Classificados na Triagem do III Concurso de Poesia Autores S/A

            Olá, caríssimos poetas e leitores!  Amanhã, dia 24 de setembro de 2014, é dia de descobrimos quais serão os poetas classificados para a próxima etapa do III Concurso de Poesia Autores S/A. Este foi só o começo: ainda há muita água para rolar!

            Os jurados, os quais nós ainda não podemos divulgar as identidades, tiveram um trabalho árduo para selecionar, de 562 inscritos, os 40 poemas. O nível estava muito alto. Sendo assim, temos uma boa novidade para todos os inscritos: ao invés de 40 classificados, decidimos dobrar essa quantidade; ou seja: revelaremos, nesta postagem, 80 poetas classificados!

            As chances de cada um de vocês, poetas participantes, dobraram. Agora, é fazer figa e ficar grudadinho aqui no Autores S/A. Como nós adoramos um suspense, vamos divulgar os resultados ao longo do dia, aos poucos, a partir da meia-noite até as 21:00 horas! Neste horário, já saberemos quem são os 80 grandes poetas classificados e, ao final deste post, iremos divulgar os ditames para a próxima etapa. Portanto, amanhã mesmo, os poetas classificados saberão como será o próximo desafio deste concurso.

            Começaremos a divulgar os resultados pelos mais bem votados, em ordem decrescente. Atenção: A posição dos poetas, nesta triagem, servirá, na próxima etapa, como critério de desempate. Portanto, mais um motivo para ficarem ligados neste post!

            Como todos sabem, o número de poemas inscritos foi recorde. Além disso, o número de classificados também foi elevado. Considerando isso, não foi possível para os jurados, nesta triagem, traçar comentários a respeito dos poemas. A decisão da banca foi consensual. No entanto, no decorrer do concurso, os poetas que forem avançando receberão feedbacks de jurados do mais alto gabarito.

            A seguir, a numeração oficial da lista. Aos poucos, esse ranking será ocupado. Boa sorte a todos os envolvidos e... até qualquer hora!

1º De Brasília, DF: “Sobre Tempo e Memória” (Urbanóide Cáustico)

“As peras, no prato,

apodrecem.

O relógio, sobre elas,

mede

a sua morte?”

(Ferreira Gular)

A maçã

apodrece

sobre a mesa.

A comida

posta à mesa

(que apodrece).

Tal qual

um homem

apodrece.

(Seu olho de vidro.)

A mesa

apodrece

sob a maçã

(aquela),

sob o prato

de comida,

que também.

A madeira

apodrece

o interior da mesa,

antes.

E o homem

(o mesmo)

tem tremor nas mãos.

A fórmica,

revestindo a madeira,

solta-se em lascas.

(Como a pele

do homem.)

A comida

apodrece

na escuridão

no estômago.

(E o homem

regurgita

pássaros

calcinados.)

A memória

da maçã

já não traz

a mesa,

que não traz

a madeira,

que não mais

a árvore.

Esta

já não (se) lembra

(d)a floresta.

(Envelhecer

é só –

e sozinho.)

O homem

e seu dente de ouro,

sem o sorriso.

A mulher

e seu colar de pérolas,

sem a festa.

Um e outro

e sempre sem

(e só).

Na memória

de ambos,

um que se foi

e outro nunca.

A mulher

reluta

em ser a maçã

(que apodrece).

E o homem,

a mesa

(que também).

(A madeira

corroendo(-se)

por dentro.)

A memória

– dela –

seca-se,

como a carne

da maçã.

Seca-se,

como os olhos

(de vidro?)

filtram

a desluz.

A memória

– dele –

sobe na mesa,

pula da árvore,

cai no rio.

Mas rio

já não há:

vazio espesso.

E o homem

-árvore

apodrece

                       longe

                                        da floresta

                                        de homens.

(Envelhecer

é só –

e sozinho.)

Torna-se

refém

da memória.

Como a árvore,

da terra que

a sustém.

E a maçã,

da espada

que a corta.

A memória

é frio aço

de dois cortes.

Tanto fere

quem a cultiva

quanto

quem a ignora.

A memória

é lâmina

que divide

as horas.

Como a espada

trespassa

a maçã

(sua carne

morta).

A memória

é substância

torta

se apodrece

dentro

de quem

a gesta.

Tal qual

a comida

(indi-)

gesta

os vermes

que a

devoram.

A memória

(presente)

esconde-se

em ausências

fortuitas.

Relógio

sem pêndulo,

marca o

esque-

cimento.

A memória

paralisa

o tempo

(rio de matéria

putrefata).

Tenta

dissolvê-

lo – unir

suas pontas.

Ou divi-

di-lo:

múltiplos

espelhos.

A memória

quer fazer-se

mesa

antes

de fazer-se

árvore,

antes de

floresta.

A memória

quer lograr

o tempo

no falso

de suas horas.

Já o tempo,

por seu turno,

não se dá

por vencido.

E separa:

a madeira

                            da mesa,

a mesa

                            da maçã,

a maçã

                            da mulher,

a mulher

                            do homem

                            (em gêneros

                             e dores), 

e o homem

                            e a mulher

            de si mesmos.

O tempo

se-

para,

enquanto

prepara

o bote

no mote

do homem

(ou mulher)

livre

(como disse

o gênio

torto)

: ser livre,

de fato,

é estar

morto.

2º De Cabo Frio, RJ: “memórias II” (Dersu Uzala)

mergulho de olhos vendados

em valas imundas

a infância reinventada

         no estranhamento das meninas

                   (sábado de carnaval na rua de Cavalcante

roupas ao avesso

                   no avesso dos significados)

         pedaço pequeno do tempo

retirado sem anestesia

as gargalhadas

durante a

                   missa

no sermão de São Matheus

a caçada aos sacis

                   moinhos de vento

                   ventania

                   os meninos enfileirados em uniforme de gala

                   prontos para saudar Hitler

a descoberta da criação do mundo

barro virando vida

a culpa por pecados seculares

sem cura

a observação dos quadros da

                            via crucis

as imagens atropelando apelos

                            as mãos sujas de sangue

os tremores

         o coração acelerado

na manhã de domingo

medo

temor

terror

ardendo sobre o signo da inquisição

consumindo a alma em ritual pagão

a descoberta do prazer

saboreando cada instante

laceração da carne

oferecida em holocausto.

3º De Cachoeiras de Macacu, RJ: “Calçada” (Anne Sexton)

,noite alta
av. rio branco

deitados
pequenos pés
descobertos

e a poesia à espreita –

o primeiro a acordar
acende a luz do sol:

4º De Pelotas, RS: “Boa noite” (Barcellos)

Então tá combinado:

um coquetel de cápsulas

meia hora antes de deitar

que é pra não ficar pensando

na morte que nos assombra

nas carnes expostas em açougues

no perfume de teus cabelos

na amante secreta de Bertold Brecht

–  que trabalhava até tarde

numa estação de trem em Hamburgo.

Meia hora antes pra não pensar

nas asas dos abutres

no grito dos soldados

no eco das cordilheiras

no rosado de teus seios

nos camelos do Saara

na corda assassina

em torno de Herzog

no compasso do balé

no cheiro dessas ruas.

Pra não mais pensar

na lira dos anjos

no poema que Ricardo Reis

perdeu para um vento

– que o apanhou de surpresa

e o levou para sempre consigo –

nos santos das igrejas

em barcos à deriva

no piano de Villa-Lobos

nos riscos das florestas e rios.

Pra não mais ficar pensando

na solidão dos astronautas

e dos condutores do metrô

na saga dos cavaleiros

no berro dos torturados

nas flautas andinas

nas cenas de Almodóvar

no porto de Gdansk

no teu ronco surpreendente...

combinado então: boa noite.

5º  De Brasília, DF: “Vida” (Maria Lis)

roubou meu calendário

calçou minhas sandálias de caminhar

estradas de sonhos, tomou de mim

minhas pessoas preferidas

os gatos que ronronavam no quintal

as plantas contra mau-olhado

pendurou sinos de cristal no teto

da varanda pra dançar salsa com a brisa

                              (e chamar felicidade

mudou o quadro de lugar

carregou minha cadeira de pensar pra perto

da janela escancarada do tempo

jogou fora o tapete mágico desfiado

comprado num brechó

e fez amor com o meu amor numa canoa

torta, no meio do rio [como se vê nos filmes]

lavou com xampu de lavanda

os cabelos cor de mate e se deitou

na rede de algodão, esperando o sono

não chegar

pra poder sugar a noite com olhos de estrela

de estreia

rompeu em madrugada

se drogou de orvalho

pulou o portão de trepadeiras

suspirou com jeito de ‘enfim

e desceu a rua assoviando

adeus, vou pra não voltar  

6º  De Jundiaí, SP: “Pequenas poesias” (José Matsushita)

uma folha

brinca sozinha

dando cambalhotas

de outono

um caramujo

deixa um rastro de atrasos

sem se preocupar

com a pressa do mundo

atrás

do arame farpado

uma farpada rosa sonha

tornar-se afago

uma semente de dente-de-leão

plana

paraquedista da vida

sem planos

um riacho de silêncios

murmura respostas

para perguntas

não feitas

o reflexo

da lua

em uma poça d’água

sonho de marés

uma gaiola

vazia

guarda

voos

e o breve poeta abandona

as eternidades para a posteridade do depois

e vive, antes do fenecer de sua hora,

a pequena poesia... do imenso agora

7º  De Recife, PE:“Elegíaca” (Lúcio Beringer)

A palavra é a minha quarta dimensão.                              Clarice Lispector              

       

   

         Segui os passos

         da menina de Tchetchelnik

         Dez luas passaram flechadas por Sagitário

         Maçãs no claro ofertam-se de tanta maturação:

         ensanguentadas, reluzem. Balançam lustres

         em din-dlens de poeira suja

         Aqui

         a Praça Maciel Pinheiro

         circunda o Tempo

         O casarão 387

         é agora insípido e laranja

         (mas vi entre uma e outra janela

         a menina sorrir para mundos distantes)

         Longe

         as esquinas de Nápoles Berna Torquay Washington

         (As esquinas do mundo são iguais

         quando punge à solidão

         a lembrança de tudo que fomos)

         Corro pelos caminhos de mais um solstício

         a cidade ergue-se em dóricas faiscantes

         escaravelhos brotam da terra

         e no rosto eslavo

         pupilas pulsam quasars

         É por ti:

         elevo-me à tua memória

         Candelabros iluminando a noite

         o Kaddish arrebanhando os perdidos como nós

         – percorro os caminhos da mulher de Tchetchelnik

         O olhar oblíquo

         A boca rubra

         A safira no dedo

         A Estrela de Mil Pontas

         rompendo gargantas. É Palavra

         Aponta Sagitário mais uma seta em riste

         Agora, sabeis: no coração selvagemente livre

                                    

 Salve 9 de dezembro

8º  Do Rio de Janeiro, RJ: “Construção” (Henry James)

a palavra é adaga

a cortar os pulsos

contra ela

milícias bombas

são inúteis

canhões não têm vez

sequer mordaças

a palavra não se cala

grita ejacula goza

a palavra é adaga

fere, mata

mas também é espera:

seu tempo é todo o tempo

9º  De Petrópolis, RJ: “(hall)” (Le Chat Rouge)

Entra, Magda, e olha por

onde anda, que o chão está

cheio de ossos

A festa está começando,

Magda,

e você já está entediada

Não repara no teto, que sofre de esquizofrenia

Nem no banheiro, que tem Alzheimer

e já não lembra

o que fizeram

nele

Não tem ninguém

Mas não estamos sozinhos

Aquele que pica pão na pia

veio só por você

Trouxe vinho e dividiu as compras

Ele se chama Thiago

Acho que se conhecem, Magda,

tenho certeza que se conhecem,

mesmo que você não reconheça

Aquela que chora enquanto rega

uma planta

não sabe meu nome

nem eu o dela

mas me perguntou no corredor

do açougue se eu podia ajudá-la

eu disse que sim

ela chora desde então

e inunda meus vasos de planta

Já é tarde, Magda

mas é sempre tarde

Usei os vinis como ralos de chuveiro

ou bandejas em que

vou servindo meu corpo retalhado aos

convidados que nunca convidei

Prova um pouco

Você sempre foi boa nisso

Eu sempre fui bom nisso

É por isso que estamos aqui

como navios que naufragam

Vi num documentário enquanto

você não chegava:

os navios não naufragam com pompa

ou rapidez, formando redemoinhos,

engolindo baleias

Naufragam devagar

Ficam horas

talvez dias

inclinados

caindo pouco a pouco caindo

sumindo como um sol

que se põe e é noite

sem nem que notemos

Me dá tua bolsa, Magda

Vou guardar no quarto

em cima da cama

Você conhece o quarto

você só não conhece quem dorme no quarto

Lembra de pegar a bolsa

quando for embora

Até lá

senta na única cadeira da casa

aquela encostada à parede

e

cuidado com a parede

que se recusa a emudecer

Acha que é memória

ou cisma que é esquecimento

mas na maior parte das vezes

se diverte segurando teu retrato, Magda

como um revólver

apontado contra meu coração

10º  De Atibaia, SP: “JCMN Tratado de metalúrgica” (Sub-versivo)

 A João Cabral de Melo Neto

João, vivia de pedra,

 engolia navalha,

cuspia prego.

Apertava parafuso com a caneta, e

esmerilhava o papel com borracha,

datilografava o pó da estrada, experimentava o poema- marmita,

fazia virgula com vergalhão de aço,

e ponto final à marteladas.

Carregava a história na ponta da baio(ca)neta,

riscava delicadamente a pele dos outros, eriçava os pelos do nunca nas terras da nuca.

Mantinha firmemente preso na morsa o verso de aço,

e no torno mecânico esculpia inescrupulosamente a culpa,

media o espaço vazio

-utilizando parquímetro- milímetro a milímetro.

No sindicato dos insatisfeitos fazia coro

 ao defeito dos outros, na defesa de

 pequenas reformas ortográficas, solicitava plus value e apontava seu lápis como cúmplice.

Era um simplório operário

de letras, e com caneta em riste bradava ao patrão:

 – Sou poeta.

11º  De Campina Grande, PB: “Preto e Branco” (Josué do Carmo)

Molhado, nas minhas mãos, em prantos

lavando silêncio e telhando

nascia setembro  – chuvoso  –,

no beco de casa; na rua vazia

nos quartos de muro

com os olhos pintados

de agosto.

(...)

12º Do Rio de Janeiro, RJ: “Censura” (Anderson Council)

sobrou até

para os vaga-lumes

não pode

a bunda acesa

é contra

os bons costumes

13º De Florianópolis, SC: “Embolia” (Morena do Espelho)

ela comia

dos pássaros a cabeça

:

asfixiada castrava

os próprios voos

...

cresceu com medo das aves

operava a vida em modo avião

:

costurava o amor

pelos moldes de revista

desaguava mágoas nos soluços

dos choros que engolia

...

na trama do vento

traçava poesia

e trançava os cabelos

a espera de um cometa

14º Do Rio de Janeiro, RJ: “Pré-Operatório” (C. Vasconcellos)

No preparo para a cirurgia paro e penso na liturgia do ato,

nas rezas conhecidas, nos santinhos de apoio,

para o fato de mãos alheias invadirem meu ventre.

Por mais que eu me concentre em N. Sra. Desatadora dos Nós,

Santo Antonio, Santo Expedito, certamente

são os nós do endométrio em útero miomático,

o cálculo matemático, simétrico que faz seu próprio rito.

E me levam a carregar na maleta hospitalar

os livros de Adélia, Elisa Lucinda, Quintana,

suas sacanagens, lembranças, imagens,

além de minhas havaianas.

Deito na maca, por debaixo daquele pano, nuinha

e a guriazinha  que mora em mim há tanto tempo

ora pra que não tenha chegado a hora definitiva de partir,

há tanto verso em sua conversa, tanto poema por nascer,

que este útero indo embora não pode interromper.

“Mãe Litinha, grita para a rapaziada aí do céu

pra dar mais um tempo, que o advérbio não é agora.

Tô ficando íntima do verbo, a rima já virou

companheira, o poema é como coceira:

quando começa não há nada que o impeça”.

15º De Uberlândia, MG: “Arte e vida severina” (à maneira de João Cabral) (Buriti)

Maneira de escrever que eu pretendi:

não a escrita frondosa, cheia de si.

Antes a escrita baldia, reles, miúda,

que se aninha nas leiras da lauda.

No papel (entre uma linha e outra) disponho

– cão vadio, vira-letras – o que apanho

no chão da minha vida severina:

cacos, ciscos, ninharias – o que de mim mina.

O lápis na mão, a mão no papel,

traço o círculo de giz que me contém.

De tão mínimo, nele, além de mim, cabem

ruídos poucos do que vai no carrossel

do vasto mundo. Só o que escrituro:

palavras ao redor do umbigo. E se

não posso outra dicção, não me esconjure!

É a maneira de escrever que consegui.

16º Do Rio de Janeiro, RJ: “Guerra” (Alice Condor)

Ainda que

         meu rosto pólvora se desfaça ao lançar-se do corpo

         e meus olhos se desfaçam ao saltarem do rosto

         e meu corpo se desfaça ao mover-me sem porto

Ainda que

         tantos gestos se façam como pólvora em meu corpo

         e tanta pólvora se ache na mão morta do meu corpo

         e tanto corpo se mate frente a pólvora do rosto

Ainda que

         seja de carne o corpo

         e a pólvora aço

         e de areia o rosto

me ergo pra além da matéria objetiva do morto

e lanço do alto

grave corpo absorto

17º  De Varre-Sai, RJ: “Duas mulheres que temperavam” (Marcopolo)

I

Minha mãe proseava com as lagartixas.

Passei a entender certas linguagens esticadas.
Dizia, vem canário, e o amarelinho das penas se arrepiava.
O pé de chuchu só dava chuchu do lado de cá, era o olho dela orientando.
Daí eu caí doente, fui curado com beijos.
Tudo se curou assim, exceto as lombrigas,

quando sentei na cadeira de Padre Anchieta e ele me abençoou, eu soube,

até vi seu retratinho com uma onça.

Quando minha mãe se foi, da roseira que plantou, nasceram dezenas de rosas.

O vento soprou forte, o quintal se encheu das flores despetaladas.

O jardineiro, pasmo, não conseguia jogar aquelas plantas no lixo.

Como jogar fora uma saudade?
Do que guardou para si, em vida, encheu uma caixa de sapatos:

lembrancinhas de gente, mais nada.
A lagartixa sumiu, o canário sumiu, as rosas voltaram a ser raras.
Tantos queridos que se foram... As pessoas têm a mania de ir embora.

II

Na panela de minha tia cabia a fome do mundo.
A vizinhança dizia: hum, que cheirinho bom!
Visitas não saíam de barriga vazia. E eu ganhava a rapa do angu.
Como o flautista de Hamelin, das panelas emergiam braços de aromas que nos agarravam pelo nariz. E no mês de maio – ah o mês de maio! – ela exorbitava:

os melhores doces, porque era o mês da santinha dela.

E os potes se arrebentavam de cheios.

E não havia jeito, a gente, se pudesse, surrupiava algum no meio da noite.

Mas, tão altos, em torres de marfim, o sonho não escalava as escadas invisíveis.
Foi ficando velha, o tacho secou, o fogão apagou as brasas.

E a gente disparou a crescer que não teve ninguém que impedisse.

Mudamos de cidade, viramos gente de negócios, mercadores, doutores.

Gente sem tempo. Não havia mais espaço para rapas de angu

e queijo assado na trempe.

E ela, ela mesma, foi se apagando, de tantas horas.

III

Um dia, e tinha que haver este dia, quando todos os barquinhos que lancei nos rios voltaram, voltaram também boiando nas águas os tabuleiros de quindins.

E vozes ao longe me chamando, José, vem beber o leite com erva-doce pra gripe!
Acudi ao chamado, levantei-me da cama, abri a porta e nada.

Quem?

Mas não obtive respostas.
Desde esse dia suponho que, no silêncio, nos cantos da casa...

Onde nunca vejo, nem sei onde fica...

Um rio leva e traz esses barquinhos de papel...

Transportando reis, rainhas, lagartixas e guerreiros de chumbo.

E bolinhos de chuva, que eu não falei, com uma camada de açúcar.

Deixo que trafeguem. E eles me lembram do que fui feito.

18º De Três Lagoas, MS: “Céu de concreto” (D. Fernandes)

"Mortos ao ar-livre, que eram,

hoje à terra-livre estão.

São tão da terra que a terra

nem sente sua intrusão".

(João Cabral de Melo Neto)

Para alcançares o céu de concreto sejas bruto

Sem distrações que te levem a amar

O sentimento sublime que te amansa

Joga-o aos lobos e o deixe sangrar

Para alcançares o céu de concreto, sejas mecânico

Feito de pura engrenagem e óleo

Não tenhas delicadezas, sejas profano

O mundo de osso não salva quem tem pacto com o azul

O mundo de cascalho não perdoa quem não sonha preto e branco

Se queres mesmo outro céu, sejas poeta

Mas saibas que o teu sangue vai virar tinta

Que o teu corpo será combustível da fumaça

Teu verso zombaria na praça

O teu intestino vítima de um cimento

A tua lírica te salvará por um tempo

E só nesse tempo não estarás enlouquecendo

Vais olhar pelo vidro sujo de uma ave morta

e verás lá fora uma marca destoante

Até no que concreto rachadura pare poesia

19º De Santos, SP: “Hereditária” (Natasha F.)

Luci quando criança

aprendeu a deitar no branco

dos versinhos e do olho

Ainda criança        

trepidava com os sons

formava frases como:

a lua comeu o dia e ficou cheia.

o mar lambe os peixes e cospe ondulado.

o cego tem os olhos de todos.

tomei banho de chuva e gotejei o riso.

Mãe Vera, aflita dos fios aos ossos

levou Luci, já beirando a mocidade,

ao doutor Raul.

“Minha filha é torta” diz-lhe, vaga

“Coxa?” pergunta, entendido

“Entortada pro quando”

Exames realizados

O rosto grave do doutor

estampa em mãe Vera o medo

(Algumas coisas precisam ser jogadas na cara para serem digeridas)

Diagnóstico: inclinação pros pormenores;

Sobressaltos com palavras novas;

Sensibilidade em altas doses –

Minha senhora, serei breve

Sua filha nasceu virada pra poesia

Mãe Vera desiludida, cospe dor

entre lágrimas salgadas.

Sai do consultório e no pé da orelha

da poetiza, põe um adendo:

“Promete-me que teu verso será mais belo do que o meu?”

20º De Curitiba, PR: “Travessia de Van Gogh” (Chatecutle)

Quebrada a realidade do mundo,

inicia a travessia nos braços da loucura.

Seu hálito criativo, sem fragilidades,

imprevisível,

súbito,

rasga padrões e, longe das fórmulas da simetria,

estende cores sobre a tela desafiando regras.

Em Arles,

recursos de luz e sombra nutrem seu instinto

mas, longe da razão e da ternura, deprime-se.

(Ao anoitecer o amarelo envelhece,

as  pétalas declinam,

as farpas da solidão murcham os girassóis cortados).

21º De Riachão do Jacuípe, BA: “Chamado” (Tom Ruiz)

Em Tóquio, um homem escreve um poema:

Fantasmas transitam na calçada da fama.

Todas as luzes se acendem em Paris.

O universo conspira contra os Vikings.

A mulher tem orgasmos múltiplos.

O disco voador pousa em Londres.

Três mariachis cantam em Florianópolis.

Crianças morrem no oriente médio.

O robô japonês salva a humanidade.

O presidente do Chile envia um SMS.

Duas mulheres se beijam em Chernobyl.

O vampiro ataca a mocinha indefesa.

Moisés divide o mar vermelho em dois.

Elvis canta Love me Tender na rádio AM.

O cowboy mata mil e oitocentos índios.

Romeiros escalam milhares de degraus.

Em Tóquio, o poeta para de escrever:

O mundo inteiro para junto.

22º De Salvador, BA: “Lírica Berreta”(Augusto da Maia)

                                                       

nem rima rica nem prima pobre

move o poema

sem tema ou bula

retira a burca

mais vale a trama

tabuleiro de dama e drama

apesar da fome ou forma

que consome

obra e homem

segue sóbrio e sombrio

assombrado com a própria

sombra

das fontes: o dado ou dadá

bebe

não se embebeda

rio contra-corrente o leva

navega

sem bote salva-vidas ou vela

sabe que não basta forma

ou fôrma

poema não é questão

de transe, mas de transa,

transito tenso e babélico

entre o belo e o bélico

23º  De Taguatinga, DF: “O homem por dentro” (E. Antunes)

Conhecer as encostas   neste mar de cascalho

onde proliferam lágrimas    e risos de condição humana

nesta pequena aventura     que recomeça a cada dia.

Homem: por dentro    a prisão da carne

ou a liberdade do grito?

E ressurge como os capins

o impacto da pedra

                   na fronte.

Quisera ser os pastos    de bois e pássaros

e pragas e conhecer     cada pequeno existir

cada fuga de carne mínima,    cada centímetro

de ruptura e colisão,    como numa caçada

                    de falcões.

O homem por dentro:    ser posto no mundo,

largado no mundo feito              coisa,

painel de guerra

                     e fúria.

Como ouvir este silêncio    escondido sob

os ventos do turbilhão?

Homem: coração

                de pedra e carne.     Homem: leão, rato, palavra.

Desígnios do mundo     de terno e gravata.

Conhecer tantas faces    dentro da face,   qual trama de mar    e tinta abjeta,    escrevendo as memórias

                             do porão.  

Uma concepção de paraíso    debaixo das pernas

                      do tempo.

Bandeiras de derrotas   

                                e vitórias

crescendo como    pendões de milho

nos campos minados da solidão.   E a palavra homem

criando personalidade própria    como mosca nascendo

do barro:

                       criação!

Mas não é só isso:   há também a foice recurva,

que reclama o pescoço,    as notícias de amor

                       e morte

vindas de longe,    muito longe,

pelos fios de cobre,     ondas do ar.

Receio de dizer     quanto ainda resta

de homem no dicionário                           e no zoológico,

quanto resta de homem    na memória dos bichos,

nas pegadas da lama,    nos dentes da lua,

nos ossos da solidão?

24º  De Curitiba, PR: “Barbitúricos”(Perez)

Sobre o prato talheres,

Movem-se como ponteiros,

Ervilhas marcam minutos inteiros,

Sem fome o que resta são desprazeres.

Copo cheio de sangue – sede,

Cada gole esconde medo e rancor,

Mesa ex-posta, olhar de torpor,

Dionísio se ausenta do quadro na parede.

Não há banquete na sala morta,

Ruídos somente de pratos e facas,

Copos se esvaziam e nada conforta.

Vida rasa evoca anorexia,

Punhos abertos – apatia sádica,

Em transe, Cassandra anuncia.

25º  De Vancouver, Canadá: “Azulejos no Céu” (Carla Soares)

Os brincos na orelha pesam

Como papel de parede ondulado.

Quer construir uma casa nas nuvens

Onde o azul caiba em caixas redondas.

O marido se cansa ao reclamar da vida.

E acha incrível que possam estar juntos até hoje.

A parede da cozinha está desbotada

E a alça da mala, quebrada.

Juntas, fazem um par.

Pontiagudos, deitados na areia salgada,

seus pés caminham de sapatos pretos

Numa outra direção.

O marido passa pela cozinha, sai,

E por um instante ela acredita ver azulejos

Lapidando as falhas do céu.

26º  De Carapicuíba, SP: “Rua México” (L. M. Brancuci)

Lola e Bel lambem-se

lambiam-se

e jogava-se futebol no campo minado de cocô

de Lola e Bel com cheiro de bafo de

pedro que gritava.

         A rua vazia e parada

feita de pedra

pedindo brigadeiro de mãe de gabi –

que pulou nove meses atrás da janela.

pedindo pedra que viraria erva

Inverno –

Verão

O sol carnudo e o campo de futebol durando até mais

tarde

Aberto

não triangular: não apontando um caminho 

apontando o azul e de repente

                                                                                     tarde

mesmo que mudou

não é azul tudo

menos azul                            

                                                                                           (mais virginiana)

mais e mais virginiana

como Lola e Bel nas tardes de domingo

vivendo à toa suas vida já ganhas e já perdidas

pelo tempo feito de rua méxico

                                               – empedrado

Titia licinha vai morrendo sentada, amarela

na varanda toma uma bolada na cara e diz –

as mãos estão sujas de carvão

De novo o futebol fodendo as vidas sofridas

com dor física de corpo encarnado

Lola e Bel brincavam-se

e brincavam como os carinhos de gabi

os socos de gabi

as mãos

os dentes os passos

pezinhos nus sujos de terra

indo embora

Pensava que era pede

e não pé de moleque (e duvidava) talvez não soubesse ler ainda.

27º  Do Rio de Janeiro, RJ: “Cama, mesa e poesia” (Flora)

Misturar massas

é misturar corpos

Primeiro vem a farinha

Alquimia

de olhar que cruza

chamando para dançar

Adiciona-se manteiga e açúcar

Docemente batendo

como mãos que se encontram

nas preliminares rítmicas

O fermento no ponto certo

Cuidado com o clima

com a rima

com o movimento

A liga final

fica por conta dos ovos

Luminosos

e quase voláteis

quando ainda quietos

A massa se apura

quando o morno leite

se mistura

como a rasgar o ventre

jorrando magma corpóreo

Lava que fertiliza e reanima

Alimenta!

Depois de pronto

a calda quente

é beijos que tingem

o tecido da pele

Doce sabor que amarra

explode e desamarra

Liberta!

28º De Santos, SP: “Guardanapo” (Granville)

Guardanapo não guarda lugar

Não monta guarda

Mas que diabo ele guarda?

Guarda-roupa, guarda a roupa.

Fim.

Guarda-sol guarda o sol

Guarda-chuva guarda a chuva.

Não! Espera aí...

Como assim?

O guarda da rua guarda o trânsito

Monta guarda parado,

Não em trânsito.

Mas, de nada guarda o guardanapo.

Nem monta guarda

Nem guarda lugar

Muito menos guarda o napo

Mas, que diabo é napo?

Guardanapo limpa a boca,

Limpe a sua

E fim de papo!

29º  De Brasília, DF: “Trinta e cinco” (Palavra Grávida)

É sempre este medo amargo

de morrer sem filhos

e esta culpa infinda

de não querer tê-los.

Decreto uma pausa

– menor, de mais 30

entre esta idade e a menopausa

Empatam o instinto da maternidade

e o egoísmo estéril que se sustenta

Talvez a morte, grande parteira,

me caduque o ventre antes do grito.

Ou o choro ardido de um grão-rebento

estanque ainda tal meu impasse.

Será que há tempo?

30º De Belo Horizonte, MG: “Faça amor nu” (Zack Magieizi)

Quando for fazer amor

Faça nu

Tire os diplomas

O status

O sucesso profissional

As suas etiquetas de grife

Tire as chaves do seu carro

Os cartões de crédito

Tire tudo

Até sobrar

A deliciosa

E apimentada humanidade.

 31º De Valencia, Espanha: “Carajás” (Carita Burana)

  

                                    Em Carajás não se ouviram os tiros

que cantaram na rodovia de um só destino...
sonhando com as terras roubadas
estavam as foices dormindo

encapuzado chegou o vento

disparando a queima-roupa

deixou dezenove tumbas

e a certeza de quem sempre apanha

em Carajás a injustiça abriu os seus braços

quando o sonho da foice foi enterrado

por leis que condenam os já condenados

e purificam os verdadeiros culpados.

32º De Franca, SP: “Patchwork” (Peramorim)

               

Cá com os meus botões

Alinhavo sentimentos rotos

Num emaranhado de cores

Desafiando o tempo e as diretrizes

Abarrotadas de promessas descumpridas

Cinzas de um carnaval vencido

Sem data

Sem valia

Com linha de cor forte

Cirzo as emendas do ontem

Num tecido fino de espera.

Desenho arabescos

E sigo o ponto atrás das correntes

Sem nó

Sem dó

Cá com as minha dúvidas

Teço os dias e desfaço as noites

Com agulhas impiedosamente cegas

A rotina sangra-me as mãos

Sangrando continuo

Sem prumo

Sem rumo

33º De São Paulo, SP: “Ex(Comunhão) (Bianca Velázquez)

Partilha abrupta de um juntar de nadas

cada qual com seu punhado

de sons mudos

(e roupas ao vento)

inventário triste de um amor no sereno

Partilha abrupta entre o abrir e fechar de gavetas

roupas rasgadas, bocas secas

Caminhos estreitos em sol profano

muros altos, jardins arrancados

― outros planos

Partilha de medos e desenganos

Partilha abrupta de um juntar de nadas

chaves entregues, portas fechadas

e janelas abertas

34º De Trofa, Portugal: “Face Escura” (Beijamin Sano)

A noite não estava fria

no entanto tudo tremia

em teu corpo onde já

nenhum medo existia

não havia dores ou erros

só as nuvens e as pontas

dos teus dedos em baixo

das minhas pálpebras

teus dedos a tamborilar

desgraças em meu coração

a fazer-me cócegas

a puxar-me os cabelos

a noite gritava nas cavidades

nas dobras da cortina do chuveiro

a noite não estava adormecida

na epiderme da lua sólida

a noite apenas doía seca

nos dentes sensíveis

a noite brincava distraída

com as tuas gengivas

como se fossem bonecos vodu

a noite deseja a tua língua

em todos os orifícios

da superfície da lua úmida.

35º Do Rio de Janeiro, RJ: “Rotina” (H.G)

um gordo mastiga de boca aberta um pacote de batata Ruffles
um americano
pergunta pra um brasileiro
que não entende inglês
se falta muito pra chegar
na Siqueira Campos
uma adolescente
ouve um rock meloso
com headphone
no último volume aos prantos
um velho tosse e engole o catarro
enquanto lê os classificados
da semana passada
venda e compra de carros
uma criança chata
faz pirraça por um motivo qualquer
uma moça ridícula
fala mal do marido da irmã em voz alta
e repete o tempo todo que em briga de casal não se mete a colher
dois caras falam sobre futebol
um rapaz do interior
que nunca tinha andado de metrô
sonha com um lugar ao sol
um bebê tão lindo
dorme no colo da avó
uma voz pede desculpas
pelas freadas bruscas
e eu fico com dó
dessa vez que antes
de ser desculpada
é mal paga pra pedir desculpas por mais uma freada
uma dona de casa
pensa no preço da carne
uma atriz conhecida
causa espanto por usar um transporte tão popular
o resto do vagão
segue vidrado nos seus smartphones
e a rotina se encarrega de continuar
sozinha
sigo meu rumo
com inveja de todos os passageiros
amanhã Alonso
faz aniversário
e não sou eu quem vai levá-lo
pra jantar
amanhã a vida será igual a hoje
sem graça
sem cor
onde minha tristeza
causaria piedade
até na pessoa mais fria desse metrô.

...

Em que estação vou permitir que minha vida

perca o metrô?

36º De Belo Horizonte, MG: “dessas noites em que estava lavando pratos” (Godoy) 

o detergente faz espuma na pia
os pratos ficando limpos no escorredor
os pensamentos sujos quero um cigarro
uma música um blues o céu escuro
meus gatos escondidos em silêncio

duas taças de vinho quase cheias
os pés no chão e pálidos
uma janela uma luz acesa do outro lado

as garrafas de vinho abertas e vazias
leio os rótulos e penso num poema
um inseto esquisito vindo de outro lugar
voa em torno das garrafas vai até a luz e volta
o tempo não tem pressa meus olhos o seguem

os pratos vão ficando limpos

e paro meus olhos na água que escorre

pego uma taça e dou um gole
acompanho o blues num inglês ruim

o inseto se vai e bebo mais
olho a noite escura os pratos brancos
alguém me espera no sofá

"estranho pensar no abandono de toda ambição"

37º  Do Rio de Janeiro, RJ: “Brinde (ao soneto...)” (Passos)

Aos que, em transe extremo ou rarefeito,

Análogo aos pudores dos demônios,

Miram, com aguilhões débeis e errôneos,

O talismã que trago sobre o peito,

Oferto, num festim de ébria ambrosia,

Um verso liquefeito em faux perfume

Cujo tom nacarado que então assume,

Numa densa cadência, escoa e extasia;

E ao incitar-lhes um refluxo amargo,

Cujo aroma guarnece meu acre encargo,

Saciando-me de insípida altivez,

Hei de fixar-lhes tão enrugada tez,

Que brindarei silente – assim prometo –

À frígida doçura de um soneto.

38º De Goiânia, GO: “Vida” (Flor de Lisbela)

Na hora que você menos espera aparece
Aparece a vida que te resta
O pensamento contido
O inconsciente
O indivíduo
O passado
O presente
O intermitente
O inerente, o contínuo
Aparece e depois desaparece
A areia, a ampulheta, a sua pequena vida.

39º De Conceição do Mato Dentro, MG: “Alicerces Suspeitos” (Neneco de Bintim)

De pisar o absurdo

meus pés andam calados

preso às alpercatas

rotas, arrochadas do destino.

Errático por caminhos

que outras línguas palmilharam

vou desbravando rochas em rotas

trespassadas de antigos sangues.

Orbitados ainda, meus dias iguais,

de palavras vis que em vão

alcei à lua num canto-uivo

de último cão danado.

Serão delas a matéria pútrida

com que calcarei meus alicerces

mais suspeitos,

tão movediços os caminhos.

Sólidas somente as culpas

em trilhá-los nu à luz da vida.

40º De Osasco, SP: “uma serenata” (Luiza Caetano)

Dou-te a tarde e a noitinha
A noitinha do interior
da casinha de chácara
que se acende em lampiões
quando deus apaga o dia
e pendura no céu
o tapete aveludado das estrelas
onde meus olhos dançam
em sonhos etéreos de liberdade
         daquela liberdade
         que o amor antigo
aviva na vida comezinha:

Eu te amo,
    costuro as palavras
você cozinha a sopa de letras

e respiramos versos.

41º De Belo Horizonte, MG: “O Culpado” (Renard Diniz)

Relâmpagos berram trovões tenebrosos;

do céu, saraivadas despejam-se brutas;

à rua, enxurradas carregam gomosos

detritos de noites drogadas e putas.

Na trilha que leva ao covil dos gulosos

festins genitais e corpóreas permutas,

embatem-se olhares mordazes, fogosos

vendendo barato seus picos e grutas.

Enquanto a voraz tempestade castiga,

o moço atolado na culpa inimiga

procura outro réu que o conceda prazer.

Cansou-se, afinal, de sentir-se bandido

por ter diferenças na própria libido;

agora é gozar e gozar e morrer.

42º De Vinhedo, SP: “A musa de Caetano” (João Gilda)

E abriu o carnaval

E a coca

E as pernas

Tudo ao mesmo tempo, tempo, tempo, tempo

Arregalada e crua como se fosse de mais ninguém

Gengivas nossas, amor sem par

E fechou a geladeira

E a cara depois do tapa

E os ralos depois de mim

(– Aceita um café?)

Por hora mais nada

Só sorrisos de nanquim

E, por fim

Laiá laiá

(- Aceita um café?)

43º De Americana, SP: “Poema-labor”(Onaira)

Gosto de poema-pimenta,

Aquele que a língua esquenta,

A víscera arde em prece

E nunca mais se esquece.

Gosto de poema-tormenta,

Aquele que ondeia, mareia

E, no viés do meu convés,

Não se sabe se é sorte ou revés.

Gosto de poema-bala,

Aquele que é tiro e queda

– abala, vara, queima –,

Ou lambuza como deliciosa guloseima.

Gosto de poema-labor,

Aquele em que se trabalha,

Batalha, risca, passa a navalha,

                                       Independente do prazer ou da dor.

44º De Jundiái, SP: “Paisagem” (Teixeira Neto)

A avó cega balança

Na cadeira

Ruminando rezas

O gato ronrona, as moscas voam, e a panela

Parece Maria fumaça.

Da menina brotam formas vivas

Enquanto a pera agoniza na cesta.

As flores cantam.

Até mesmo a chuva

Ameaça a vida

Tamborilando nas folhas de bananeira.

A luz úmida vem da janela

Para machucar a carne

Da mesa

Os pães frescos

A fumaça lenta do café.

E eu escrevo versos

Buscando conter as águas

Ai, as águas que movem moinhos

Enquanto a pera ri de tudo e de todos

45º De Aracaju, SE: “Ouvindo vozes e estrelas”(Kay)

Decerto, perdi o senso!

E perdi o incenso

E a roupa

Perdi o cigarro

O celular

Agora não quero mais fumar

Nem amar para entendê-las

46º De Ipatinga, MG: “Riqueza de memória” (Tatu triste)

Não lembro o que comi

no almoço ontem.

Lembro-me perfeitamente

do livro que li.

Viagem benfazeja...

Alumbramento...

Reverberação...

Nas páginas do tablet.

Não sei o número do CPF, RG e PIS.

Recordo-me bem do beija-flor

que visitou a minha sala

e do riso encantador

da criança desconhecida,

querendo colher a rosa

estampada em minha blusa.

Não consigo me lembrar

quanto recebi por um trabalho,

na semana passada.

Sei que fiz bem feito,

com esmero e prazer.

Esqueci

quanto paguei de telefone,

mês passado.

Consegui cantar “Travessia” inteirinha

sem errar a letra,

sem desafinar!

Não sei que dia vence

a prestação do microondas,

mês que vem.

Sei que haverá uma superlua,

será primavera, vou à praia

e vou de trem,

mês que vem.

No porta-joias da memória

guardo o aroma do café fumegante,

transbordando reminiscências...

Mimos maternos, alianças eternas.

O doce dos lábios extasiantes.

O afago dos abraços.

Histórias de vidas entrelaçadas

em colares cintilantes.

Quanto às coisas práticas,

têm os blocos de notas,

as agendas eletrônicas.

Para isso servem os computa(dores).

47º De São Gonçalo do Piauí, PI: “Toalha de mesa”(Robert Leza)

puxou a ponta do fio

e retomou o fôlego

para reconstruir o novelo

(a dor e o calo já estavam refeitos)

a agulha, levemente torta,

por vezes parecia um dedo gasto,

camuflado

fosse o que fosse, tudo se deu

por um gancho a mais

um gancho a menos só exigiria arte.

48º De Caxias, MA: Poema em maranhês (Carvalho Jr.)

Para José Neres

a língua do maranhense,

em Jesus abençoada,

banhada em guaraná,

é cheia de hem-hens!

língua que faz

cosquinha nas costas

de paquinhas,

tem um gostinho

de gongo assado,

de peixe no cofo

pescado,

de manga de vez

com sal e pimenta

(do reino),

de arroz cangulado,

no quibane/quibano

(que bando de gente!),

com algumas escolhas

no meio do prato...

língua que cata feijão,

degusta toda sorte

(de fruta),

ranga Maria Isabel,

improvisa um café

com leite e cuzcuz

numa espécie

de almoço jantarado,

puxa pro bucho

um belo cuxá,

abocanha até capitão!

esbarra ainda,

seu Zé Ruela,

deixa de fazer fuá,

deixa de a vida

(alheia)

tanto curiar...

sabes tu me responder:

quantos abalroamentos

em uma barruada há?

enquanto vais pensando,

vou bater uma bola

no campinho e

ganhar muitas barreiras...

éguas, égua-te!

ele errou um horror

de passes e chutes,

mas viu o gol do Juninho,

o magrelo perna de sibite?

vai ter sorte assim

lá na Chechênia!

49º De Dois Córregos, SP: “A captura no mangue” (Ed Lamas)

Os dedos que tateiam a lama

às vezes se confundem

                 com o próprio caranguejo

Andam de lado ou param

                 negaceando a caça

e nesse instante seria natural

um caranguejo imaginar-se

ao lado de outro caranguejo

                e não

                de dedos prontos para puxá-lo

                ao seu limite de dor e medo

O odor humano

é mais intenso

                / íntimo

                ao mangue

do que o odor de caranguejo

E nem o ocaso desse molusco

levará consigo

o esquadrinhar incessante no mangue

                - o coar o barro

que há de persistir

                até os últimos pés

                mãos

                até os últimos dedos

50º De Bauru, SP: “Se eu fosse um poema” (P. Celan)                          

Se eu fosse um poema,

deixar-me-ia sucumbir à liberdade dos versos

ou à tentadora armadilha das rimas.

Enxertos de prosa seriam bem vindos

sintaxes distorcidas, talvez.

Seria assindético ou polissindético

e nadaria de braçada no caos das conjunções.

Se eu fosse um poema,

seria uma medusa a ostentar

versos e serpentes

e petrificaria

os leitores mais desavisados.

Se eu fosse um poema,

gostaria de caber na ponta de um alfinete

ao mesmo tempo em que, sentado na lua,

eu pudesse balançar os pés no universo.

Se eu fosse um poema,

seria concreto

sonoro

pulsante.

Seria calmo,

seria inquieto,

como um paradoxo no espelho.

Se eu fosse um poema,

seria uma ode de Píndaro,

um soneto de Petrarca

ou um haicai de Bashô.

Seria todo o consolo metalinguístico

infinito,

silencioso,

que abre fissuras nas horas.

Simulacro de sentido.

Se eu fosse um poema,

seria desembaraço,

seria coloquial.

Seria pintado,

mimeografado,

fotocopiado

articulado e reticente.

Se eu fosse um poema,

abusaria das anáforas

verteria aliteração.

Seria cratílico,

idílico,

itálico, etílico,

hiperbólico.

Se eu fosse um poema,

não me importaria em ser jogado ao muro

estampado em faixas de tecido ralo,

tapumes disformes

ou impresso na terceira margem do tempo.

Se eu fosse um poema,

esfregar-me-ia nas folhas em branco

até que o sêmen do lirismo penetrasse

o invólucro do vazio.

Se eu fosse um poema,

sobreviveria aos que ignoram poesia.

51ºDe Porto Alegre, RS: “Sussurros”(Valente)

Há uma voz infinita

em toda palavra morta

busco nas vertentes

na galharia torta

 nas sementes

o eco

quem sabe encontre nos charcos

nas tumbas ou nas taperas

no começo de outro mundo

vagando

no vazio imenso

o verso

52ºDe São Paulo, SP: “Bicho Sem Duas Cabeças” (Heccos)

  

A fome na boca do lobo...

assim que a baba escorre pelos dentes

o carneiro se infiltra sorrateiro

nessa simbiose se notava

a boca murcha a fome censurada

a baba a ressecar na língua pensa

o pelo arredonda o cio

a fome toda engarrafada a vácuo

dividida por sonhos e talheres

a fúria no sangue virtual

coagulando fundo o olhar castanho

e a pena de um gemido intermitente

53º De São Paulo, SP: “presa” (Ovideo)

só possuímos

o que parte
não somos
foz de nada
e as coisas
não têm
ouvidos
por isso
não ouvem
ao serem
chamadas
tudo
apenas passa
logo após
ter dado
o ar da graça
e sempre
nos resta
este apego
pelo que a vida
finge que dá
mas só empresta
se hoje
não abro
as mãos
é por medo
de perder
os dedos.

54º De Porto Algre, RS: “Valsinha da beira do cais” (Andrea Stoppa)

Eu não te amo, covarde,

mas dentro de meu peito arde

a paixão que em mim quiseres.

Sou bem mais que mil mulheres

sem fazer nenhum alarde

— a não ser aos que me pedem

por gritos no meio da tarde —

e sei fazer como poucas

a cara estranha das loucas

e a voz rouca das devassas

— sem que para isso faças

mais que pagar meus serviços.

Guardo mais de mil feitiços

neste meu corpo esgarçado:

esquecerás teu pecado

quando disser que sou tua

na eternidade de um dia,

no calor da noite fria,

no império de uma rua...

E enquanto brincas de dono

em minha carcaça nua,

eu brinco de virar lua

para disfarçar meu sono,

sonhando que sou inverno

para esquecer o inferno

de ser este triste outono.

55º De Nova Friburgo, RJ: “Adeus, meninos...” (André P.)

Hoje descobri apavorado

Que meu carro não era mais de plástico

Minha casa na árvore, um quarto e sala espremido e sombrio

Meu trenzinho de madeira, um de alumínio, enorme, sob a grande cidade

Meu avô, uma lápide

Minha conga, um sapato italiano, encerado

E minha capa de herói, uma forca gravata

Descobri meus amigos de bairro, países distantes

Os meus pais, solteiros

Minha cabana no quintal, um escritório sufocante

E os domingos feitos de parque, um sofá oco de gente

Hoje descobri que o menino se foi

Despedi-me dele mirando o espelho

Foram-se todos e tudo tão rápido

Como se o tempo houvesse brigado comigo

56º De Pelotas, RS: “rebenque” (Dani Mo.)

um certo Caboclo DaMatta me disse

que um tal de Simões Lopes Neto
deixou escrito numa nota promissória
que o rebenqueador
"O rebenqueador..., eram os olhos!"

então me pus a pensar
ainda arrepiado
arredio a qualquer chibatada
que se o rebenqueador eram mesmo os olhos
meu amigo Caboclo
a lágrima era a pele marcada

57º De São Paulo, SP: “sobre volta ou um breve poema de recordação de encontro com a cidade de trás” (Antônio Pina)

depois de cinco meses

retorno à terra dos velhos equilibristas

onde não se deve estar

sozinho à noite quando começa

a esfriar pois somos lentos demais

para fugir

inumeráveis possibilidades de energia

quem pode saber como será

realmente o que está

por vir andamos por aqui a

moer cães e na calada da noite

construímos paisagens à revelia da chuva

que insiste em tingir de céu todo o azul

nós não estamos preparados para tamanho erro

de cálculo geográfico

quando há no mundo inteiro uma, quando muito

rua

difícil de encontrar.

58ºDe Santo André, SP: “salomão” (Nin)

Sempre chegamos ao sítio aonde nos esperam.

(epígrafe de “A Viagem do Elefante”, de Saramago).

não é o peso de minhas pernas

que determinam a viagem,

: mas o peso de minhas pegadas

impressas no chão

desmanchadas

o chão imprime nos meus pés o peso dessas marcas

dessas marchas

é esse chão que piso e peso

,dentro,

e guardo.

desse chão que vivo

nesse chão permaneço

e esvaneço.

à partida,

entregar-se

com todo o fôlego vindo

do medo e da vontade

(o medo sempre anterior às vontades

ou tão perto delas

a confundir-se)

 indo

o caminho

é o cansaço

na andança

(e existem outros caminhos?

a que levariam outros caminhos?

os caminhos são só um

aquele percorrido

e aquele a percorrer-se)

e a distância entre cada passo

um infinito não-ter-chão

até o próximo passo

até o próximo infinito

até o próximo pedaço de chão.

à chegada,

o estar

− e onde é que se chega? −

e o não mais estar.

(tenho os pés todo machucados

de tanto mantê-los no chão.)

e sempre um passo além de onde se é chegado

espera a esperança

a utopia:

em cada passo

desloucar-se

ou ter-se desloucado.

59º De Curitiba, PR: “Roendo nossos” (Nina Cello)

Comprei um amor
manequim
Tinha teu corpo, eram as tuas costas
pernas milimetricamente as tuas;
finas e compridas
Os cabelos, eu juro:
Bem postos ao gosto dos teus
Terno e gravata
Eram o furo;
O rosto plástico dos olhos musgo
Que vidravam os meus
Hoje não acordei nos meus melhores dias...
Tudo dói, até os ossos
E então chovia.
Vento. Calçada.
Tanta pressa, tanta saudade
E de repente o manequim,
Ali, sem urgência nem maldade
Sem carne para rasgar
nem osso para doer.
Saudade: Osso duro de roer.
Eu, roendo ossos,
corroendo chuvas,
correndo calçadas...
E de repente o manequim, entende?
Parado no tempo
Todo vontades...
Mas ainda assim, detrás do vidro
Sem arara cupido, não havia outras verdades:
era tão somente você dentro
e eu fora. E eu fora.

60ºDe Rio Grande, RS: Elucidário (Miguel A. Rodriguez)

qualquer coisa assim que nos permita

         viver como quem vive

         apenas

isso não nos basta

talvez nem nos distinga de abstrações

perdemo-nos do embaraço da origem

pela a aparência que deveras temos

aqui estamos

e ouvimo-nos sem ar à volta

presas de algo que nos une

         incomunicáveis

         mas ouvindo

quem nos trabalha não sabe

         que estamos

                   sobretudo

                   sobre todos

até que outra forma devida

         nos suceda

61ºDe Pavia, Itália: “Não quero mais” (Longobardo)

Não quero mais ver crianças vendidas

No mercado da guerra,

Não quero sentir o gosto acre do sangue

Entre meus lábios apertados.

Não quero sumir-se

Da tua casa na noite

Sem saber si amanhã

Ainda hei-de ver-te.

Vamos um dia nos dar a mão

E irmos juntos a Samarkand,

A cidade com as cúpulas douradas,

Rica de panos, de ouro e camelos.

Nada poderá nos parar,

Nem o engano das reflexões

Sobre as caudas dos pavões,

Nem o trovão, distante no horizonte.

Quero caminhar de frente alta

Numa praia a beira-mar,

Ou nas dunas do deserto,

Com o sol deslumbrante

E crianças em redor de mim,

Brincando e rindo felizes.

Será uma longa caminhada

Sob um céu de turquesa e lápis-lazúli,

Na brisa quente que vem para baixo

Das montanhas do norte.

Caminhe entre os córregos alegres

Do Jardim do Éden.

Só deixa-me pegar um pêssego

Da árvore do bem e do mal.

Na margem do grande rio,

Contra a luz do horizonte

Vermelho no pôr do sol,

Quero ver airões pescando

E não ouvir mais o sibilo

Das balas traçadoras.

Samarkand no final da viagem,

Já não é a lendária cidade.

O ouro apagado, o mercado calado,

As casas sentindo o peso dos anos.

Vamos fazer brilhar o ouro,

Acordar as fontes de leite e de mel

E plantar flores coloridas

Nas rachaduras das paredes brancas.

62ºDe São José do Rio Preto, SP: “A tempestade” (Donnie Darko)

[ 1 ]

A festa não tinha

hora para acabar.

Estávamos com tanta sede

que tomamos

direto na veia

a substância da nossa

liberdade.

E como estivéssemos

apaixonados

dançamos o ritmo

da nossa geração

tão distraídos...

E como estivéssemos

embriagados

lançamos facas

uns nos outros

sem medo algum

de nos cortar...

[ 2 ]

Mas muito tarde

os cães da noite

anunciaram

a tempestade

e não deu tempo

de retirar

todos os corpos

da varanda.

— Como explicar

os corpos

na varanda?

— E todo aquele

tédio

nos casacos?

nos perguntávamos

como estranhos

de uma mesma

festa.

[ 3 ]

Arranhei tuas portas

na tempestade

desesperado

mas você não tinha

nenhum adágio

ensolarado

o bastante.

— A tempestade

tanto acaba esta noite

como acaba

nunca, baby, disse

um penetra na

festa.

E isto, por enquanto,

é tudo o que temos

de mais bonito.

63º  De Luanda, Angola: “O poeta” (Quimbungo)

O poeta é o anexo das árvores

Que solta o seu latir a favor da camisinha da água de todos os peixes
Sem fotografar a epiderme dos oceanos

Há uma coerência crônica
Entre o homem e o poeta
No imo dos homens
O poeta constrói o motor das imaginações

O poeta desmancha no arco-íris do seu cérebro
As cores diversas para notificar os estados das almas

O poeta profetiza a ideologia de Tomé
No universo do seu pensamento
E já mais dispunibilizara o seu balaio para sufluir das trintas moedas de prata

O poeta é o agricultor da crise das lágrimas
No palco dos pássaros

Ser poeta é submeter o ventre do
crânio ao exercício cumprido para vencer o oceano

O poeta é o analfabeto dos túmulos

Para albergar  a sua alma.

64ºDe Acaraú, CE: “Nossos anzóis não servem para pescar no mar” (Godofredo Nascimento)

Os pingos da chuva não evaporam,

Moram nos colchões dos destelhados.

As borboletas são flores vivas, não borboletas.

O café não é preto, nem pode ser, a culpa é nossa.

Nunca lemos algum livro, conversamos – verdade.

A moça da biblioteca não possui vagina, nem poderia.

Alcides Pinto é Gabriel García Márquez.

Eu não existo, nem você, não somos assim em nossa verdadeira forma.

O sono é uma interrupção de nossas dores, a natureza é compadecida.

Os lados do quadrado dependem da vista dos outros.

Quem escreve se engana.

Os pensamentos são inimigos da verdade.

A maldade é um teste.

Traições não existem, são provas de amor.

O passarinho não morre com um tiro,

Ele sempre te engana.

Amor de mãe é igual a qualquer amor.

Não é a água que nos molha, é nossa imaginação.

As grandes obras literárias são histórias contadas por

Crianças, às vezes, por insetos presos nas vidraças.

Os filhos não dependem da relação sexual,

Dependem das cegonhas.

O pão de cada dia é o mesmo pão de sempre.

O mundo sempre existiu.

 Se quiser beijar alguém, chupe uma laranja.

Deus é um velho que não consegue pensar.

Todos nós fechamos os olhos para a maldade.

Todos nós somos maus, por isso ajudamos os outros.

Uma galinha possui mais carne que uma vaca.

Gostamos do gosto ruim da nossa boca.

Murilo Rubião é Godofredo.

A castanha é mais gostosa que o caju.

O ovo é melhor de que quem o pôs.

Você é louco, assim como o suicida.

Todo adolescente é sacana.

A cadeira não possui braço, nem o piano calda.

Todo urubu é branco quando é criança.

Nossas mães também pensaram como nós.

Os professores quase nunca sabem o conteúdo.

Todas nossas ideias são ressentimentos empedernidos.

A professora sempre fuma depois das aulas.

Nossos heróis nem são tão fortes.

Os torneios de futebol não se preocupam com os jogadores.

O presidente não manda no país.

Todos os papas foram ateus.

Só existe uma verdade, a sua.

Os garimpeiros são homens que não comem.

A floresta conversa sobre seus infortúnios.

O mundo só é um porque nós queremos.

As mesas e cadeiras da sala sempre ficam arrumadas.

Os óculos nunca nos deixam confortáveis.

A comida sempre nos obriga a beber alguma coisa.

A cachaça é ruim, mas é compatível com nossas entranhas.

Nunca tome um chá se não for de cogumelo.

As meninas não são como pensamos.

Os homens são cachorros distraídos.

A letra “A” é um “V” disfarçado.

Não se escreve “nescessário” não é necessário por o “s”.

Na verdade você não vê a lua nova, mas sim uma fruta.

As maçãs verdes são envenenadas como as outras.

O carteiro nunca escreve cartas pra ninguém.

Os poetas gostam do glamour, são pervertidos.

Todas as coisas do mundo ainda são inominadas.

Os livros são os verdadeiros amigos da poeira.

Os cabarés sempre são lugares de lazer.

O pouco que possuímos devemos dividir.

A nossa vizinha sempre espera um cumprimento

Para poder nos dar um beijo.

Todos os homens se sentem assim.

Quando você se apaixona, sofre como as outras pessoas.

Os elogios sempre amenizam a má impressão.

Dizer a uma mulher que ela é um paraíso, é provar que você está sonhando.

Se você quiser se lembrar de qualquer coisa, vá ao bar.

Nunca olhe demais se não tiver um bom motivo.

Rasgue todos os seus poemas e jogue dentro da panela.

Não se sinta desprezado por quem você gosta.

Todo mundo se acha o protagonista de um filme.

Quem disse que os mortos não contam histórias?

A cabeça é uma bola.

Quando choramos sozinhos é mais gostoso.

Nunca vamos saber o que a moça do ônibus pensa de nós.

Errar é legal, perder é melhor ainda.

O cheiro é um vento roubado.

Quando coçamos os olhos estamos cansados de ver a mesma coisa.

O nariz foi feito para colocar o dedo.

As dançarinas só dançam porque possuem coração.

Os peixes são filhos de outros peixes imortais.

Os nossos anzóis não servem para pescar no mar.

Nossos dias são algumas moedas

Que um usurário vai gastando aos poucos.

65º De Salvador, BA: “Solipso” (Maxell Rocha)

a solidão é um bicho
tenebroso como o diabo
caçando almas pagãs

solidão: insônia dilatada
que me enche de agonia
e alucinações espinhentas,
substantivo nebuloso emoldurado
em fotografias embriagadas no asfalto

não me curo! não me guardo!

a dor da solidão nasce na alma,
cresce na carne inflamada
e padece no poema.

66ºDe São Pedro da Aldeia, RJ: “O efeito” (Flora M.)

Estou com o corpo ainda embriagado,

carregando o hálito de teu corpo,

o efeito do sexo, antes cume, parcamente desmancha.

Inquietamente, em meu quarto,

esqueço as horas de antes

e aquele instante agora gasto.

Minha cama, vazia, não dorme

e retomo a tarefa de procurar a mim mesma dentro deste corpo,

que perde o teu cheiro e o resquícios do teu gozo

em mais demorado tempo do que as horas se vão.

Por descontinuidade,

 o tempo-espaço não ocupa o mesmo lugar do agora:

amanhece,
 e a cama-carma ainda ama.

67ºDo Rio de Janeiro, RJ: “Mão à pata” (Vô Cosmos)

Não matar um leão por dia:

domá-lo sem chicotes,

sem provocação do medo

no arremedo do poder.

Encará-lo e ver lindos seus dentes,

sentir seu bafo de fera,

seu sangue de raça

e sua alma de terra.

Ver Deus acenando em sua goela -

prova viva do respeito mútuo.

Tocar sua juba deserta, seca, vistosa,

acariciá-lo com mãos de uma árvore dura.

Fazer dos olhos um espelho

e mostrar seu dentro -

que lá há um leão também brincando savanas,

há bestas sonolentas e outras panteras

roendo a carne do seu pensamento vivo.

Deitar ao seu lado

dando mão à pata

narinas ao focinho,

reconhecendo,

se apresentando à força

no brilho

ponderável

da presença.

Forte selvageria atávica,

virar bicho,

virar sereno,

veneno,

mato,

flor,

trigo.

Não matar um leão por dia, nunca.

Amá-lo na rigidez dum rugido.

68ºDe Riachão do Jacuípe, BA: “Batalha” (Vaqueiro das Nuvens)

No campo aberto do meu sono
Uma batalha e pequenas guerras

O soar de clarins distantes
O tropel de cavalos, asas e fogo
No vale dos ossos secos

Nesta guerra de rotos estandartes
A movimentação ordeira das tropas
E a inquietação orgânica dos sonhos

Sob o som das lanças frementes
A lustre inquietação das luzes acesas
Do vale das sombras da morte

Não me atormenta a batalha
Nem me amedrontam as ânsias

Caminho pelo código secreto
Levo a espada aberta das coisas que sei
O escudo das que presumo
E o capacete das que desconheço
Mais um passo rumo ao seio da tropa

69ºDe Belém, PA: “Confissão para a fuga” (Benny Franklin)

"O poeta é como o príncipe das nuvens.

As suas asas de gigante não o deixam caminhar."

( Charles Baudelaire )

I

Sei dos sucessivos sangues masturbados,

das insaciabilidades das manhãs vagabundas

que não tem paradeiros,

não tem utopias

nem retropassos.

Sei das fatídicas cumeeiras dos abismos,

das confissões de fugas azulejadas,

das ausências aciduladas

que simulam renúncias.

Sei que não importa

o tesão bulido a touch screen.

Sei que não importa

os âmagos das penetrações dissimuladas

nem os gôzos macerados

dos germes das metáforas.

II

Lá fora poetas se mastigam

capazes de longos

silêncios.

Mas [ oh, altar langoroso das torturas migrantes! ]:

A ti, o meu grito simétrico.

A ti, lastimosa agonia desenredada,

a minha força intemporal de comunicar-se

com chãos de vertigens proibidas.

A ti, espaço para tanta inexistência,

o frêmito do Sol longitudinal

que orvalha lagrimoso

como sexo gasto do espinho virulento

e sobretudo graceja

em longos delírios carnais

como pão subtraído

que reverbera nos estômagos perecidos.

III

Não é um espinho a primeira irrequieta ereção

nem um sol multifacetado

a ilusão que patina no querer

quando se esquiva dos medos negados.

Âncora que se sabe

sondada por olhares doidivanos:

sou o que dilacera os sorrisos disfarçados,

o que colhe as Orquídeas mais caras

sem temer as campinas proibidas;

sou& sou

alguém que já nasceu predestinado

a se acorrentar e se amordaçar

no estriduloso orgasmo

da revolta.

70ºDe João Pessoa, PB: “Rebentação” (Justine Montecchio)

Uma pancada de animal cornífero em meus quadris

O rapto das endorfinas, a ira,

o esporão na língua: Amor

Bebo as vozes noturnas que se debatem no seio pálido

da Grande Mãe

Levanto-me

Possuída pela Sabedoria

impura aos olhos de deus, do diabo, dos homens

Meu sexo brilha, vertendo o sangue dos homicidas

A pureza dos gloriosos anjos assassinos

Sujei-me com a Eternidade

Escura, sagrada, bestial, carnívora

E danço,

rasgando as vestes, as entranhas, o coração

Poesia arremetida contra a Morte:

canina iluminação

71ºDe Recife, PE: “Poeta pérola” (Januário Sertão)

Até hoje não entendo!
Esses poetas que "sabem recitar",
vivem indo a festas
fazendo graça, uma careta aqui

outra acolá.
Tudo reis e rainhas do encanto
quando rimam um verso,
sempre recitando

como cordelista
rimando no interiorano
tudo que termine com ‘a’, ‘ar’ et cetera...

E o sotaque?!
Tem que ser bem pesado,
arrastado como vaca com fome no pasto
pra dizer que veio da terra
onde nasceu o carcará...

Sei que tudo veio da Grécia
não sou bicho besta a teimar,
mas pra mim, poeta,

é como ostra do mar.

Vive calada, resignada, fechada em si

sem respirar

até o dia que resolve soltar
o verbo doce nas ondas do mar...

72º De Saitama, Japão: “Terremoto” (John Keating)

Furiosa,

Ó Terra,

Tremes.

(Temo!)

Faminta,

Devoras.

Forte,

Ignoras.

Fatal,

Apavoras.

Até que te acalmas.

E, em meio a gritos,

Vultos e lutos,

Leva almas

Para teu seio.

(Receio!)

Pois sei

Que, uma vez mais,

Despertarás.

E presentearás ao Mar

O que restou de meu lar.

73º Do Rio de Janeiro, RJ: “Bonança” (poema árcade) (Babi Victer)

Me encanta o veludo da relva,

O esplendor do sol e a canção da água.

Estando eu, preso em minha própria selva,

Fugi da massa de ódio e vim à calma.

A vida na cidade é uma luta no tatame

Luta injusta e desproporcional.

Prefiro o campo, não há quem não ame!

A calmaria e a qualidade; não há igual.

Beleza simples e inesgotável,

Pureza inspiradora.

Capaz de amolecer

O coração mais inexorável.

Magnitude reveladora!

A calmaria e a beleza me encantam intensamente.

A magia com toda certeza,

Faz minha visão transcendente.

74ºDo Rio de Janeiro, RJ: “Filme B” (Taurus)

Ao sair

não me acorde,

não se despeça.

Pise macio

no tapete luzidio

da manhã que mal começa.

O silêncio sorrateiro

dispensa olhar derradeiro,

vá sem perda de tempo

e sem pressa.

Ao despertar e não mais vê-la

eu dou meu jeito.

Vou eternizar no peito

o sonho – agora desfeito –

que foi no passado tê-la

inteira só para mim.

Caso de amor démodé,

nossa história acaba assim, 

mocinho de um filme B,

sozinho, morro no fim.

Não é um final perfeito

mas é o que nos cabe, enfim.

75ºDe São Paulo, SP: “Frustração” (Mainá)

E eu que não sei

fazer tankas ou hai-kais...

Eu, que queria

a poesia mais precisa:

surpreendente

como a chuva na vidraça,

o sorriso largo

e instantâneo

do menino,

o beija-flor descoberto

entre ramos.

Cortante

como a rigidez

do cão morto na sarjeta,

o vizinho que

se suicidou.

Exata

como olhares que se encontram.

Sim, eu que queria

a agudeza

da mais extrema  brevidade,

sei somente

a longa e desajeitada

poesia dos desassossegados.

76ºDe Crato, CE: “Nossos Litígios” (André Anlub)

Pelos próprios litígios

Tentei organizar nossas vidas,

Apagando insensatos vestígios

E acendendo e excedendo as saída;

No doce ninho que mesmo em sonho,

Onde criamos rebanhos, rebentos,

Em águas límpidas que fazem o banho...

Depurando em epítome nossos momentos.

Amontoando em vocábulos certos

Vejo e escrevo em linhas tortas (na alma).

Optando por esse amor na justa calma,

Nas brigas que expulsam demônios e espectros.

Na sensatez do amor verdadeiro

Vi-me lisonjeado por ser o primeiro...

O real – o fiel – o ardente;

Sou o qual lhe agarra a unhas e dentes,

Sendo o mais perfeito da paixão mensageiro.

O ardor do âmago do seu ser

Acabou apagando minhas rinhas,

Nesse bem querer de minhas linhas,

Só, e mesmo cego, posso lhe ver.

77º De Capivari, SP: “Hemorrágica” (Aeon)

I

proponho-te

devassar o além

tencionado sob a fundição

dos nossos sexos

eriçados

rosá-la

no explícito orgasmo

do irrefutável sacrilégio

apiedando-te de quatro

- sacrificar o fôlego

no desterro dos vaivéns -

desenfreio-me à entrega

do análgico gemicar

na homogeneização

das delícias

- escopo arejado do delírio –

comungá-la abrigo

na impossibilidade esboçada

da catártica combustão

II

aquém

há somente vandalismo

transpirando

cerimoniais vigílias

para incendiar

a congênita essência

nas labaredas

do seu grelo

- enluarar-te o bojo

enraizando gorjeios -

pelas intermitentes renovações

de cada solilóquio

mantenho a ideia fixa

de que há mais

de você em mim

do que qualquer outro

esplendor cósmico

- decifrá-la em melodia -

perfaço-me anjo caído

além da substancialidade

adornando-te em aromas

na permanência serena

com que decruo a boceta

na sacra depravação

- reverenciar-te o riso -

pândego por subjetivá-la

em néctar pagão

endiabro a onírica trepada

no abundante estímulo

roço o caralho

na via indômita

das suas fixações

III

- ardência inaclimável -

faço do seu suor

o perfume que aprisiona

onde deslizo pelas curvas

Sátiro aturdido

desmembro-te a pose

no agudo abocanhamento

em contínuo alvoroço

num mantra circunstante

- libação às meiguices de Áine -

do enflorado arrebol

nas fibras cardíacas

entalho-me íncubo

até que a submissão

seja uma dádiva indômita

deparo-me

fértil regalo deflagrado

orvalhando os sentidos

dentro dos inebriados

instantes

que te volvem meu sigilo

- goto hemático -

violento o pudor

jorrando-te o sêmen

da solicitude impalpável

antes mefítica

pelo desarrimo

- utopia esganiçada -

carregá-la pelas asas

mendigando a cruz

que lhe cobre o antro

no voejar dos gestos

IV

persigo sua inquietação

- Afrodite remendada -

contorcendo-me

para arrancar a baba

dos delicados lábios

com o tesão hermético

enquanto me lavra o falo

para lhe devorar o íntimo

submergir na senda

das suas coxas

é o subterfúgio ao santuário

na onde se prostram

minhas vulcânicas ferroadas

no sinóptico embaraço

ofereço o espírito

que é fiel à pureza

em receber o seu desgarro

- incorporo Pã -

desfiro o apego

com a impudica língua

lambuzando-te

a fonte do recato

ceifo os peitos

com os dedos canastras

e derramo sobre ti

- Ninfa infatigável -

o indulgente plasma

da balsâmica saliva

deliciando-te no ritual

da frenética repetição

embriago-me

no empoçado

jardim bendito

arrebatando os pecados reprimidos

- esfomeado me assevero

antecipando o bote

na lúbrica veleidade -

desabrocho-te inundação

na conduta polimórfica

de bruxo-caipira-errante

- Logos implodido

em enfurecida incisão -

vergo-te num brando murmúrio

para cravar no sacrário

o tácito batismo

da frutígera nudez

escorraçada do paraíso

- ternura -

unificando-nos

na ambígua arrebentação

de entrega prolixa

- ameno sortilégio -

fluo no seu ventre

infinitando-a

cerúleo arrebate

- Vontade em deleite

firmada pela completude -

estronda-nos por zelo

na dicotomia do regaço

a tecedura das preces

em incólume inerência

- Lux et Nox -

V

- arbítrio esquizofrênico -

sorvo

devorá-la em devoção

à animalesca reminiscência

enquanto incitamos

o crepúsculo entoado

nas paragens epidérmicas

cercam-nos

os tangíveis espantos

vociferando imantações

no fulgor da trepada

em grácil acuidade

a proximidade corrosiva

dos olhos nos olhos

ascende-nos

um mitigativo beijo

anárquico

- relampeia o júbilo

no colapso diagnosticado -

os cuidados

da minha heresia

revelam o alvorecer

no áureo abrigo

onde te nino

em profundíssimo apego

encarniçada cadela

VI

- pandêmico tônus -

subsidiando-me

influxo perturbado

rogo-te o verdejante

alento argiloso

no pedestal das adorações

- pesteio-te súplicas -

nas alucinações coreografadas

pela temporalidade do martírio

expilo as cismas contritas

umedecendo-a

em firmamento

- não me basto

nas colorações do brio –

inquieta-me o átimo

na síntese

do que permeia

dentando a fluidez

- ebulição figurativa -

em indulgência cristalina

crepito os desvarios

acometendo-me

salutares tormentos

debulho-te

precipício

feito uma estrela

pungente

confinada na polpa

- avigorada fonte

de escândalos -

concedo-me o tesão

de surrá-la em fulgência

pelos ecos da luxúria.

78º De Santo André, SP: “Ex-tenso” (A. Carmo)

Um poema curto

mantêm o pulso por mais tempo tenso

que um poema extenso.

79ºDe Porto Alegre, RS: “No varal, cristais...” (Cassiopeia)

Por que choram as roupas do varal?

Por quê?

Alvas, pranteiam desesperadas

num silêncio endoidecido.

Mas por que chorar?

Choram de dor?

Da dor que sentiram

ao serem batidas

na grande pedra do arroio,

em que, em movimentos sincronizados,

a lavadeira jovem

- feito um padre a exorcizar

o “grande mal” de um corpo cristão -

buscava com severidade a brancura?

Ou talvez, choram

enternecidas com o cansaço da lavadeira…

Da moça exausta de tantos sonhos

que foram desfeitos, qual sabão que

se desfaz dos tecidos pra tornar-se espuma…

Por que choram as roupas,

recém postas no varal?

Será saudade?

A saudade de fazer parte

daqueles corpos quentes

suando a coragem e a força

na indomável aventura do viver?!

Sim, as roupas choram no varal,

incontestavelmente, choram!

Choram feito criança ferida

pela rispidez de uma negação.

As roupas gotejam cristais

que estilhaçam no chão,

na manhã morna e lívida.

E a tardinha, quando menos se espera…

Talvez, consoladas pelo calor solar,

cessam as lágrimas.

De cara lavada,

leves, talvez adormecidas;

Prontas, esperam cálidas:

depois do amanhã, chorar outra vez.

80º De Curitiba, PR: “Ramadã” (Eterna Estrangeira)

Não tinham como se entender.
O encontro veio por acaso,
Cada um chegando do seu ponto cardinal
ao centro da praça, onde os turistas desciam
das charretes para fotografar serpentes mansas,
cegos e domadores de camelo,
numa febre só.
Por filosofia entendiam palavras diferentes,
e a cada coisa a imagem que havia por trás
ou por dentro
se pintava em tons distintos,
como “quarto”, “cortina” ou “venha comigo”.
Foi apenas um momento que suspendeu os rumos:
Cruzar juntos uma antiga ponte de pedra e
ouvir o mesmo som do rio balançando embaixo,
esperar o sol
quente ceder ao momento da noite,
ao banquete e um lugar onde os corpos
virassem água. De onde viria o desfile
dos cavalos de todas as cores, e um
vento do deserto ou
melhor dito, uma brisa leve
com a qual seria possível
conviver. A mesquita no alto não destoava:
era puro encanto, como uma diferença a mais,
algo talvez para diminuir a sua, embora
decifrar-se em alguma noção comum
do humano
nunca fora suficiente.

 POESIAPOESIAPOESIAPOESIAPOESIAPOESIAPOESIAPOESIAPOESIAPOESIA

PARABÉNS A TODOS 80 POETAS OS CLASSIFICADOS!

         AGRADECEMOS, DE CORAÇÃO, PELA PARTICIPAÇÃO DE TODOS. PARA QUEM NÃO AVANÇOU DESTA VEZ, ENTENDAM QUE SE TRATA APENAS DE UM CONCURSO, O QUAL DEPENDE MUITO DO GOSTO E REPERTÓRIO DE CADA JURADO. NADA ACABA AQUI.

         A SEGUIR: DESAFIO DA PRÓXIMA ETAPA!

         Aos poetas classificados, atenção:

         1º - Para a terceira fase do III Concurso de Poesia Autores S/A, serão classificados, sem qualquer chance de alteração no número estipulado, 32 (trinta e dois) poetas. Ou seja, 48 poetas se despedirão do concurso nesta segunda etapa.

         2º - A ordem válida dos classificados na primeira fase está expressa do primeiro ao octogésimo colocado. Logo, a vantagem compete aos primeiros colocados na segunda etapa do concurso, em caso de empate.

         3º - Aos poetas classificados, é obrigatória a entrada no grupo do III Concurso de Poesia Autores S/A no Facebook. Caso queiram convidar amigos e/ou parentes que estejam acompanhando o concurso, fiquem a vontade. Aos poetas que não se classificaram, vossas adesões também serão muito bem-vindas, porém, não obrigatórias. Neste grupo, é permitida a divulgação da identidade dos poetas e se expressar abertamente, uma vez que não será permitida a entrada de qualquer jurado neste grupo.

         4º - Pedimos, aos poetas classificados, atenção aos e-mails. O envio dos poemas continuará sendo através do e-mail poesiaautoressa@gmail.com e qualquer comunicado será feito via e-mail e pelo grupo do Facebook.

         Agora, vamos aos ditames para o “segundo round”:

A PROVA DOS SEIS TEMAS

Será proposto, agora, 06 (seis) temas diferentes. Cada poeta deverá escolher 01 (um) TEMA e desenvolver um poema acerca deste tema escolhido.

Os temas propostos são:

1 – Casa

2 – Suicídio

3 – Simbiose

4 – Falta de educação

5 – O que é o outro?

6 – A mulher em todos os seus aspectos e representações

PRAZO DE ENVIO: até o dia 28/09/2014, domingo, às 18 horas, para o e-mail poesiaautoressa@gmail.com . Por favor, enviem, juntamente com o poema, o tema escolhido. Poemas enviados além do prazo estarão automaticamente desclassificados. Não vale envio de imagem junto com o poema. Também não há limite de linhas/caracteres/páginas.

Boa sorte a todos!

AUTORES S/A:

Uma sociedade diferente das outras.

PARCEIROS: