisos
No ventre da fúria do mar
E no funeral da alegria
Que sustenta a idosa tristeza

Procuro-te
Na melodia de um batuque qualquer
Mesmo da aqueles que tenham  ritmos de febre
no alpendre dos campos santos
Vejo o teu silêncio
 a cantar nos meu ouvidos
 e mesmo assim mulher ainda procuro-te

Procuro-te
No jardim fértil das lágrimas
No mito da felicidade
Na evaporação do rio
No cacarejar das madrugadas
Das noites envernizadas

E mesmo assim ainda mulher eu
Procuro-te

De Osasco, SP: Luiza Caetano

Título: musa ausente

em que noite repousa teu coração adormecido,

             teu coração intocado?

teus olhos de vidro intacto
   e teus lábios silenciosos?

quantas estrelas, no entanto
      se acenderam em tua alma...

tu, mulher absurda
foste luz e escuridão
e te debruçaste em mim
          como uma meia-lua perigosa

e caiu tua chuva melancólica
confundindo a rota das nau

De Belo Horizonte, MG: Zack Magiezi

Título: primaveras que andam

toda mulher é flor
*
e alguém vai dizer
sim, elas são um poço de fragilidade
*
não
definitivamente não
toda flor é feita para resistir
e resistem
ao frio que distancia
à tempestade que golpeia
ao calor que castiga

*
toda flor é uma selvagem
alma exposta em beleza
delicadeza indomada
perfumando o mundo.
*
toda mulher é flor.

Do Rio de Janeiro, RJ: Babi Victer

Título: Muliere

Donas da casa

E de sua independência

Encaram as adversidades

Sem perder sua habitual inocência

Distante de rótulos

De séculos anteriores

De degrau em degrau

Chegaram ao planalto central

Puras e fortes,

Corajosas e sensíveis

Dizem que é sorte.

Sorte ou não, as fazem incríveis.

Uns chamam de feminismo, outros de imposição

Mas, na verdade mesmo

É essa sua sina:

Ser o destaque no meio da multidão

Do Rio de Janeiro, RJ: C. Vasconcellos

Título: Corpo em liquidação

A voz da viela no cós dela era só sexo.

Grave era o tom,

entoando palavras sem nexo

na barriga da rua.

Dinheiro era tudo que ela queria

pra ficar nua, colada ao Amarelinho.

“Umazinha” e resolvia

por hora a pança vazia.

A cabeça cheia de cola

enrolava sugestões de vadia, em torvelinho:

“meu corpo por um sanduíche, ta a fim?”

Vixe! Eu vi destrambelhada esta cena,

a coitada da pequena querendo fazer

do seu corpo moeda de troca,

os olhares masculinos obliquamente

desvelando prazer na carne da guria.

Soca, meu Deus! soca fundo e ardente esta miséria

das meninas de rua tentando faturar a féria,

pra se safar de mais um dia.

Do Rio de Janeiro, RJ: HG

Título: fêmea

a mulher que habita em mim

é perigosa

feito uma aranha

quando se trata de amor

ela morde

pica

arranha

e não manda recado

a mulher que habita em mim

tem fogo nas entranhas

e se entrega

e se esfrega

com uma coragem tamanha

que não se encontra

nas prateleiras de nenhum supermercado

a mulher que habita em mim

é puta

é gruta

prestes a desabar

é fruta

que não é qualquer um

que pode chupar

a mulher que habita em mim

é leviana

mente com sinceridade

na rua

no palco

na cama

por orgulho

interesse

ou piedade

a mulher que habita em mim

é refém de todas suas vontades

ela não tem idade

não tem pudor

não tem sexo

não tem rosto

é uma baleia

é uma sereia

é lua cheia

no mês de agosto.

De Franca, SP: Peramorim

Título: Garras Vermelhas

A mulher que passa

Enfeita-se de filhos

No pescoço, nos braços

Na barra da saia

Ancas largas

Seios fartos

Garras Vermelhas!

(Alimenta-os de esperança profetizada)

A mulher que passa

Tece de boca em boca

O grito que silencia

Violência

Abandono

Covardia

Vermelho Batom!

(Esconde sua decência com uma túnica desbotada)

A mulher que passa

Manteiga no pão que amassa

Serve a mesa,

Serve na cama

Provém sustento

Unguento

Cura ferida

Vermelho sangrar!

(Dorme em travesseiros de espinhos)

A mulher que passa

Abre  caminhos

Ganha causas perdidas

Vence,

Cria,

Procria,

Recolhe o entardecer

Vermelho porvir!

(Carrega no ventre o verbo amar)

A mulher que passa

Dispensa dissabores

Quando  está Cinderela

Faz  de conta que é donzela

Forte,

Frágil,

Acende labaredas em alto mar.

Vermelho coração!

De Curitiba, PR: Eterna Estrangeira

Título: Fábula III, ou “as formas da coragem”.

       Para Joyce, Hettie e Diane

Era apenas uma menina

e o mundo, um lugar lotado

de criaturas com sonhos baratos.

Pegava todos os dias, de manhã

o bonde que descia a ladeira,

seu coração dando saltos no ponto

onde a curva sugeria uma fuga

onde a mão do condutor podia

vacilar por um instante e perder

o rumo.

Noitezinha, na hora da sopa

a mãe chamava

para ela colocar na mesa

os pratos azuis, os guardanapos de pano

amarelados, as grandes colheres,

e ela obedecia,

mansinha, as unhas de esmalte

de uma semana

guardando seu segredo escarlate.

Quando lá fora chovia, como de

costume, gotas misturando-se com

poeira e através da janela suja 

todas as formas

alongavam-se, encurtavam-se,

ela via figuras

dançando na água ou nas chamas

da noite e sabia que

em algum lugar  o caminho bifurcava

e seria só o rumo que ela conseguisse

vislumbrar quando todo mundo parasse

de lhe falar, de lhe indicar com

as mãos ou apontar com os dedos

o enferrujado dever, ou quando ela

não mais escutasse.

Os meninos pulavam

os vagões do trem ou as

ondas mais altas, e o tempo todo ela

sabia que isso não era para ela

porque não era longe o suficiente

ou  talvez porque ser

apenas uma triste

fêmea da espécie

não lhe permitisse um lugar

entre os que desafiavam

os mares, a Bruxa de Novembro

ou o Chinook.  Enquanto isso

os garotos saiam e voltavam à casa.

Ela ouvia suas histórias e percebia

como esticavam suas meias-verdades

sobre a bruma, as baleias, os

adversários com suas espadas,

ou as armas comuns do bandido

da esquina.

Dançava sozinha frente ao espelho,

diante dos escuros olhos ciganos,

examinando a curva dos seus braços,

o quadril que se alargava,  os

pequenos seios que endureciam sob

um fino tecido, as pernas que embora

curtas pudessem carregá-la muitas milhas.

Sentia então um estranho tipo

de medo-coragem

que lhe dizia coisas inteligíveis:

que  poderia dormir ao relento,

construir um provisório

abrigo, aprender as línguas de

humanos e tigres, ser nômade

como qualquer uma

ou como nenhum outro.

And then she went...

De São Pedro da Aldeia, RJ: Flora M.

Título: A dor do parto

- É uma menina! E parece com a mãe!
- Tão linda, essa sim vai dar trabalho quando crescer.
- Toma esta boneca, bebê.
- Escolhi o vestido rosa, que é cor de menina.
- Quando você sentar, cruze as pernas.
- Já está tão grande... e os namoradinhos?
- Fecha as pernas! Que esses não são modos de mulher.
- Vista este soutien, que seus peitos já estão a aparecer.
- Primeiro são caroços de maçã, depois pequenos pêssegos e depois velhos como o meu, que ninguém quer.

- Não deixe colocarem a boca neles. Ouviu? Você me ouviu?
- Todos os meses as mulheres sangram, querida. Não chore, isso é normal.  

- Que horas você volta? Te dou até a meia noite. E você vai com quem? 

- Mulher tem que se dar ao respeito!
-Mulher que se dá ao respeito não se veste assim.
-Vadia!

- Andando sozinha até essa hora, tá querendo o quê?
-  Ô lá em casa, gossssssstosa!

- Não responda, é pior se você responder.
- Olha, você tem que entender que todo homem é igual. Nenhum presta, case-se com este que não é tão ruim assim.
- Mas você trabalha demais! Não dá atenção ao marido, deve ser por isso.
- Você está gorda, deve ser por isso.
- Você deveria reclamar menos, deve ser por isso.
- Puta, você é uma puta! Igualzinha a sua mãe. Cala a boca e não me enche o saco.
- Você precisa entender que ele trabalha demais, deve ser por isso.

- Cuide mais da sua casa, do seu corpo, você vai ver como isso muda.
- E que tal um filho? Pela sua idade, já está na hora de ter um filho, você não acha?
- Uma mulher só se completa quando é mãe.
- Você engravidou porque quis! A culpa é sua!
- Andam dizendo que ela engravidou para segurar o marido. Coitada, filho não segura homem nenhum!
- Calma, querida, dói assim mesmo. Respira fundo, dói assim mesmo.
- Força, minha filha, força!
- Está vindo a próxima contração!
- Na hora de abrir as pernas você não chorou assim.
- Vamos, força! Que já está quase (...)
- É uma menina! E parece com a mãe!

De Valencia, Espanha: Carita Burana

Título: Descartáveis

Criaturas selvagens domesticadas

fiéis ovelhas

das interpretações equivocadas

condenadas

pelas mãos que as abençoam

silenciadas

no sermão eterno contra o mito

aberração

na própria vontade

sentenças

no próprio sacrifício

epitáfios em vão

para manter o equilíbrio

armistícios em rosários

batalhas com final conhecido

mais vale sepultar ovários

que rabiscar o que está entendido.

De Pelotas, RS: Barcellos

Título: Essas mulheres

                                                 …Limpando da toalha sol e doce de goiaba,

                                                     minha avó recolhia, nas mãos, migalhas de domingo. 

(Ana Mariano)                                                                             

Nem sempre foi assim

mas o tempo

– sempre o tempo –

veio trazendo em si

as marcas todas

de uma (nem sempre surda)

rebelião...

nem sempre foi assim

mas a luta

– sempre a luta –

impregnou de flores

antigas estradas

onde se acumulavam (nem sempre

apenas) pedras...

nem sempre foi assim

mas hoje – bendito fruto 

da ação do tempo e do frescor

gestado no ventre da luta –

já há outro paladar

que se percebe (talvez nem sempre)

nas migalhas de domingo.  

De Capivari, SP: Aeon

Título: Anatomia

disseco

o intrauterino organismo

da indevassável tríplice-dual

amalgamada

no constante fluxo sanguíneo

contemplativo

feito o oráculo

dimanado de Delfos

velejo pelas concepções

saudadas em dilúvios

no líquen

dos totens siderais

esmero

os domínios

amanhados

na Kundalini celeste

e recolho em conchas

as derivações plasmadas

- Egunitá

unta o espírito

com a incandescente

nobreza primaveril

da inocência -

grelo harmonizado

sob o cultivo do amanhecer

não corrompido

pelas domesticações

do patriarcado

íntegra ardência

incubada no pudor

por ser a Filha

da imprescindível

assolação

- Oxum encanta

coma vazão

do tântrico-dorso

desabrochado no desfrute-

aurilavrada Donzela

esculpida nos minérios

do sexo cachoado

fertiliza o auspício

na íngreme doçura

que lhe foge

das tímidas coxas empedradas

floreio em brandura

no leitoso lírio

das lascivas tentações

- Iemanjá

germina as estrelas

prateadas

nos tormentos lacrimejados

por todas as condolências-

a Mãe protetora

irradia o cântico

acolhedor

aos desafortunados

que não se acham

nos fragmentos do zelo

o sustento

de sua regência

refugia

até mesmo a quizília

que propicia

o desencarne

- Iansã

matura o estio

na aguerrida devoção

sob a argúcia

de tigresa-

generosa Esposa

desprendida

dos ditames encarceradores

que frisam

moralizar a nudez

feminilidade centelhada

no sóbrio juízo

dos úteros libertos

fiada

no tear

dos direitos igualitários

obedece somente

aos movimentos

do cósmico aprumo

- das íntimas hibernações

a benevolente Anciã

esparrama sobre as índoles

a gnose dos ancestrais -

Nanã

carrega na cognição

o mormaço necessário

para irisar

a incrédula vigília

centraliza

no acúmulo

das premonições

a luzente pacificidade

decanta no colo

a egóica aspereza

das feridas em pus

- Obá

assombra-se

no leito do silogismo

floreando o pavão -

Viúva

das vãs batalhas

travadas contra o estouro

fenece

em cada intuito

incinerando as ilusões

incumbida

pela incensurável expansão

dos aconchegos

estraçalha o fanatismo

com a silente rigidez

das raízes que extirpa

desencarde as auroras

pútridas pelo medo

- a chave

para o incógnito

conjura-se no cerne -

domiciliam-se

as feições

do sagrado feminino

na cristalina simbiose

a espiral

temporalizada por Oyá

redemoinha apoteoses

entronando as efígies.

De Recife, PE: Lúcio Beringer

Título: A pitonisa do bueiro cósmico

...

Quando queria predizer o futuro entrava em furor, falava

com voz baixa e mal articulada, passava a ter horríveis

agitações e evocava, quando lhe aprazia, as almas dos mortos.

Novo Dicionário da Fábula,

Ed. 1945, Porto, Portugal

Subimos, pois, e vislumbramos, no mais profundo do fosso,

gente metida em cloaca tamanha

que do mundo parecia a única latrina.

Inferno – Canto XVIII - Dante

1:  revelação

Tiro o véu

aspiro a sarjeta mais imunda

–  a humanidade fede

2:  invocação das musas prostituídas

Oh venham as nove urdidoras de ilusões

as nove cafetinas

as nove não-sei-o-quê

Numa nuvem fétida

surge o fantasma de Catulo:

diz, pitonisa,

por que em vez de libertar-me

a Poesia me escraviza?

Rasgo a túnica, cuspo o chão:

verdades por fora

verdades por dentro

3:  no furacão da polis

Estou cega

entre carros que buzinam

Metrôs correm

tropeço em meios-fios preciosos

cravejados pela urina

de pequenos ladrões

e assassinos

Abençoada sou

pois um dia

serei estrume de rosa

4:  transfiguração no elevador espelhado.

Putinhas de Zeus

ajudai-me, elevai-me

Agora cortarei bifes

e espalharei batatas-palha na mesa do jantar

O pai dos meus filhos

fingirá ser homem

e eu fingirei ser sua

Já fui vestal e colombina

–  oh Balmain, oh Dior

perdoai este avental azul

marcado pelo sêmen

dos entregadores

de água mineral

5:  mesa solene

Baco:

o vinho rosé

também o bebe Pomba-Gira

Quero uma próxima sarjeta

Estou já a cair

úmida, vaselinada de etiqueta social

Profetizo aos convidados:

comei, bebei, acreditai

(eu também já fui crédula)

O aspartame adoçará vossas vidas

e a flatulência vos acompanhará na alcova

6:  de pernas abertas para Morfeu

Quantas luas

desabrocha o útero de uma mulher?

A janela enquadra a minguante

escuto marés dentro de mim

Vou cair!

Agarro-me na cama box ortopédica

como se ela uma nau fosse

E há que não ser?

–  leva-me em sonhos para a Morte

Rompem descargas

nestes vinte andares profanos

Cada um é um templo a ruir

escoando, afundando

em coliformes, em medo

Num imenso esgoto

(ratazanas)

adormeço

Tema:

Simbiose

De Curitiba, PR: Nina Cello

Título: Entranhas

Com roupa de vir ao mundo

no exílio do quarto 

com auxílio do afeto

descansam os teus dias sobre o meu peito 

Dorme, amor...

Tivesse a idade de uma criança sem pecado 

Dorme, amor...

O teu corpo por mim zelado 

E deixa-me, assim, a tua alma´lerta entrever:

Coração, pulso inconsciente do meu corpo 

Sono, pulso inconsciente do teu ser.

De São Gonçalo do Piauí, PI: Robert Leza

Título: A quatro mãos

Quando Borges

enunciou os problemas

para Don Isidro Parodi,

recorreu a Bioy Casares

numa conta de seis.

Balanço maior teria Cervantes,

caso resolvesse condenar

Sancho a calcular os

desatinos de Quixote.

Portanto,

não vem da matemática

este desejo de te demarcar

feito beijo.

Vem do aceno

que a boca desconhece.

De Bauru, SP: P. Celan

Título: Simbiose

                                   

Eu gostava de cantar à beira do rio

que era pro rio carregar parte de mim com ele.

O leito do rio era como a face gravável

de uma fita cassete deslizando no gravador,

onde eu imprimia minha voz pequena

que era escoada pelo semblante turvo das águas.

Gota após gota.

Peixe após peixe.

Verso após verso.

Hoje,

quando choro,

verto peixes pelos olhos.

Quando paro pra ouvir o mar,

escuto o meu canto

que o rio levou.

De Riachão do Jacuípe, BA: Tom Ruiz

Título: Confissão

Em mim, reside Outro que é abismo:

Ser faminto de eras abissais.

Inquilino inadimplente de mim mesmo,

Abasteço-me de mitos ancestrais.

E despedaço-me em mil absurdos:

Alimento de segredos marginais.

Do Rio de Janeiro, RJ: Vô Cosmos

Título: Segredo

O simples complexo saber:

Olhar para si sendo o outro,

Viver o outro e ser mais si.

Priscas ancestralidades pesam

Acenando da roda de Sansara.

O mundo dói, rói, ama,

acaba, cura, sara.

Não para.

O maracá das divinas vibrações

Gira constelações na surpresa da vida.

- Tudo vibra, tudo vibra, tudo vibra...

Tudo víbora curando e mordendo

Sempre com a força do mesmo veneno!

Tudo junto, eu esmo, eu mesmo,

Na ética pura da hermética Lei.

Dizer sim nos tempos do não

E aceitar a firmeza amorosa

Que apazigua o coração,

Num coletivo sistólico-diastólico

Em doação e recepção

Estando um,

Crendo num,

Sendo om –

O som do sim da sina.

Simbiose, metamorfose, mitose,

Multiplicação da sagrada disciplina:

Olhar pro outro sendo outro,

Realizando um fantástico degredo!

Olhar pra si sendo si,

Sem abismo, sem medo... sempre cedo –

Um torto caminho de eras

Contido num simples segredo.

Do Rio de Janeiro, RJ: Passos

Título: Mudez (ou música)

Fecunda o Espaço no integral contorno

Que se dilui para no próprio atê-la,

Qual lactescência entre pulsão e retorno,

Às extensões da primitiva estrela;

Conjuga traços por sutil conforto

E, projetando, de Satie à maneira,

Toda envoltura desmanchada em aborto,

Cada lampejo rompe em grãos de poeira.

Quando espiral em convulsão ou dança,

Ou se vestígio sem vestígio for,

Ou mesmo após, já dissoluta e mansa,

Teço da Abóbada os ausentes fios,

Do estéril Tempo reinauguro a cor

E à Transparência mesclo olhares pios.

De Belém, PA: Benny F.

Título: Palavras Cruzadas

{O imaginário poético

é uma fonte caudalosa de metáforas

onde reina a perfeita simbiose

da sombra com a palavra.}

"O poeta existe

para impedir que as pessoas

parem de sonhar".

Roberto Piva

I

( A sombra )

Toda sombra chega num pulo

e se atrela à perpetuidade da palavra

vampirescamente alimentada

com a carne inacabável

da frágil insubstância

da inspiração

para descobrir de súbito exigente

que metamorfosear não é ruminar

os âmagos imaginativos

dos olhares escravizados.

Toda sombra ressurge do cosmo

dolente

nu e

esvoaçante

para amamãezar

as máquinas de cópulas

do sexo tímido

que goza até à inconsciência.

Toda sombra emana da ruptura

dos ângulos alucinados e letais

para às vezes se soltar a soluços

e incendiar o coração do destino

como as placentas

das hóstias

pegando fogo.

Toda sombra deriva dos estômagos abissais

e do retropensamento quimérico da foice

para cultivar a revolta

dos remorsos platônicos

e eliminar as mesmices

dos urros trôpegos indômitos.

II

( A palavra )

Toda palavra é uma sombra verborrágica

Vestida de lingerie metafísica

que numa só bárbara sequência

explosiva e

carnívora,

apaixonou-se pelo carrasco

que caleidoscopicamente

a espanca.

Toda palavra é uma vulva cerebral

erigida sob o labor da fragmentação da partida

feita de lágrima preferida

para confundir a golfada do tempo de agora

e alojar na perenidade das coisas

a elementar aragem

do meu silêncio.

Toda palavra é uma gralha aprisionada

encharcada de agouro dormido

que proporciona a todos os impulsos

sedentos de lógica

o jejum do tufão

de todos

os medos.

Toda palavra é uma prenhez mental

superlotada de expiação e loucura

que transporta-me nas deságuas

da metamorfose do vazio

até à inconstância

do condomínio

de rimas

que não me dá tempo

nem para estancar

o líquido caminho da aurora

que escorre

entre os dedos.

De Carapicuíba, SP: L. M. Branucci

Título: Espaços do banho, natureza do corpo

Fechar os olhos

imaginar o que se tem

se faz nas partículas

– há uma falta apesar do mundo

estar contido todo nesse fluxo de água

unido

um mar que se abraçou

engoliu com sua ressaca coletiva

o corpo

já tão em desfoque desde as fotos esverdeadas

fazendo adeuses com as mãos

(desfez-se)

A água persiste em ser bem palpável

entra o Ó 2 contido nela –

Nos limites entre peles e derivados

a vontade é de seguir, abraçar um jornal ou uma vagina

um copo d’água com a mão esticada

o coletivo com a boca penetrando dias

desde a meninice rolando por aí à toa –

O fogo estala

com simples gesto de dedos

a água realmente imprevisível

o sopro presente

dando vida aos cigarros

o sopro entra

e sai uma canção

derrubando as cercas cutâneas, o espaço-entre

–

ouve-se a canção de longe anunciando

o almoço da tia nena, saiu sopro e foi parar

nos campos derrubando as cercas do futebol

os meninos correm

–

Um chuveiro e o mundo no espaço

unido nos orifícios da cabeça: o sangue estremece

pela potência da água que atravessa a frase

ressuscita e borra no papel

Um dia tão leve

cada sopro mergulha dentro das vozes: bebo hoje a alimentação simples.

Garfo e faca para abrir o coração

da fruta na mesa: minha pedra com os lados frios

ou fósforo enxofre pólvora

a lâmina de ouro da criança

sou amarela, terra andando entre cores –

Sopro

Natureza da fruta uma coluna d’água (ou centro do planeta)

roçando deus

O nome dela não é chama água

madeira profunda orvalho nem diamante

o que não é dito –

a demora dos nomes uma colher a transbordar o mel da memória

O fruto leva ainda tendões

pulmões músculos ar

entre

a pedra de ouro no mais compacto nó

da claridade

da carne

–

            círculos do silêncio adentro

                                                           O corpo no ressuscita-se.

De Rio Grande, RS: Miguel A. Rodriguez

Título: Meta(-)Poética

                     

                                   (disparei o cronômetro)

este poema iniciou há vinte minutos

porque precisei

antes de escrevê-lo

fazer alguns cálculos

                                   (sou péssimo para contas de cabeça)

calculei todos os gastos para que tu

estejas diante desse poema

                                   (até agora já se passaram três minutos

                                   desde o disparo)

para estar sentado em meu colchão

usando meu notebook

                                   itens que não considero mais para a contabilidade

                                   já se incorporaram a mim

meu corpo levou trinta e três anos

três meses

catorze dias e dezoito horas

                                   (dezenove ao fim do poema)

para estar em condições de estar aqui

                                   (uma pausa)

estar aqui e agora escrevendo um poema custa-me

                                   (aluguel

                                   condomínio

                                   energia elétrica

                                   internet

                                   livros de poesia e

                                   litros de álcool)

quase dois centavos por minuto

                                   (nova pausa

                                  

                                   ela fala que vai a porto alegre

                                   para um congresso

                                   ficará lá quatro dias

                                  

                                   retomo o cronômetro)

                                  

há pouco tempo eu recebia um salário do comércio

recebo agora uma bolsa de estudos

dum órgão de apoio a pesquisadores

vinculado ao governo federal

ganho três centavos e meio por minuto para estudar poesia

dinheiro                      (prefiro acreditar)

bem investido

dos impostos do contribuinte

goste ele ou não de poesia

                                   (abre parênteses

                                   eu conto todos os minutos do dia

                                   porque ganho inclusive para sonhar

                                   que estou escrevendo artigos científicos

                                   sobre poesia

                                   eu deveria

                                   nesse momento meu dever seria        escrever

                                   um artigo científico sobre                  um poema

                                   pra um seminário ou congresso ou simpósio 

                                                                                              sobre poesia

                                   mas parei para                                    escrever

                                                                                              um poema

                                                                                              sobre poesia

                                   fecha parênteses)

fazendo as contas

este poema levou

para ser escrito

revisado                      (reescrito em boa parte)

cerca de duas horas

                                   (ela chama minha atenção para qual seria a possível

                                   e ingrata profissão de william shakespeare

                                   no século vinte e um

                                   diz que ele tem cara de trabalhador do comércio

                                   ou de prestador de serviços

                                   eu digo que estou escrevendo um poema

                                   ela pede desculpas)

a mim

depois de duas horas

custou dois reais e trinta e dois centavos

aos cofres públicos

abastecidos pelos impostos

                                    (os teus impostos

                                   caro contribuinte

                                   pelo que sou muito grato)

esse mesmo tempo custou

quatro reais e dez centavos

fiquei com um real e setenta e oito centavos de troco

esse  um real e setenta e oito centavos

                                   (ganhos desonestamente com poesia

                                   em vez de artigos científicos)

correspondem aos cinco doze avos que eu mesmo pago

em impostos

resultado

nem eu

nem tu

                                   (nem ela

                                   que adormeceu me esperando para dormir)

                                   (nem meu vizinho

                                   que tosse para mostrar que está acordado

                                   por causa do ruído intermitente do teclado

                                   que escapa dia e noite do meu apartamento)

ganhamos nada

já está incalculável

o prejuízo de nossa convivência

De Belo Horizonte, MG: Renard Diniz

Título: Partilhar de poros

Pelos jardins de colorido outubro,

por entre flores, apanhando amoras,

tingindo lábios com seu sumo rubro,

degustam dúlcido sabor das horas.

No inabalável partilhar dos poros,

ordenam, deuses, que o prazer encubra

os gritos surdos e seus vãos sonoros

do mundo e após, que a mansidão descubra.

Na simbiose que a paixão proclama,

harmonizado na irmanada essência,

o par prossegue, a alimentar de si.

Mas que implacável, esse tempo-chama!

Ah, sobre as cinzas do jardim vivência,

o par secou, findou, morreu de si.

De Uberlândia, MG: Buriti

Título: Bicho Leitor

“o bicho alfabeto

            tem vinte e três patas

               ou quase

               por onde ele passa

            nascem palavras

               e frases

               com frases

            se fazem asas

               palavras

            o vento leve

               o bicho alfabeto

            passa

                 fica o que não se escreve”                  

(Paulo Leminski)

o bicho leitor

            (predador natural do

                   bicho alfabeto)

              vive faminto

            de palavras

               e frases

               com os mil olhos

            da gula

               traça

            tudo que é letra

               palavras e frases

            o bicho leitor

           devora

                  mas lá estão

        todas elas

           no ventre do bicho alfabeto 

Tema:

Suicídio

De Florianópolis, SC: Morena do Espelho

Título: o voo

é com fórceps

que nasço o sol

de todo dia

sobre as costas

a abóboda do mundo

os pés sangrando

...

trafego com as mãos

e os joelhos esfolados

tantos foram

os tombos que levei

(alguns por descuido

outros por maldade)

...

dentro do oco da balança

tento equilibrar a existência

:

ser pesa mais do que não ser

busco conforto

na tela da memória

confronto fronts

travo batalhas inimagináveis

entre o que fui e o que sou

:

o viço e a nulidade

...

meus olhos apáticos

pousam no balanço

que vovô instalou

na goiabeira

sim... o balanço...

nele a criança que fui

sonhava que podia voar

...

o balanço

:

resquício da infância

ao lado dele amarro a corda

:

o corpo ficará pendurado

e eu

– finalmente –

virarei passarinho

 De Aracaju, SE: Kay

Título: Último voo

Quando eu pousar nesta flor

E nela encontrar pétalas murchas,

Vou cortar as minhas asas

Quando eu neste galho pousar

E nele encontrar apenas folhas secas

Vou cortar as minhas asas

Quando eu pousar em mim

E não encontrar as minhas asas...

É por que já não pude voar,

Mas esqueci de me avisar que acabei.

De Santos, SP: Natasha F.

Título: Dois coelhos

a poesia, por um fio,

desequilibra e cai

no riso do fim.

poeta, não chores

o estar ainda é manco

o amor se despe(de) do branco

o passar caminha manso

poeta, não chores

tua pena, a mão não cobre

teu clamar, a água não engole

tua vida: a vida não morre.

poeta, não chores

qual gato de apartamento,

fugitivo querente de liberdade,

a poesia – esguia, mia

já sabes: salta em tom de “aguarde”

poeta, não

- tropeça a mão na gravata, soluça o nó na garganta.

basta vento, corte ou sorte.

acasos no mirante

vidrados no norte:

tempo distante,

esvai com sangue.

Do Rio de Janeiro, RJ: Anderson Council

Título: Suicídio

surpreender todo mundo

sair do fundo do poço

com a corda no pescoço

De São José do Rio Preto: Donnie Darko

Título: Aos dezoito

Escrevo porque não sei dançar.

Mamãe me disse que é preciso

arrumar emprego & namorada

— e nunca foi tão difícil

fazer a barba sem cortar

os pulsos.

Quando nasci, confesso

: não veio anjo algum.

Desde então os invento...

Contra o tédio desde 1996.

Paro ainda mais uma vez à porta da tabacaria

onde a cruz estrangeira guarda a morte.

Não tenho aonde ir. É tarde

e amigo algum me abriria a porta.

Meus amigos são fabulosos!

A alguns escrevo cartas

que demoram a chegar,

ou se extraviam. A outros

contos eróticos

que nunca lerão.

Ainda ontem lia um poema perigoso

num clube patético,

e me chamavam O Inflamável,

e bebiam em meu nome

— eis minha glória!

Ontem também encontrado morto

(nove facadas, o pescoço

cortado) um selvagem qualquer

aqui da Rua Pau Brasil. Virgens

em pânico!

Eu queria pra mim o pudor dos comedidos

e seus movimentos precisos e simulados.

Mas dividiram meu peito em castas

e povoaram... Estou exposto & estúpido.

Que triste revisar as coisas

de ontem, agendar as coisas

de amanhã. Por ora: (1) alimentar

o cão, (2) trancar as portas, (3)

dormir... O céu é logo depois

do abyyyyyyyysmo…

De Brasília, DF: Maria Lis

Título: à francesa                                    

fecho a janela

aos quinze andares de remorso

{tempo demais para pensar no corpo

que se espatifa sobre o asfalto

no parapeito, enfileirados

brancos

comprimidos sem cheiro

— formigas perfiladas, dúzia 

de causas e (e)feitos

colaterais

: choro, vômito, frêmito

arrependimento

(esse voltar ao vício de sobremorrer 

a conta-gotas

na lata idosa sob o tanque [em stand by

a cicuta líquida dos ratos em oferta

: um trago sem gelo; um rio de entranhas 

caudalosas, pasta ácida

flácida, que reduz à metade a moeda

de Caronte

{meia paga/meia travessia — e o Estige é fundo}

mas é o falo de metal francês da Laguiole

afiada que não hesita e entalha [nos pulsos tatuados

o mapa de Paris  

das veias acalmadas

um Sena vermelho-expressionista 

jorra

De Porto Alegre, RS: Valente

Título: Suicídio Coletivo

noite invernal

paredes escuras

cheiro de fumaça     

chove sobre a cadeira

trapos úmidos arrepiam 

         a esperança de calor

nos olhos lacrimosos

a fome insinua revolta       

a mãe magra de afetos

reparte o pão

furtado na padaria     

visceralmente

alimenta um verbo

sem carne sem cor

sem nome

veio vazio

vazante

        que emudece

            a cada gole

De Vinhedo, SP: João Gilda

Título: É terna

“Caiu ali

entre a nódoa e o trigal

sob o céu vermelho anil”

A última carta

(Navalha entre as coxas)

Ai de mim que vou morrer um pouco

Só hoje tenho um seio em promoção

Deixo o outro para Chico

Me ninar  pra lá de Holanda

Vazio entre os dentes

E a hora chegando, ando, ecos on the rocks

Há alguém aí? É bonito meu vestido? Só hoje?!

- risos-

Ainda resta um papelote

Cheire, acabei de escrever

Fome, aflita, Gogh, chita

Que nunca soube ser metáfora

Danço eterna enquanto soul

Agora mais nada, preciso morrer-me

Olhe, me encontre depois

Estarei quase tão perto

Pincelando outro trigal

“Partiu com serventia

                                                                                       Encheu-se o bico do corvo”

De Ipatinga, MG: Tatu Triste

Título: As intermitências da morte

Desde a mocidade

consome-se em tormentos...

Carrega nas faces soturnas

as misérias humanas.

Em profunda agonia

prepara o ritual macabro

para abreviar a maldita sina.

A carta de adeus sobre o leito,

a rigidez do braço erguido

e a marchinha de carnaval na rua

desvia o ouvido da arma.

Segue a folia e se esconde da bala

entre as belas pernas da porta-bandeira.

O amor cadencia, abre caminhos...

Todo ano sacrifica um carrasco

que habita em seu peito de morte.

Com as cordas arrasta os sonhos

e as urgências dos dias insanos.

No impulso do golpe sangrento,

a rosa vermelha a desabrochar

desvia o olhar do sinistro.

Poda os desencantos com o punhal

e vê um novo amor florir.

Quando leva à boca a taça amarga,

mãos amigas acolhem as dores.

Derramam o veneno sobre os ratos

roedores de sua esperança.

Outra noite tenebrosa!

No momento do salto, recua.

É salvo por um anjo de sorriso aberto

com dentes de janelinhas.

Esconde as cartas de adeus

e fecha a janela do desespero.

Ainda ostenta a ideia fixa

nas paredes da mente angustiada.

Espia o mundo por entre

os dedos tesos da tristeza.

Melancolia crônica não provoca

infarto fulminante.

Por fim,

haverá de envelhecer

em lamentos intermitentes

e morrer de falência múltipla

dos elos com a vida.

De São Paulo, SP: Heccos

Título: A marca da sereia 

(Extraído a seco, sem dó, do Conto: O Senador e a Sereia, de Tomasi di Lampeduza)

o rio estava preto, gordo

o céu oleoso, escurecido

nuvens brancas cravando o negro

espremidas entre as duas margens

“a beleza” – dizia, o olhar

ardendo à luz de estátuas gregas

só visíveis à sua retina

olhava os corpos jovens, belos

para ele: “doentes esquálidos”

no futuro que antecipava

sentia já o fedor das carcaças

(era Saturno encobrindo Eros)

para ele só o passado

abranda um pouco o perfume

que emana da mortalidade

“certa vez, pela costa selvagem”

revelou – “o coração de um jovem

foi pelo amor apaixonado

inventando joias ao sol

sobre o dorso bruto do mar

declamava versos líricos

para a indiferença das águas”

até o dia “o maior dos dias

uma espuma branca sorria

um sorriso de sal amável”

foi um perfume encantatório

as palavras – as mais comuns

a ele apenas o acesso se abria

gozou as mais altas volúpias

confessou até doces delitos

em dias claros e noites úmbrias

“a mais delicada alegria

com o violento ardor do cio

de presente me deu sua morte

morte lasciva e angelical”

foram as últimas palavras

saltou no rio oleoso

com um sorriso de esfinge

fechando-se no escuro

De Conceição do Mato Dentro, MG: Neneco de Bintim

Título: Queda

Calcar na rocha a rubrica da dor

tatuar no sangue espesso

cristalizar signos

da cruz de todo o dia.

Pictografar a pele

na tortura do voo revés

desguarnecido das asas

com que sonhei-me anjo

ou pássaro...

Tanto mais a vida me reflui

mais me infinito em paradoxos.

Assimilo-me às pedras e perdas

faço-me montanhas. Túmulos...

No desamparo da queda

apeado de asas

em múltiplas âncoras

álibis ou habeas-corpus tão inúteis.

O voo se desata no chão.

  

De Porto Alegre, RS: Andrea Stoppa

Título: Canção da Colona Triste

Sou uma casa caiada

que já ninguém mais habita.

Sou uma caixa vazia

toda enfeitada de fita.

Dentro de mim mora um anjo

de asas despedaçadas.

Dentro de mim mora um cristo

que já não crê em mais nada.

Um dia eu fui desejada -

bem menos que desejei.

Um dia eu soube do mundo -

bem mais do que hoje eu sei.

Olho essas mãos sem coragem

e não me apetece o arado.

Olho esses pés sem vontade

e não me esquece o passado.

Ouro, terra, amor e rosas -

nada disso me valeu.

Ouro, terra, amor e rosas -

nada minha vida preencheu.

Tive em mim tantas lembranças -

hoje só quero esquecer.

Tive em mim tanta esperança -

hoje eu queria não ser.

De que me servem pulmões?

Sou uma tumba enfeitada.

De que me servem ilusões?

Sou uma choça caiada.

De Curitiba, PR: Perez

Título: Pergunta Fundamental da Filosofia (um devaneio no universo de Albert Camus)

Divórcio entre si mesma e sua árdua vida,

Um abismo gélido de contrapontos existenciais!

Todos os dias ao acordar perguntava:

“A vida vale ou não vale a pena ser vivida?”

Até ontem a resposta era “sim”.

Hoje, o “não” que respondeu mentalmente fez-lhe agir sem hesitar!

Atuou na vida tragicômica em “persona” niilista e rebelde,

Saiu de cena em último feito – drama sem lágrimas – sangue.

Sem Deus ou ideologias, encontrou resposta no absurdo de Camus,

Hoje, em sua liberdade, escolheu encerrar o teatro insano!

 De Vancouver, Canadá: Carla Soares

Título: Suicídio

Eu queria escrever um poema sobre a queda

quando me dei conta de que não mais queria

impedir os olhos ou me perder de mim mesma.

A caneta é forte, mas o corpo pedia suicídio.

O fim escrito e pré-anunciado na letra da carta.

No dia em que aconteceu, eu estava tão certa

que queria ouvir a morte conversando, sussurrando

palavras, enviando comandos dentro de mim, que desisti.

Cansada, encostei a cabeça contra a parede, e venci.

O medo do despedaçar das palavras, das metáforas em partes,

me tirou o chão dos verbos, que outrora pulsava nas frases.

Fechei meus olhos e esperei até o amanhecer.

Guardei o poema para nunca me esquecer dos gritos.

Do Rio de Janeiro, RJ: Alice Condor

Título: Corte

Essa pele que habito
é em mim asa, cor, grito.
É em mim a possibilidade fenda,
Fontana rasgando os olhos e o mito,
rasgando o corpo sem órgãos,
orgânico rito.

A pele habitada me desabita,
me converte em ausência,
recusa visita.
Vestindo um hábito vestido
ela me encara,
e aqui o preço: o olho da cara.

Desabitada a pele a carne insiste.

Faz-se vida toda músculo,
falta o toque,
o choque,
goteja sangue, mas resiste.

Porém o hábito da pele
à carne falta,
e desse desabito,
desacostumada carne,
vê-se a dobra da ferida regenerar-se em pauta,
vê-se a cobrir retorcida a carne farta,
um sangue úmido,
ralo,

e nenhuma carta.

De Goiânia, GO: Flor de Lisbela

Título: Na neblina

  

Escuto

          as ondas

                    do

              mar

            Sinto

                 o cheiro

                        do relento

                                 busco as linhas da vida

                                                        um caminho

                                                                  feito

                                                                pelo

                                                     vento    

                                                Vejo

                              u m a  l u   z       

                   v e r d   e      s    e      

               d    i      s 

                          p       e

                                     r

                                         s   

                                                  a          n         d             o

                                                                                                    n      a            

                                                                  n        e      

                                                                                    b         l

                                                                                                      i         n

                                                                                                                             a  

                                                                                     Ela sinaliza um penhasco

                                                                                                 um jovem

                                                                                                             se

                                                                                                          desatina 

                                                                                                    o homem 

                                                                                             busca o mar

                                                                                          águas geladas

                                                                                            o abraçam

                                                                                  Rodeiam-no

                                                                                              velozmente

                                                                                     engolem

                                                                                               sua alma

                                                                               Ele está ensanguentado

                                                                                              seu coração

                                                                                      machucado 

                                                                                        sua alma foi traída                                                                                              

                                                                                             foi-se

                                                                                                 sua 

                                                                                                  medíocre

                                                                                                         vida.                            

TEMA:

CASA

De Brasília, DF: Urbanoide Cáustico

Título: Palafitas

Sonhos

plantados

na lama

(paisagem

de aranhas

paralisadas)

– as sementes

pecas.

A lama

fecunda

a miséria

ancestral,

gera

a memória

de si,

por sobre.

No ventre

do infortúnio

pulsa

a realidade

pútrida.

Leveza

há,

nas formas

e nos sonhos.

Tudo

que é leve

se dissolve

na lama.

De Cachoeiras de Macacu, RJ: Anne Sexton

Título: Velha Casa

melros na varanda

violetas

resmungos

Aruçu sentado

latidos a espera

no portão

e o cheiro de feijão

por trás daquela porta

trancada.

De Jundiaí, SP: José Matsushita

Título: A casa que habito

A casa que habito

não tem lembranças nos ladrilhos

não tem porta presente

porão de passado

janela para o futuro

Na casa que habito

as notícias não passam da soleira

com o irônico capacho de bem-vindo

– todos pisam na hospitalidade

e beijam a porta na cara –

as ‘novidades’ amarelam do lado de fora

e são abandonadas em soleiras alheias

que o mundo insiste em enganar

com tragédias velhas

repetidas à exaustão

Na casa que habito

ouço o sussurro das tábuas

o gemer dos pregos

nada é concreto

tudo é devaneio

acredito em papais noéis

só não tenho chaminés

Na sala há uma cadeira de balanço

que só vai e nunca volta

No quarto, uma cama de casal solteira

com uma mancha de arrependimento no lençol

Na cozinha, o relógio está sempre faminto

com os ponteiros devorando as madrugadas

e regurgitando escuridões nas horas de luz

A torneira da pia do banheiro

goteja solidões

a banheira é colo

o corpo nu fetal

o eco dos azulejos embaçados

e o choro primordial

de um parto sem útero

A casa que habito

não está em rua alguma

encontra-se em um eu desconhecido

na alameda dos ausentes,

sem número.

De Atibaia, SP: Sub-Versivo

Título: Poesia em movimento sem teto

Fundo em veios abertos

alicerces que sustentam a leveza de não-ser,

Vergalhões e estruturas metálicas são ossos

                                                                           que deixam a mostra apenas a moldura,

desnuda de carne, envolvida por argamassa e rejunte.

Pela porta de entrada

passam pedreiros apressados,

em movimentos peristálticos caminham rumo ao reto.

Todo ralo é um cu ao avesso.

 Suspiro. Alvéolos de alvenaria inflam.

            Pouca telha me cobre a cabeça, moinho de vento.

Escolhi não permanecer patrimônio histórico:

- Nasço, racho e desmorono!

deus da moeda local se vale de mim, especula o meu valor,

humano-imobiliário, enquanto sem tetos se

abrigam no meu coração,

Pois o homem concreto não veio do barro,

é a casa de pau-a-pique que esconde a revolução.

De São Paulo, SP: Antônio Pina

Título: angostura

sentada diante de

fichas de pôquer

uma escultura amarela de cera derretida

contra insetos

(ainda arde; uma chama acesa)

dois pratos sujos com restos de batatas

(estavam muito salgadas)

e uma cópia amassada da odisseia

do outro lado da mesa, o garoto prepara drinks com vodkas

e desvenda o futuro: tudo aconteceu e

ele sempre soube; o que há é mera

cópia barata, antiga projeção

deveríamos ter ficado em casa assistindo a estranhos

encenarem tamanho espetáculo

os dias se vão

se é que alguma vez estiveram mesmo

conosco

à mesa, continuamos as atividades

pôr e retirar palavras

pôr e retirar lençóis

pôr e retirar arbítrios

o garoto não separa a madeira

ainda que seja preciso saber da sua raiz se é

furiosa ou arredia

as duas portas se abrem para a mata

moldura

certa estou de não adentrar esse quadro

sonhei que recebia de um amigo

uma caixa com alguns rolos

dentro havia filmes feitos por andy warhol

em um deles

andy estava na praia, acompanhado de uma fauna espetacular

imagine: uma praia de nova york dos anos 1950

(eu nunca fui a nova york)

guarda-chuvas brancos e vermelhos

chapéus

todas as pessoas estavam de costas para nós

de frente para o mar

havia uma profusão de vozes

essas vozes nunca correspondiam às costas

de quem estava sendo filmado

esse amigo também tinha uma amiga que pintava florestas

cada quadro era uma passagem

para onde a pessoa

poderia ir quando quisesse sair do mundo

a minha floresta era muito clara

em tons de rosa e verde claro

um rio curto, uma tripa de rio

e uma montanha que, sabia-se, além dela

havia mar.

o despertador tocou.

existem deuses e eles pairam

De Nova Friburgo, RJ: André P.

Título: casarão

as cortinas desbotadas

feito quadros abstratos

a sala penumbravam

nos absurdos sóis dos janeiros

as paredes descascadas

sustentando fotografias de ontem

o vermelhão batizava pés de quem

não seguisse as  avenidas de jornais

o assoalho gemia

as janelas de tão grande: ‘quaseportas’

urinol embaixo da cama com seu pálio

e a poeira assentando memórias

varanda de domingos

um quintal de infâncias

um de lenha pros alimentos

um porão cheiro dos túmulos

as cortinas desbotadas

aventando na sala

e a dona de tudo isso

viúva

cotovelos na janela

envelhecendo

feito ferrugem nos portões...

De Petrópolis, RJ: Le Chat Rouge

Título: Contraendereço

Não há nada a fazer.

Você coloca o chapéu, apaga a luz do quarto

e senta no escuro. Mas isso não resolve.

A solução é um homem em pé atrás da porta.

Mas a loja de material de construção

ainda não entregou

a sua porta.

Vamos encomendar uns salgados.

Tirar o chapéu.

Acender a luz e sentar no claro.

(Tua sala eternamente de espera.)

Então levantar, colocar o chapéu, apagar a luz e sentar no escuro.

Mais uma vez.

Como se fôssemos astros vagando em torno

de qualquer incerteza a que chamam de

estrela.

Como se fôssemos crianças em véspera de

consultas médicas, natais, aniversários, viagens ou

tempestades.

Luvas vazias são tristes.

Sapatos empoeirados nem indicam o caminho

nem renovam a promessa.

Quando penso na solidão imagino

um saco cheio, furado,

esvaziando até se curvar sobre si mesmo

e tombar para frente.

Imagino que a solidão é um homem atrás da porta.

Mas a loja de material de construção

ainda não entregou

a sua porta.

De Americana, SP: Onaira

Título: Rua das Quimeras, Sem Número

Aquele terreno baldio

lá no fim da Rua das Quimeras

era como um menor (abandonado) solto no mundo:

flanava ao léu

pelos ventos das incertezas.

Era todo cercado

pelas ervas daninhas das desilusões

e pelos destroços da calamidade humana:

sobra excessiva de areia nos olhos,

caliça de pensamentos desmoronados,

fragmentos de vidas demolidas.

Quando viu aquele terreno

lá no fim da Rua das Quimeras, sem número,

a minha visão poética logo foi me dizendo:

– esse é o seu número!

Rapidinho eu concordei... E o adotei!

Capinei e desentulhei!

Passei o rastelo nos cacos de histórias tristes fenecidas

e também a enxada e a foice

naquelas ervas daninhas

que cegaram os brilhos

dos que já foram um dia olhares saltitantes.

E os pedacinhos de tijolos que restaram

das aspirações ainda ilesas?

Ah! Cada um deles, cuidadosamente,

aconcheguei nas palmas da minhas mãos

e, com a argamassa dos meus quereres pueris,

ali mesmo levantei as paredes

do endereço das minhas alegrias.

Agora, naquele terreno (não mais baldio)

lá no fim da Rua das Quimeras,

reside um coração feliz;

bem ali na bucólica casa dos meus sonhos.

Pode entrar e ficar à vontade,

só não pode mais jogar entulho!

De Brasília, DF: Palavra Grávida

Título: Ladainha da falência

Cem mil reais,

ô Madalena,

é quase nada.

Tremenda ofensa.

Foi tudo aqui: o amém e o não.

Ninguém compra uma história assim,

mulher. Tá ouvindo?

Cê quer deixar as paredes tristes?

Foi tudo aqui, de improviso:

o nascimento da Gertrude,

a doença do Guinelo,

nosso abandono que durou três dias.

Sangrei à toa, de sol a sal?

Foi tudo em vão?

Inda tem abacate no pé,

a cama cheirando a mofo,

o chumbo que Ivan Levou,

o chinelo que o Saci roeu...

Quem vai morar com o mesmo amor, a mesma ira?

Esta casa vale infinito, ô Madalena.

Ninguém sabe se amar aqui

qual miserável estabanado frente ao prato.

A nossa cama não canta direito noutro endereço.

O trincado miúdo da viga,

a caixa de esgoto, que só eu desentupo,

a sarna do galinheiro, e os ovos de cada dia.

Isso é nosso. É da família.

E a serenata das 15 horas?

Chovia fino no violão. Eu tava rouco.

A TV em cores chegando da loja.

Era dia de Miss Brasil. Tá lembrada?

Minha alma não está à venda,

Madá querida,

nem por fortuna de arco-íris.

Só sei viver aqui, entende?

E sinto: a morte tá me acenando.

Seu pranto há de cair bem lento,

pra eu ficar germinando, eterno.

É mau negócio sair do céu!

Dê outro jeito.

Neste cafofo, o nós dá certo.

Do Rio de Janeiro, RJ: Henry James

Título: Ode à casa

o garfo deseja a colher

na cozinha

a escumadeira lamenta

uma ausência no escorredor

a louça a conforta:

o amor tem vieses

que ele próprio desconhece

mas no quarto

a traição

a cama desarrumada

a escumadeira no banheiro

sufoca o pesar que machuca

fios sangue

no lavabo

em frente ao espelho

na sala de estar

a adega

a poltrona

as taças

tudo vazio

frente à solidão

ninguém mais ali

apenas a casa

a pia

de onde escorre

a água que não lava cicatrizes

De Pelotas, RS: Dani Mo.

Título: azul turquesa

tudo continuava ali

as paredes manchadas

o pedaço de reboco

que caiu na entrada do corredor

as fotografias amareladas

os mesmos quadros

a garagem ainda alugada

para uma oficina de bicicletas

os quartos interligados

por portas que chegavam ao teto

o poço artesiano coberto

por uma espessa camada de concreto

tudo continuava ali

as janelas que davam pra rua

o fogão que alimentava a cozinha

o rádio que a escutava

a cama onde sonhava

e o quintal que iluminara os seus dias

quando resolveu partir

De Recife, PE: Januário Sertão

Título: Uma retina lembrança

O dia fluía numa alga solta e perdida

sob as ondas do mar.

E toda aquela existência salobre dos arrecifes

brilhava

nas retinas,

a lembrança

de um vaso e sua flor

esquecidas

no fundo do jardim

de uma

casa solitária.

O teto insustentável

espirrava

sua poeira marginal,

um flamejar de ar dormia sob

a mesa

Uma gata no seu tom matinal

corre atrás do rato

renegado do submundo.

A prole felina dormia

na caixa travestida

em veludo

O silêncio da estrada, das árvores,

do chão o vento.

Um sussurro pensamento

Olhos em solidão

Como o primeiro raio de sol à mesa

uma criança abandonada,

teima ter forças

para queimar seu coração petrificado.

Não podendo ver mais, respirar mais,

sentir mais.

Como uma rocha que fizera do ar,

o seu relicário.

Estremecera na última fração de moléculas

e cristais imaculados

que subiram as escadas telhas

no âmbar

da retina lembrança

num vaso rachado

e sua flores

cerejeiras

no fundo do jardim

enervada de cupim

daquela velha casa realeza.

II

Velho ranger sob as telhas

que calham quando a chuva cai

num copo d’água

quebrado sob a mesa

Uma gata no seu tom matinal

corre atrás do rato

renegado do submundo

a pulga que pula de rabo em rabo

a poeira marginal dormindo no estofado

o vaso e sua flor morta

esquecidas

no fundo do jardim de uma

casa solitária

tuberculosa

respira e transpira

lágrimas mal cheirosas

de um véu desbotado

sem receita

Eis a casa que se sustenta

camusiana

um céu rosa no entardecer

de um quarto embevecido

pelas flores mortas

roubadas de um jardim emudecido

Só me restaram essas portas

sem trincos abrigos

nem uma alma-inimigo

a vida que percorre

na madeira

desenha meu destino.

De Porto Alegre, RS: Cassiopeia

Título: A Casa

Madeira

Zinco

Concreto

Telhas

Paredes e mobílias

Portas que se aaabrrremmm

(                                           )

Portas que se fecham

                .

Janelas para rua

Janelas para o nada

Janelas para outras janelas

[  ][  ]

Mesas

Cadeiras

Cachorros dormindo

Miau de gato

Chão e teto

Intervalos também

;

Toctoc dos sapatos

Sonoridade de beijos

Tapas, abraços

Gente

Gentes

,

Isso também

Também

...

Árvores, estrelas

Chuva, amendoeiras

Cheiro de mar

A estação entre as estações

Frio

Bolo de fubá

Violão

Pedra

Montanha

Verde

E estrela

Azul, azul, azul

Mais azul

Nada de paredes

Nada de tetos

Muito além

Todo, todo, todo

O universo

E também esse corpo

Que habita essa alma.

De Cabo Frio, RJ: Dersu Uzala

Título: da casa.

encolhia no sofá pelo frio e aconchego das cobertas

conforto da alma no quarto improvisado

poucos móveis tínhamos

poucos motivos para  uma alegria absurda construída de quase nada

fechava os olhos e abria -se a viagem

para todas as direções

passavam serras

rios

florestas

cidades

tudo cabia na bagagem

as vozes distantes

o vulto apagado do pai na mesa de jantar

com o velho hábito da farinha engrossando o feijão

a laranja com casca cortada em gomos.

a santa acendia - se imóvel

fervia a noite apertada

o sofá transformado em cama

a sala em quarto

a felicidade não tinha vergonha do pouco espaço.

da casa.

nota: o poema pode ser lido verso a verso na ordem invertida, a critério do leitor.

De João Pessoa, PB: Justine Montecchio

Título: Palavra de Pandora

Aqui, nessa casa de lobotomias,

há um olho que anda

Pernas de anjos terríveis, uma mulher vestida

com o sol de Dalí

Boneca suspensa numa caixa de mescalina

Soluçante, aranhiça

tecendo casulo, cataclismo de seda,

azul

Palavra, avança

Sutil floco, embora foice

Pandora parindo

Beleza, horror.

De Salvador, BA: Augusto da Maia

Título: Em casa

cada dia se dizia menos

o silêncio foi comendo toda palavra

até que não sobrou mais nada

mesa vazia, afeto desfeito

sem tato, sob o mesmo teto

alegria desbotando no porta retratos

estante escorada na parede

tv dizendo o que ninguém mais escutava

aquela ferida aberta no meio da casa

como um buraco negro

uma vala q aberta no meio da sala

cabia qualquer palavra

- boa noite pai.

 não havia mais nada 

De Pavia, Itália: Longobardo

Título: A casa no oásis

Há um oásis no grande deserto

que abriga desde mil anos

quem se rebelou

por que não queria patrão.

No oásis, um grande jardim

com tâmaras, laranjas, romãs.

Perfume de jasmim

e sepulcros milenários.

Túmulos todos iguais

sem marcas a distinguir,

apenas um pedaço de barro

sem nome, para lembrança.

A água jorrando da rocha,

gelada no brilho ofuscante,

entre touceiras de capim,

molhando uma mangueira.

Lá vamos voltar um dia,

encontraremos velhos amigos,

chegando para um compromisso

esperado, há muito tempo.

Será como voltar para a casa

na sombra do pátio mourisco,

entre o aroma de coentro

e de chá de hortelã.

A noite no terraço

na fresca vaga do ar,

entre gritos de ratinhos

e gatos caçando sombras.

Lá irá cobrir-nos a asa

do enorme mocho

deslizando pra buscar presas

no luar macio.

De Varre-Sai, RJ: Marcopolo

Título: Manual de pátina e liquens perolados

I

Árvore, ninho, gruta, oca, palafita, pau-a-pique,

barco, plataforma, calçada, chão. Mar, dos absolutos que navegam. E mergulham. Caçadores de ostras. Escamosos.

Intestinos: ágora dos vermes.

Cova, a derradeira inescapável: ponto, sem interrogações. Por quê? Por quê? Não haverá respostas, desista, é drama básico, não banalize a tragédia com perguntas vãs.

Conheci um que morava num buraco de barranco, escavado a mão, unhas sujas. Manias de lanternas, de acumular entulhos e livros. Biblioteca, habitação de delírios.

Alvenaria, condomínio, prédio, estâncias mais felizes, onde vendamos os olhos, que se foda o externo. Casas de preconceitos: me defendo e nego.

Casulo, dos que se transformam em avatares. Barriga das fêmeas, a força da esperança. O futuro: ovo.

II

Peito: aconchego

(nas noites de chuva, datilografia das gotas no telhado. Aurora, onde mora o sol, lençóis, lençóis onde me espalho, cobertores, seus cabelos).

Meu olho, onde você mora. Memória! Memória!

Aqui, residem todos os nomes, cheiros, sabores, tatos, suas pernas, o arrepio, sim, aquela luz azulada dos vitrais, seu corpo nu sob as canções que vinham de um bar ao lado, quando enlouqueci.

A ferida, que você cuidou, seus dedos com mertiolate. Agradeço.

Tédio, que não insisto em residir. Ah as estrelas, clichês, mas não parecem fogueirinhas? Um tempo me aqueceram, quando não tive dinheiro para o aluguel, me expulsaram.

A minha preferida: Betelgeuse. Foi a que realmente fez a diferença.

Morei (de forma transversa) nos rastros de um ódio, da vingança, que nunca cumpri, raiva, desprezo, tantos lares de tijolos expostos (o verniz fendido), insustentáveis, suspensos. Dor.

Ar. Nuvens. Liberdade. Voando sobre telhados, sobre a cidade. Fiz viagens. Dias e dias. A Terra. A Via Láctea. Laniakea. O Cosmo. Todos, absolutamente todos, que me acolhem. E ajuntam, e colam, e me confortam.

A casa é algo que se apruma, se eleva e se suspende.

Corpo: o lar em que habito.

De Riachão do Jacuípe, BA: Vaqueiro das Nuvens

Título: A casa que habito

Habito uma casa que não conheço

E que me abriga sem saber

Perdido atravesso a ermo

Os amplos mares do ser

Sendo navegante

Inquilino deste mar vagante

Aplaco a sede dos dias

Num labirinto de espelhos

Semeio dos meus artelhos

A seca fome das feras

Habito uma casa que não conheço

E que por força do hábito me abriga

De Caxias, MA: Carvalho Jr.

Título: Abrigos

lá onde desdormem as borboletas hematófagas,

no buraco da fechadura dum castelo de marimbondos,

no sétimo sonho do menino sonâmbulo,

nos zigue-zagues das sombras das asas das libélulas,

na chúvida versilínea polissemia das nuvens,

na luz de lamparina dos lábios do relâmpago,

nos becos dos bicos de cores da boca do arco-íris,

nos cúrvidos assobios dos ventos,

no rastro do rabo de uma estrela cadente,

no piercing da orelha do livro em construção,

na oca do olho do coração do homem,

na casca do ovo e do coco dum santo do pau oco,

nos cândidos caminhos do umbigo da lua,

nas saliências das pernas de meu amor...

em todos esses lugares eu moro, desmoro,

corro, namoro, choro, morro e desmorono...

minha casa é uma louca varrida de bagunça

que vive em eterna mudança...

como não uso mais pedra que não seja poética,

estou dividindo apartamento com um joão-de-barro.

  

Do Rio de Janeiro, RJ: Taurus

Título: A velha casa            

Repousa a velha casa abandonada

Sob a brisa e seu tímido lamento.

Ali, a vida e a morte, de mãos dadas

Vagueiam, com seu passo solene e lento.

Dormindo quieta sob o sol de outono

Em meio a musgo e desmaiadas flores

A casa, no seu derradeiro sono,

Sonha um passado de alegria e dores.

Deixem a velha casa!... É assim

Que as ilusões devem chegar ao fim:

Embaladas na lembrança e seus traços.

Não a sepultem como a um triste morto!

Seja o tempo, inexorável e absorto,

O algoz final, em seus morosos passos.

 De Crato, CE: André Anlub

Título: Casa

"O importante não é a casa onde moramos.

Mas onde, em nós, a casa mora."

- Mia Couto

Às vezes constroem-se imponentes casas de madeira,

Às vezes impotentes castelos de areia.

Falando em outras épocas:

Não houve regras nem mesmices,

Nem de outros, quaisquer palpites,

Nunca deixei; (fui menino traquinas).

Até hoje em dia quando me apontam o dedo,

Aponto um lápis.

Na puerícia fui um príncipe - fui plebeu,

Fui o princípio das brincadeiras – fui o fim, pois também fui o rei.

Por essa razão ou outra, talvez,

Não existe agora, nesse tempo,

De um insatisfeito, nem um ínfimo resquício.

Vivia o hospício bem-vindo de um artista,

Vivia o “agora” sem a vil bola fora,

Que condiz com qualquer aprendiz.

Na parede da minha casa,

Descascada, carcomida,

Em linhas frenéticas de giz,

Comecei os primários esboços:

Linhas traçadas nas paredes

Do sóbrio Pollock de um metro e trinta.

O piso era velho, de taco,

E no meu quarto o desenho de um tabuleiro de xadrez.

Em frente à casa uma mangueira,

E uma mangueira para regar e tomar meu banho.

Um balanço sobre a roseira e os belos girassóis de Van Gogh...

Mas isso só em sonho.

Fui feliz naquela casa e nas outras que surgiram,

Pus meu toque ao adornar, pus a música e trouxe amigos.

Deixei o pássaro cantar, o verde crescer e o cachorro latir,

Deixei o chinelo sujo de barro na porta

E guardei a lembrança da minha mãe sorrindo.

POESIAPOESIAPOESIAPOESIAPOESIAPOESIAPOESIAPOESIAPOESIAPOESIA

E então? Quais os melhores poemas na sua opinião? Quem serão os 32 classificados?  Boa sorte a todos! Na quinta-feira saberemos!

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